Avidaamar

Na cadeira,
cercado de papéis,
meio lápis e fita métrica,
peças e pecinhas por companhia.
Dissolvido no ecrã das hipóteses,
ignoro-me entre ideias, mais ideias.
Os ideais que brincavam num final de tarde morno,
refastelados e inteiros,
ficaram no relvado verde.
Olho o todo... o olhar leva-me.

Por vezes desperto
com a sinfonia das teclas
da orquestra pífia.
Então... bordo com retalhos
mantos de sonho que me cobrem;
deitado, aponto as estrelas...

Forjado na fornalha do vazio.

Escuridão como testemunha,
encarnado de ausência
e adiado pela eternidade
por cumpir.

Eu e o nada,
de mão dada,
descendo ao vale das hipóteses,
subindo montanhas de desassossego,
adormeço no mar consciência.

Sonho com círculos,
rodas da quadriga,
setas e lanças;
a carne perfurada,
lava rubi ao pôr-do-sol.

Teve de ser:
nascer de uma mãe
entre dois seres
crescer com os demais 
reconhecer o bem/mal
por vezes chorar,
outras rir,

até chorar a rir

partir do eu sou
terminar no que sinto
Será que teve de ser?
talvez,
mas que bom é
ser o poderia ter sido.

Na penumbra dos eclipsados
sem flores
nem abelhas,
apenas espaço...

Na cegueira
das meias verdades,
Alguém segreda:
— Multiplica-as por zero,
e saberás!...

Espero, que matematicamente,
regra dos opostos,
desta procura,
encontrar.

Adormeço junto ao pêndulo,
ao ritmo do sempre,
escutando a música
do sempre foi.

Por ter adormecido
e procurado,
acalmo esta procura:
contas feitas,
erro e meio.

Derramado no leito da vida,
aprendi a ser Morfeu:
que desperta a horas certas,
que dorme de olhos abertos,
apenas olhos,
apenas ouvidos, pele e narinas.

Penso, para logo desistir,
visto o fato, a gravata,
igual ao bando que agora desce
as escadas, derrotado.

Imito o passado na perfeição.
Insisto apenas na medida certa,
em excessos e retrocessos,
vida talvez cumprida,
mas, sempre, por cumprir

Parto para a batalha, pela tarde,
Com o coração veloz,
E um além por conquistar.

Sou olhar dos olhos que veem,

que ascende à montanha e reconhece o vale.

Evade a penumbra, descobre e quer regressar;

Condenado que aguarda a sentença,

deixou de crer no acreditar.

Emprestou a liberdade

a um ilusionista sem escrúpulos,

e não a pode resgatar.

Foi chamado a jogar, logo pousou o naipe,

saiu sem bater.

A quem confiaram as chaves do cofre

E recusou abrir

O que tem por confidente o seu oposto.

Que nasceu hipótese,

e findou dúvida.

Na teia que teci
rasgam sem engenho
cicatrizes que não antevi
caladas, sem empenho.

Das ruas e ruelas, em si
resta um desenho:
um rosto que sorri
que sustenho.

Por onde me perdi?
Aquilo que contenho?
Longe de tudo o que sofri,
da pressa que já não tenho.

Tornei-me, sem ti,
a que venho,
o que vivi
e mantenho.

Aqui me encontro.
Piso a linha de partida
e avanço — inteiro.
Fujo da casa em chamas,
levando-a aos ombros.
Vou — energia em carne,
massa em combustão,
corpo que se dispersa
em círculos, espirais.
O cansaço vence.
Aquele estalido —
não o esqueço.
Sou abatido,
o tiro ainda ecoa.
O cervo sagrado
falece no húmus,
sangra.
Da ferida, uma fonte.
Mergulho — mineral, denso —
num brilho de selénio.
Lava vertida
no subterrâneo aberto.
A casa cede,
tomba em silêncio.
Dos escombros, a Fénix —
olhos semicerrados —
vasculha entre estilhaços,
procura e encontra
uma centelha.
Crava-lhe as garras.
Sopra.
Incandescente, rubra —
a matéria devora-se
até desaparecer.
Imóvel, o coração aguarda
um cintilar,
por ínfimo que seja.