Horizonte reto

linha Terra ondulante

plano, e teto

azul distante

Do chão, um pulsar

do quente, alastram mil dorsos

mil cascos a galopar, galopar...

A eles... a eles!

Venham crentes

Venham reles

Vencedores na Terra

Pobre Povo

Nação imóvel e mortal

No fim, silêncio vasto

e pasto.

Chuva, lama — botim lasso

lages, salpicos — o riacho.

Na outra margem, passo a passo

procuro um abraço. 

Perdido, achado,

mordido, empurrado,

lambido, amado —

botim de cano apertado.

No riacho ficou... 

Quem o abandonou?

O botim que sobrou, 

até hoje chorou.

chora, pequenino, chora…
brincas com pensamentos?
espreitas para lá
de onde o além mora,
chafurdas em lamentos?

pensas num mote,
um Buda com saber,
entrado no bote,
difíceis tempestades a vencer.

não… meu pequenote, Ulisses não és;
para Deus falta-te tudo:
a alegria, a quietude, uns pés,
sua estátua de veludo.

avisei-te, meu querido:
não queiras reinventar o amor,
já deves ter sabido
qual o teu valor.

para ti, o silêncio do nada,
sussurro das ondas,
luzes da alvorada,
carícias longas e profundas…

É noite,
para longe de mim
brisa e asas;
branco sagrado,
orvalho — fresco, transparente;
pluma e pérolas,
leve, solto, livre.

Viajo suspenso, inerte,
longe do nada.
Rumo ao fim
e, depois,
igual ao lugar de onde vim.
Já é madrugada.