Ícaro Italo Gomes dos Santos

Pedra por pedra, molda-se esse caminho onde os pés trilham nuances sozinhos, onde não existe gravidade, apenas a inevitabilidade do sorrir, do agir como um clássico moderno à Atração Magnética, impulsionando-nos a sermos o paciente de Jasper DeWitt, assimilado à própria existência da Erica, deixando-nos levar pelo desejo em êxtase ao cortejo da nossa lúdica...

Já  fui pra longe 
Agora retorno para o mais próximo de mim...

Essa letra ainda não está completa 
Pois o mais próximo de mim continua cada vez mais longe 
E o mais longe cada vez mais perto 
E a cada suspiro o paradoxo é mais complexo 
Enxergar essa verdades são  como encarar espelhos sem reflexos 

Sou eu quem molda essa mentira
Dou o meu ar a essa mentora 
Só assim minha imaginação respira 
Em um simples acreditar ela respawna
"A fé se faz em diferentes formas,
Mas com  intermédio de uma única alma"

Sou eu quem molda essa mentira 
Dou o meu ar a essa mentora 

Olhar sombrio.
Presencio ,
O prenúncio próspero 
Aventura com  vida útil de um fósforo 
Aprecio ,
O deslumbrante medo que crio
Renuncio,
A morte vívida sem desafio oxímoro 
Ao corte do caule ,
Antes que lindas gotículas de orvalho me enjaule 
Dentro da oxidação em minhas raízes 
Quero desfragmentar o empório empírico e abdicar de novas origens 
Ser um ambulante anônimo 
Mas do qual todos se perguntarão se contêm significado no acrônimo do meu túmulo 

Preciso ir para longe 
Longe ...
Longe ...
Longe ...
Lá ,eu me encontrarei no meu juízo mais perdido

Ira,
Um sentimento digno que nos inspira a metamorfose que nos separa do racional e conspira para que possamos demonstrar nossa face real do ego ferido movido pela lira autêntica distópica  lepra que beija o controle da razão emocional ao lado de um infeccioso abismo onde o eufemismo faz sua moradia e é lá que a magia da  mágoa beira 

A ira também nos motiva para que possamos manter nossa memória viva  em busca de uma cicatrização que não nos liberte e sim nos prenda as correntes infernais,pois são nelas que encontramos um meio de redenção

Em uma simples observação,
Percebi que,

Agir pacificamente é um modo  irônico de mantermos a nossa ira e matarmos quaisquer bactérias  que nos fira 

Dizem que a manipulação é a filha da  mentira 
E que a paz é sua amiga mais íntima 

Convenhamos:

Você não foi conveniente quando conversamos.

Convém a ambos reconhecer

que hoje no término estamos,

mas lembre-se de onde começamos.

E dizem por aí

que não se pode ouvir o sopro do viver...

Deixe-me adoecer nesse seu eu;

para sempre comigo, fiquei sem você.

Convenhamos:

a vida é linda demais,
porém magoa bem mais quando me lembro do que convivemos.
Convém a ambos:
era para sermos nós dois para sempre,
mas o para sempre dependia dos dois —
e acho que você não tinha isso em mente.

Belas palavras me magoaram bem mais
que atitudes fatais.
Danos psicológicos...
Todos os dias sou obrigado a vivenciar esses traumas melódicos.

Se eu não durmo à noite
é devido às consequências do seu amor,
todas as consequências do seu amor.

Vejo o barco afundar com minhas lágrimas.
Vejo o barco afundar com minhas lágrimas.
Vejo o barco afundar com minhas lágrimas.

O preço da liberdade em Ser Livre divide-se aos juros do divirta-se
Já não me pergunto "onde estou?" e sim "por onde estive?"
O peso da autenticidade em Ser Leve é o acúmulo de desejos trancados em cadeados mentais dos quais me contive
Contava com o espelho sem reflexo de quem cortava minha imagem associando ao prolixo
Continuava,
Com o olhar fixo a esse esboço
Meu maior sonho criou-se em um berço longe da corrupção de qualquer bolso
Ainda o ouço vagando por aí em um abismo profundo de mim
Passos rasos,
Mato minha fome com o sono firme do não se conforme
Ossos gastos,
Minto minha forma com o sino enfermo do confirme
Confie, esses laços de alegrias são como cordas
As dores são o equilíbrio para a travessia dessa ponte
O corpo tende a pender para cada lado das bordas
A essência do medo é a própria Alma renovando sua característica límpida em ascensão diversificada da raiz da fonte
O preço da liberdade em Ser Livre divide-se aos juros do divirta-se anexo ao ontem
Veja o tempo presente,
Você já se perguntou como o tempo se sente?
Andar sobre as cinzas é adquirir novas marcas
Nadar sobre as brasas é adquirir novas cinzas
Sacras?
Uma única mente é capaz de ser coexistente em mundos completamente diferentes
Um glossário existencial caracterizado por Jodie Holmes
Tão puro sobre o mar
Um pulo no oceano lúpulo do sonhar em se libertar desse paraíso que não é descrito por Kate Hoffmann
Ver além do que os olhos são capazes de enxergar
Se guiar pelos rastros das aves
Nos rítmicos nevoeiros de Castro Alves
​Um "companheiro da noite mal dormida"
A exaustão da exulceração destituída intitulada como
Primeira folha da árvore da vida
Entidade homologada
Legítima defesa travestida de
Íntima tristeza
​Um cérebro versado é uma versátil afronta à pobreza.
​O semeador da escravidão do outro
Criou a escravidão em si após separar Deus e o Diabo da mesma mesa

Eu sei o quanto são nojentos e cruéis.
Arrependo-me constantemente; porém, há alguns que me perseguem
e, por mais que eu tente evitá-los, acabo sendo vencido por mim mesmo.
​Eu os crio, eles se proliferam.
Eu os mato, eles ressurgem de diferentes formas.

Amor,
A redenção de mim mesmo ainda não está completa, e isso se torna perturbador.
Nem mesmo nos momentos felizes eu deixo de pensar:
Qual minha maior falha?
​Um amor puro, apenas afirmo que sei o que é amar alguém puramente ao ponto de se sacrificar só para que o outro esteja e permaneça sobre os devidos cuidados e carinho.
​Muitos dizem amar seus pais apenas pela razão de eles terem lhe dado a vida e juram amar imensamente por esse fator.
​Vejo menções sobre o Dia dos Pais e o Dia das Mães, mas eu sempre pergunto a mim mesmo se isso não seria um amor vazio preenchendo uma obrigação que a sociedade impõe.
​Amar alguém é ir além do que se pode ter certeza em acreditar; o amor não deve ser um sentimento em si, mas um descobrimento em só.

Males indébitos, incrédulo ao meu ascético,
Mares em déficits, acético, profundamente calma.
Instrucionais sais, particularidades da alma,
Mil sóis, uma única Lua.
​A redenção refletida em um breve olhar adere a uma sensação concebida,
Cicatriz invisível na pele.
Uma dose da morte, embriaguez do sopro de vida ao que se perdeu, mal que se perdua.
​Sinta-se sintaxe, intoxique-se do existe;
Faces de Hefesto remetem ao seu eu triste.
Eu disse,
Muitas vezes sem pensar, deixando que meus sentidos fossem os olhos dos sentimentos que me cobrissem.
​Confesso:
O quanto me resta deste denso ar eu não sei, mas assumo o risco.
Cobiço
Uma embarcação rumo a cada tesouro da memória que desperdiço.
Não fixo
Toda a minha fé em um crucifixo;
A alegria também advém do luto:
Descubra-se nisso.
​Se for mergulhar no que é capaz de acreditar, afogue-se;
Não seja percebido, e então note-se.
Há noites em que Nietzsche
Não conseguia dormir com as aparições de Ilse Koch.
​De um futuro não muito distante,
Dentro de um presente conturbante,
Um anonimato não descrito de diálogos restritos,
Filosofias opostas com palavras semelhantes.
​Nunca coube
Proferir, proporcionar mentoria e ser propagado como coach;
Existem duas maneiras de acabar com a guerra, e nem sempre será retirando o Colt Paterson do coldre.
​Nunca soube
Queimar na própria gratificação da luz,
Resplandecer na penitência de ser livre na prisão que o conduz à retificação do caminho asqueroso e nefasto.
​Dentro de um portfólio, um desenho antigo de um mastro.
O gosto
De aventurar-se sem medo;
O gesto
De sorrir em meio ao fracasso tornou-se um emendo
Para navegar diante da neblina escura e de um frio tremendo.
​O rosto
De uma figurante que para as pessoas nunca foi considerada importante,
Vivenciando descobertas fascinantes, onde até mesmo as derrotas se tornaram exuberantes.
Uma criança, humilde menina sem relatos do seu passado,
Perguntando-se:
"O que veio antes?"
​Com face confusa, conversa com Confúcio;
Ouve-se o prenúncio:
Um futuro próspero, tributário existencial do próximo.
​O rastro
De uma lágrima desfigurada;
O resto
De uma íntima sátira destilada;
A réstia
De uma vítima, rubrica de fé desconfigurada.
​Males indébitos,
Mares em déficits,
Fúnebre febre.
Males indébitos,
Mares em déficits,
O que o impede?
​O quanto dessa intoxicação o rege?
​Acredito que todo Ser é poeta, pois todos nós temos uma página que foi bruscamente arrancada.
Em gotículas de poesia, vi a chuva cair, molhar a calçada, fertilizar o árido solo, mas também provocar um sórdido dolo.
A doença que se espalha e nos divide se espelha em esperança, para que a cura nos convide a acreditar que, na próxima renascença poética, o verso mude.
​Poemas também são rudes:
Hitler escrevia em atitudes o mundo que moldava;
Páginas vívidas foram queimadas,
Letras soltas, capturadas.
​A poesia é o jeito de viver,
O que transborda em dúvidas, o que transpira no ato simples do que se crê.
Cada poema é único:
Escreva em si e leia-se ao público;
Escreva ao público e lerá em si o seu maior súdito.

Dentro dessa fonte ,
Afogo-me nessa sede.

Sobre essa ponte,
Revogo-me ao que me "remede".

Fraco.

Por ícaro Ítalo Gomes dos Santos