Escritas
Isabel Pires

Isabel Pires

n. 1964 PT PT

Amar o abismo da descoberta. Sem cair.

n. 1964-01-30, Lisboa

Perfil
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Às vezes basta

às vezes basta
uma palavra
uma flor ou apenas uma pétala
um sorriso
o voo rasante das gaivotas
não sentir e não me importar
uma colher de arroz-doce, mas com a parte da canela
o cheiro a mar
uma pinta na folha
o frio da pedra e o quente de uma respiração
o fumegar do café
importar-me com o teu sentir
o lápis de cor amarelo, para pintar o sol
aqueles teus fios de música que fazem estremecer
uma impressão, mesmo que vaga, de felicidade
o ondulado da seda negra
a lembrança sempre presente de ti

para a vida prosseguir


Mark Power | Paris. Palais Garnier. Stage curtain. February 2004.


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Poemas

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respiração

morder a vida
tem sabor a linhas de sorrisos que se abrem na pele
e sobem aos lábios em descobertas de silêncios


foto: mário cabrita gil



234

transmutação

o tempo
de longo, parece desaparecer ou nem sequer ter existido. 
um movimento completo da terra em torno do sol cerzido a idênticos pedaços de vida. 
uma transmutação restrita ao calendário do mundo. 

como se os mesmos cenários e os objectos conhecidos
a temperatura e o aroma da pele
os amantes
estivessem sempre ali a erguer a história.   
110

um estremecimento

o  amor sabe sempre a novo barrado de familiaridade
um estremecimento
como o verão que há dentro do outono ou aquela brisa que há dentro do verão
braços de quente e luz a inundar o peito
como se fora o brotar de flores num campo seco
os lábios a chegarem-se aos teus
uma inquietação
a pele a vestir-se de água
um sorriso    um grito    murmúrios
em chão de silêncio


230

brincos-de-princesa

o amor, sendo um caso sério, tem sempre qualquer coisa de infantil. 
até são essas pontes para a infância a debruarem filamentos de dias mágicos, que vestem o amor de brincar-a-sério-a- brincar. um faz-de-conta que conta.
muito parecido com os brincos-de-princesa que pendurava nas orelhas e balouçavam a cada movimento da cabeça, e agora replico com as flores que roubas aos jardins.
130

quando não souber mais o que fazer contigo

o amor é teimoso com as palavras. 
sabe que não cabe em palavras e ao mesmo tempo não desiste de as procurar para se dizer. para se anunciar, para lembrar, para surpreender... para estar.

a busca das palavras do amor sabe a insatisfação. é uma mistura de doce e amargo, um morno de fim de outono, o sabor a nunca chegar.
é mais ou menos assim: quando penso em fixar nos cadernos os escritos da pele, minha e tua, como a querer eternizar a memória do calor, procuro conjuntos de palavras que possam contar o sentir. às vezes acontece-me encontrá-las. às vezes parece-me ter encontrado a conjugação que diga o sentir, é melhor dizer assim. porque, mal pouso a caneta, percebo que mesmo as palavras escolhidas com o coração não chegam para dizer o amor.


quando não souber mais
o que fazer contigo
acabo o poema dos dias de sal

188

o amor é feito de camadas que se entrelaçam em balanço de blues

o amor é feito de camadas que se entrelaçam em balanço de blues

os desejos e o lado de fora, num jogo provocatório
de progressões melódicas de chamadas e respostas

às vezes provoco-te e tu respondes
outras vezes tu chamas e eu vou
e eu vou sempre 
e volto sempre para te erguer em história

o desejo e a pele em groove de açúcar com mar
salgado na polpa dos dedos
a abrir passeios azul noite 
polvilhados de brincar 
a voo de borboletas e blue notes
133

o amor gosta de brincar

o amor gosta de brincar.
uma das habilidades do amor é secar-nos de palavras do mundo e levar os nossos olhos a transformar o reduto que persiste, em partículas mais pequenas e raquíticas. 
isto até acontece com as palavras redondas, as que têm movimentos de declinação do corpo e bocados de coração agarrados.

por exemplo, queria dizer-te que te amo, mas estes riscos não chegam para te dizer o quanto gosto de ti.

115

esplendor I

era quase páscoa e escreveu-lhe sobre purificação. 
havia o copo de vinho, o vestido púrpura adamascado aberto nas costas e uma flor sobre a mesa de madeira.
não escreveu a ressurreição porque os corações alinhados e a acompanhar os dias, não percebem nada de morte. a ressurreição precisa de uma morte antes. ainda era cedo.

era quase finados. não rezámos pelos mártires e nem sequer pedimos pão-por-deus.
havia os copos sobre a mesa, a taça de cristal com os olhos - grandes! - embebidos de sorrisos e as mãos tímidas, em poesia.

é quase páscoa e escreve-lhe sobre ressurreição.
há o desenho a carvão e o teu espanto nos olhos e na pele húmida
a bancada de pedra e a minha impressão tão precisa, que se torna preciosa, de ter visto um papel antigo (talvez um resto de papel pardo e um cordel)
a lua da cidade vestida a sol da quinta 
os corações com sabor a dezembro e cheiro a maresia
há o vestido preto aberto nas costas e as mãos a desenharem jardins imensos.
145

serigrafia íntima

quando as palavras morrem na garganta
a luz morde as cores e funde as formas
e a música se faz do bater apressado dos nossos corações

vêm os lábios em abraços húmidos
a escorrer rios de histórias que fazem o livro de ti 

124

sent'aqui

o amor tem aquela particularidade estranha de ser grande e insinuar-se em miudezas, como um jogo de provocação.
pode ser um gesto, uma palavra ou frase curta, a memória da temperatura da respiração sobre a pele, um fio de luz nos cabelos, o ondulado da boca naquele dia, um lastro de almíscar, uma réstia do azul da camisola, um sabor a movimento de estuário, as mãos em poesia. 
como um sopro.
o amor tem a particularidade de misturar o tempo e o lugar, e transferir gestos, palavras, olhares e tons, de um sítio para outro, a erguerem-se em almanaques brilhantes. 
como uma aparição.

senta aqui.
na intersecção do sol com o negrume da noite.

151

Comentários (1)

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davinci
davinci

muito bom o seu poetar...