João Felinto Neto

O juiz do supremo,

Jeová,

se irrita e sai do sério,

quando seu filho Jesus

vai à noite, ao cemitério.

No boteco do Davi,

onde quem manda

é o Golias,

não há funda,

quem afunda

na cachaça, é o Isaías.

No salão do senhor Sansão,

quem faz o cabelo

é sua mulher Dalila.

As mulheres de Salomão,

o cafetão lá da vila,

choram e sentem solidão

quando estão de barriga.

Lúcifer anda arrasado,

o seu mundo virou trevas,

por ter visto abraçados,

Adão e a senhora Eva.

Noé, o velho barqueiro,

não gosta de animais.

No entanto, adora um peixe-frito

no barzinho lá do cais.

Essa torre de Babel

é o mundo em que vivemos,

onde não há inocência.

Se algum nome ou fato ofender,

é mera coincidência.

Deus me deu o fardo

para eu achar pesado

o termo ser livre.

Deus me deu o espelho

para ver se aceito

esse meu rosto triste.

Deus me deu o segredo

para pensar, eu mesmo,

o que é ser tolice.

Deus me deu a culpa

para eu pedir desculpa

por qualquer deslize.

Deus me deu a dor

para eu sentir pavor

do seu dedo em riste.

Deus não me deu nada,

eu que faço a graça

crendo que ele existe.

Todo amor é uma história

mal contada ou vivida;

é a mais pura verdade

ou uma grande mentira;

é um conto de fadas,

uma história engraçada

ou sofrida;

é partida esperada,

um punhado de nada

e muita lida;

é a mais doce calma

ou a mais bruta briga;

é o silêncio noturno,

caminhar no escuro;

é sorriso, é lágrima;

é andar pela estrada

sem saber da chegada;

é a procura incessante;

é viver cada instante;

é esperar pela noite,

é temer pelo dia;

é correr abraçado;

é olhar para o lado

e ver sua companhia;

questionar o seu hoje

e lembrar do seu ontem,

fazer planos futuros;

é andar sobre o muro

arriscando ser vítima;

é uma roupa estendida,

uma outra passada;

é comida queimada;

é a fé recolhida;

é sinônimo de um

vezes o outro;

é também desconforto;

é uma dor esquecida;

é lembrança de casa,

é tarde demorada;

é saudade que habita;

é olhar sobre os ombros,

o abraço mais longo;

é querer redobrado;

é menino levado,

um ou outro que grita;

é a calma de antes;

é o livro na estante;

é poltrona na sala

e TV colorida;

é barriga pra fora;

é correr contra a hora,

esquecer o bom-dia;

é um dia, quem sabe;

é talvez seja tarde;

é uma bela amizade

ou uma eterna intriga.

Todo amor é, enfim,

uma enorme vontade;

é começo, é fim,

é uma realidade.

Revogo silêncio

ante palavra e voz.

Reato os nós

que me prendem ao medo.

Reavivo memórias

em busca de segredos

que já não interessam mais.

Reclamo por paz

em meio a intensa guerra.

Replanto a erva

que não nasce mais.

Relato as dores

de males e fome.

Repito o meu nome,

antes de dormir.

Reato os laços

que me prendem aqui,

ao pedestal de barro.

Chovia.

Minha mãe condenava Deus

(Que o diabo o conserve em casa).

Calça as sandálias,

o relâmpago é uma brasa

e o trovão é um adeus.

“Tem piedade de minha alma”,

estava escrito na capa

de um velho livro meu.

Crescia.

A tristeza me abraçava

como a morte se agarra

com alguém que já morreu.

O filho é ou não é meu?

Minha mãe, se escutava,

nunca o respondeu.

O meu pai bebia as mágoas

pela dor que lhe nasceu.

Como seu filho, eu também.

Nosso consolo era a bebida.

E todo o cotidiano

de minha prosaica vida

era um amém.