Mas há, no fim do mundo algo que possua razão, e isso me rege, não há uma lei e essa eu sigo. Há uma linha que cruza o canto mais silente de minha mente.

Lugar parado, estático, que finda acabando comigo.

Desapareço, alegro-me ou entristeço. Razão acabada, paciência esgotada.
Vida sumida nos rastros da loucura comum que passou e que voltará, rastros incapazes de se entender, de se explicar, de se ler, de se falar.

Rastros apagados com a sombra de um olhar, outro olhar, o que falar?

Rastros apagados buscando razão que não existe nas curvas de um canto distante que mais se parece uma lei morta que não seguirei, nem serei seguido.

Os sonhos acabados foram aqueles vastamente pensados e que agora são restos do que não existiu, palavra mal escrita, caminhos mal traçados. Sonhos são tentativas frustradas de mudar o destino, são chicotadas, são dores impossíveis. Sonhos são restos do que não se pensou, do que muito se desejou e nunca se possuiu.

É que às vezes eu gosto de andar por ruas proibidas, para descobrir onde se encontra o resto de minha alma perdida.
E é verdade que algumas coisas só fazem sentido para algumas pessoas, e isso não é menos importante.
É que às vezes falamos coisas sem sentido futuramente corrigidas, ou não. E a verdade é que menos pior seria se as pessoas fossem dotadas de algo loucamente chamado de compreensão. Loucamente porque as pessoas querem ser compreendidas, mas nem sempre são capazes de se entenderem. Loucamente porque elas mesmas se entediam e querem parecer agradáveis aos olhos de quem ver.

Raros senhores de súbitas constelações,
Brindem-nos com seus nervos de aço.
Claros rumores que contaminam audições,
Façam-nos uma poesia, estendam o braço.

Digam sim! E como tapete ouçam alucinações,
E com explosão rompam com o antigo laço.
Abram-se e escutem o mar de maldições,
Das quais ela nos faz participar com um rígido traço.

Talvez suas atitudes façam com que a amemos
Mas pode ser que nada nos faça sentir.
As suas pegadas fazem com que a odiemos.

E seu passado de dor inaudita no faz agir.
E não há mais nada a dizer. Reclamemos!
Mas a lei é que choremos quando devemos sorrir.

É o pulso que aflora, a vida que ninguém mais quer ter.
Acabada subitamente a dos que querem viver.

O pulso que me move, é o mesmo que causa a inexpressão.
O pulso da discórdia e do terror interior.

Está o pulso em qualquer lugar.
Está calejado e não pára de chorar.

Enquanto muitos querem morrer,
Uns deveriam estar vivos.