sinto o cheiro de roupa lavada
estendida na sacada
e o cheiro de amaciante 
me remente nesse instante
a momentos da infância
que naquele tempo tinha pouca ou nenhuma 
relevância.

Mal sabia eu quanto futuramente
eles regressariam com toda força
na minha mente,
é só uma recordação um pensamento 
inocente.

O cheiro de roupa lavada de noite
não é mesmo que sinto 
quando lavo a roupa durante o dia,
o sabão cheira igual,e o amaciante...
mas cada hora do dia,
produz seu próprio aroma
pois parece que o clima e o momento
tem esse poder mágico de transformar
aromas.

É interessante quando sentimos o cheiro quando 
outra pessoas está lavando a roupa,
digo a sensação que isso desperta em nós,
acho que porque sentimos de repente o cheiro no ar
nos envolver se misturar 
aos demais cheiro presente no ambiente.

Particulamente gosto do cheiro da roupa sendo lavada a noite,
quando ele se espalha pelo ar
bem devagar,a exalar
o cheiro de sabão e amaciante
como um insenso suave.

O gesto de lavar roupa contém em si 
muita poesia sabia?
A roupa que usamos todo dia
o suor sendo lavado com água e sabão
esfregando com a mão,
colocar para secar no sol
se for durante o dia
e água escorrendo
pela pia.

A roupa lavada secando no varal,
sob o sol ou a luz do luar
esperando pra secar
ser passada 
e novamente usada.

A farda da escola
ou o traje da moda
o terno da igreja
ou a camiseta,
a farda do bombeiro
a roupa do heroí
do médico,
do padeiro ou 
pedreiro,cozinheiro,jardineiro...

Tudo dentro do tanque
com sabão e amaciante,
para ficar limpinho e brilhante.

Escrever é meu refúgio
meu lugar seguro
quando escrevo até
de mim eu fujo,
consigo matar a dor
e falar de amor
encontrar abrigo
nas palavras,
a escrita é minha casa
me abriga e me salva
as ideias se renovam;
ganham asas.

Quando chega a noite,
e o sono vem,
não tenho vontade de dormir,
eu fico parado mirando a escuridão
que insiste em me perseguir.

Quero dormir,mas não quero
que o amanhã chegue tão depressa,
trazendo com ele todas as mesmas 
repetições de todo dia,
toda monotonia.
Onde foi parar toda alegria
que senti um dia?

Acordar todos os dias com a devastadora
sensação 
de que parece que os dias que vivemos são
em vão.

Quem sabe um dia ao acordar desperte 
e junto desperte uma nova sensação,
de que dias melhores virão;
de que a vida vale a pena
mesmo quando a existência
parece tão "pequena".

Hoje  decidi fazer um poema
sobre a balaustrada
Não sei porque essa palavra me agrada
desde que era pequena eu já gostava 
da tal balaustrada
palavra tão sofisticada;requintada
com uma sonoridade tão bonita.

Graças aos clássicos de literatura antiga
eu conheci a balaustrada,
não é que hoje em dia ela está totalmente em desuso
mas antigamente ela era muito usada
atualmente só a usa quem tem uma escrita
aprimorada,muito refinada.

Pra você que não conhece a balaustrada
se pegar um dicionário vai estar lá:
corrimão, grade de apoio ou proteção,
para melhor ilustrar minha explicação,
pode se dizer que a balaustrada é um 
parapeito.

Isso mesmo balaustrada é parapeito,um simples
corrimão
venham só que peças podem nos pregar
ás vezes as palavras
pela elegância da palavra
quem poderia dizer que a sofisticada
balaustrada é um simples parapeito!
Se bem que as balaustradas de outrora 
eram mais requintadas e imponentes
que as de agora.

Quando ouço essa palavra lembro dos antigos
clássicos literários
de uma donzela a esperar seu amado
na balaustrada
com aqueles lindos e pomposos
vestido de epóca,
talvez numa tarde de primavera
ou numa noite de céu estrelado
ansiando pela presença do seu 
amado...

vem à mente também  a imagem de antigos casarões
cheios de saudosas recordações,
provavelmente na época em que viveu Camões 
tinham muitas dessas construções.

Ela não queria machucá-lo
mas seria muito melhor
do que permanecer ali e 
enganá-lo.

Arrumou as malas e esperou
que ele chegasse do trabalho
todos os dias com seu sapato 
deixando as marcas no 
assoalho.

Não é fácil acabar com um relacionamento
de tantos anos
mas ela precisava seguir a vida
e por em prática seus planos.

Aqueles planos não incluiam ele
aqueles eram seus planos, sua vida...
sua nova vida
longe da rotina monotona e vazia.

Ele veio ao seu encontro e a abraçou
mas ela o afastou e falhou:acabou
ja não existe motivos pra continar
nao posso mais ficar.

Ele sem compreender o porquê
sentou na beira da cama 
e chorou
olhou pra estranha á sua frente
e  já nao parecia em nada aquela que 
um dia  tanto o amou.

Mas ainda assim ele amava 
aquela mulher
meu Deus como a amava!
ainda que pareciam estranhos
vivendo na mesma casa.

Ela mudou,se distanciou
já nao o queria por perto
parecia que não existia mais
um fragmento de amor.

Ela arrastou a velha mala vermelha até a sala 
ao bater a porta 
nem sequer olhou para trás
caminhou com passos de quem
vai e não volta nunca mais.

Ela se foi sem dizer adeus...
deixou para trás a casa
e o coração dele vazio e triste
parecia que estavam ali presentes 
naquele momento
toda a dor que no mundo existe.

Se ele  fosse  homem boêmio
receberia seu prêmio
no dia seguinte cairia na boêmia
com toda ousadia.

Infelizmente ele era o tipo de homem
que dizem raro,
um homem que não tem "inúmeros amores",
mas um homem que ainda preserva valores
que acredita no genuíno amor
ainda que precise para isso
experimentar da desilusão o dissabor
pagar a pena e sentir a dor.

Depois de intermináveis horas deitado na cama
ouvindo nada mais que o silêncio
daquele imóvel vazio,pensou:
não me renderei a dor.

Levantou e fez um café
e a cada gole  ia recuperando sua fé.

Todos os dias Clarice 
se traja de uma nova cor
se está feliz uma cor alegre
para caminhar contente
pelas ruas que ela tão bem conhece.

Se está muito quente
uma cor bem eloquente
como o amarelo,
que em inglês se chama yellow
Trajando-se elegantemente 
com muito esmero.

Num dia tranquilo uma cor 
como azul
que no inglês se chama blue.


Nos fins de semana ela usa rosa
porque é a cor que ela mais gosta,
por isso na sexta se torna 
tão ansiosa...para tirar do armário
seu vestido cor de rosa.

Na segunda ela se veste com 
as cores do arco-íres,
poe na sua roupa todas
as cores que no mundo existe.

Clarice não poderia imaginar seu mundo sem cor
seria como comer uma comida sem sabor.

Quem ainda compra livros de papel hoje 
em dia,
Em plena era de tão disseminada
e popular tecnologia?

O moderno venceu 
o clássico,
onde foi parar todo
seu acervo entusiástico?

Os livros de papel foram substituidos,
por tablets e smartphones...
mas  ler-se realmente,
ou livros sejam impressos ou de papeis 
não são assim tão entusiasmantes?

A tecnologia é inimiga 
ou aliada da literatura?
Confesso que nem sei 
te responder a essa altura.

O que sei é que para mim,
a leitura sempre foi e sempre
será um prazer "sem fim".

Os livros de papel tem um mistérioso
fascinio,
que "jamais" deixará de existir,
nem mesmo no porvir.

Você pode até fingi que não doí
mas é uma dor que demora a passar,
quando aqueles que deveriam te ajudar
só fazem te abandonar.

Você se finge de  forte,mas permance
aberto o corte
e a ferida...
parece que não cicatriza.

Ás vezes você não quer ver o quão 
egoísta uma pessoa é,
mas uma hora você acaba aceitando
a realidade e perdendo a fé,
que você possa receber algo bom
daquela pessoa,
você então compreende definitivamente
por mais que isso doa.

Ela desenhou um coração 
na parede com uma das mãos,
com a  outra mão ,
ela forneceu 
a tinta para sua 
ilustração.

Vermelha escarlate era a cor
que ela usou,
e dentro do coração
escreveu:DOR.

Com letras garrafais
escreveu DOR,
do lado de fora
escreveu:AMOR,
deu seu último supirou 
e sussurrou:isso foi 
tudo que me faltou.