PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

O apagamento
se aproxima, cada vez mais,
rumo à desembocadura
___ do que não há;

e os pensamentos,
e as lembranças dos abstratos passados
vão se esvaindo, esvaindo-se
___ e se apagando,

como a ilha
que vai se sumindo a cada passo
dado, em sentido a ela
___ contrário.

Por que tu não
me podes

ser de outro
modo,

amo-te tanto,
e mesmo assim:

anatomicamente
bela,

e com teu afiadíssimo
verbum volátil.

O apagamento
se aproxima, cada vez mais,
rumo à desembocadura
___ do que não há;

e os pensamentos,
e as lembranças dos abstratos passados
vão se esvaindo, esvaindo-se
___ e se apagando,

como a ilha
que vai se sumindo a cada passo
dado, em sentido a ela
___ contrário.

"Estamos condenados
à liberdade", dizia Jean Paul
Sartre;

Ao que até não
divirjo, se me localizar
e sua pequena órbita
de visão;

não obstante,
devo dizer que tanto
a regozijada liberdade
como a temerosa
escravidão,

como tudo o mais,
é que estão realmente acorrentadas
à nossa abnormal
condição.

Quem
dentre nós pode
realmente falar em
___ liberdade,

de dentro
da maior de todas
as prisões que
___ habitamos:

nossos próprios
___ egos?

E tu,
agora mais que antes,
silente cantas tua inefável
pureza,

não a mesma que,
à nossa época de caminhamentos
juntos, tanto com a boca
pronunciaste

com as asas
inválidas, que julgavas poderosas,
por tanta parte pairaste
hasteadas

e com as pernas
abertas em leitos brancos de plásticos
dos canários poéticos e dos menestréis
artificializados com que tanto extaticamente
dançaste (e trepaste).

Mas agora,
sim agora, somente agora,
a verdadeira pureza porque a nada mais
reinauguras ou cobres com teu olhar
negro e em glórias

e que nada
mais te cobre, além da terra seca,
em tua cova,

eu posso ouvir
melhor o mouco som, puro, puro, puríssimo,
que ecoa de tua alma
que chora!

... chove,
a estiada pode até demorar,
mas sempre chove;

como chovou
eu, mesmo que haja regular estio,
no amor, mas sempre, em algum momento
morro eu,

com a diferença
de aquelas chuvas, as naturais,
trazem vida e conforto,

enquanto,
quando chovo, prevalesce a noite
e a morte vem chegando
aos poucos!

Há um corpo na cama
com sua geometria mágica
e sua ilha perfumada protegida
entre as pernas:

às entranhas dímeras,
a indecifrável e esplêndida leveza
dos mares, dos céus
e dos sonhos

a coabiarem
em grande paradoxo,
com os naufrágios, as quedas
e as vesanias do cerne.

Há-lhe, sem dúvidas,
indícios de fluorescências pueris
e de sombras soturnas
- de vida e de morte no mesmo
cálice -;

há-me a irresistível vontade
de beber-lhe tudo.

Não, querida,
não agora neste momento
em que os bailes a fantasias
estão à toda,

mas quando estiveres velha,
corcunda e lenta

- sem que os extáticos desejos
e as esplêndidas imagens do caminho
te enganem as retinas -,

olha para trás
e sussurra um nome ao vento,
para que ele leve os ecos
de tua voz cansada,

ao túmulo
daquele a quem,
indubitavelmente,
tenhas amado em tua vida
passarinha.

Por que
não te calas um pouco,
sem desviares tanto o olhar
aos espetáculos
alheios?

Afinal,
não sabes tu que,
entre rituais de luzes
e sombras

- regozijados
aos teatros mambembes
ou aos lugares comuns
do caminho -;

às vezes,
é um trágico erro
interromper o sublime silêncio
com a volatilidade
da palavra?