PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

... o amanhã não
chegará, tola senhora de máscaras
e rímeis diversificados
e bem moltados,

o amanhã
nunca virá, ele não existe além
da falsa projeção que fazemos em violação
ao tempo-espaço cosmológico
cujo funcionamento
não entendemos:

por isso,
autoconsiderada nobre lamparina,
que pensa a tudo saber,

eu não tenho
nada que criticar se tu
escolhes viver a família hoje,
viajar hoje, voar hoje ou foder com
um putinho amante hoje;

porque
ninguém como eu conhece o fio
da navalha sapiens, e eu afirmo, todos nós,
para o bem ou o mal, a abdicação
ou a vadiagem

ou para
qualquer aspecto que pudermos
obeserva, pseudossantíssima,
so temos mesmo
o hoje!

Não chores mais por mim,
nunca mais chores por mim,

porque tu que
tu querias que eu fosse era-me
tão impossível quanto
a ti mesma:

por isso não
olhes mais para as nuvens,
para a lua ou para as estrelas e se lembre
de mim;

pois toda vez
que reina o tarde demais é porque,
não é mais subjetivação, é evidente o fato
de que, mesmo após 10 longos
anos,

nunca mereceste
meu amor, meu sexo ou sequer
algum meu esforço
algum!

... sorria.
Tu foste prevista em cada
movimento.

Eu já sabia
antes de contares qualquer coisa,
e eu te apontei onde estava teu amante
sem que dele nunca tivesses
falado.

agora dizes
daquele a quem chamavas mestre
outrora que ele não conhece o fio da navalha
só por ele ter facilmente te
desvendado

(em tua pequeneza
microbiana junto à terra que
achas, somente achas,
fértil)

como ninguém
bem teu marido, nem teusamigos,
nem teus amantes, nem ninguém
o fizera.

E tu fedes,
e tu fedes muito como qualquer ser
humano, porém mais por ter o maior
defeito de modo vigorosamente
fincando ao cerne:
a vaidade!

E eu sei que me lês,
porque tuas poesias têm origem em ideias
postas em poesias minhas,

por isso digo-te:
tu podes roubar, tu podes mentir,
tu podes trair, tu podes
tudo,

exceto surpreender
ao cão niilista!

... não escrevo bonito,
não escrevo com flores,
não escrevo para ganhar taças de vinho,
nem elogios, nem bocetas quentes
ofertadas `zas escondidas;

não escrevo para satisfazer ninguém,
não escrevo para demonstrar que o céu
é falsa e esplendorosamente
bonito,

não erscrevo
"Te amo" falsamente, só para ler de volta
um igual e bastardo "te amo",

não escrevo sob luzes,
eu sequer escrevo com lguma vela acesa;
eu apenas me escrevo e vos escrevo
do exato modo como fomos jogados
e nos postamos nomeio
dessa merda toda!

O deserto de si mesmo
é o pior lugar possível de se morar
e às vezes assusta, assusta
muito,

porque a gente
passa a não mais conhecer muito
bem das coisas nem conhecer-se
muito bem a nós mesmos;

e assim
vai-se morrendo lentamente,
aprendendo a desaprender, habituando-se
a esquecer e armazenando somente
vazios e poeiras:

tu em meu deserto
é como um sol que nasce todos os dias,
por um brevíssimo momento,
à meia noite,

só para me dar
um mínimo de alimento em forma
de desejo e de amor para que
eu consiga superar mais
um dia de angústia
e de dor!

... eu me sinto sempre nas sombras,
e tu vens e me ofereces as mãos, as asas,
as belas pétalas abertas,

e tu paciente
e lindamente vem assim e faz
o que ninguém fez

alisando minha pele
com o vendo de teus lábios, tirando
de dentro de mim todos os fantasmas
passados e ressuscitando-me para mais alguns
momentos de espasmos;

e então, quando vejo,
nem do deserto que tanto habiteri
consigo mais me segurar
no voo e no desejo!