PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

... sinto algo que não sei,
sinto algo que não consigo substituir,
já não é mais só amor,

é algo sem nome,
pertencente ao sem-imagem do ser,
transparente, disforme,

mas que dói,
e dói com demasiada saudade
e dor,

é algo que não está mais aqui,
que deixou as veias terrenas e pulou
o muro para brilhar na
eternidade,

isto que eu sinto
que me deixou com essa dor que sinto
no meio desse monte de coisa
nenhuma de aqui!

... quando mapeamos
todo o infinito para que nele
pudéssemos nos amar,

não sabíamos
que, entre tantos desenganos
e tropeços entre anjos de ponderosas
e libidinosas imagens
ofertadas,

terminaríamos
com rios de águas salgadas
correndo-nos dos olhos, sem deixarmos
um do outro nenhum rastro
no entorno desta sapiens
estrada!

... eu queria só o branco
ou só o negro, nada misturado;

eu qweria só o tudo
ou só o nada,nada de meios termos;

eu queria só o paraíso
ou só o inferno, pois são juntamente
irreconciliáveis,

eu queri só teu abrsço,
só tua boa, só teus peitos, só tuas
pernas abertas, só tua boceta, só tu inteira
e tua alma,

e não apenas
ilusões vãs, esperanças inválidas
e restos de pedaços
usados:

isso é o que eu
mais queria, como se minha vida agora
dependensse só disso,

é o que eu queria, eu queria,
eu queria!

Havia esperanças
escorregadias aos chãos
e espêndidas imagens
aos oníricos céus,

coloradas de cores e luzes
tantas vezes regozijadas em repetidas
em sublimes e sempiternas
melodias-dádivas

pelos sapiens passarinhos
que permiti me adentrarem o fértil
e secreto jardim
de outrora.

após um tempo
de inevitáveis e cruciantes quedas,
com a mente anestesiada, os pés
e as asas quebrados,

as mãos enlamaçadas,
o coração sofregado e a alma naufragada,
foram-se sumindo os sinais vitais
de quaisquer auroras antes
vividas feridas;

restando tão somente,
sobre o seco terreno que ficou, as falésias
escovadas das dores
e angústias),

tantas vezes fabricadas
a ilusões incautas, a palavras voláteis
e a tênues esperanças
cansadas.

Vestida de alva
candidez em jardins, mares
e céus,

a fulga flor,
em singular mistério,
e sem censuras ou
pudores,

vive a haurir
seu melodioso canto,
em cada hiato de sua tênue
lucidez,

em cada artesanato
de seus ilustres versos, em cada dádiva
de seus exíguos
sonhos.