rafaelgon

Avante a palavra cortante como a tua.
Me deixaste na rua, o barco já nem flutua.
Manda teu sumiço repentino refletir.
Tu foste, e sem exaurir.
Nada de surpreendente, o fardo seria meu.
Nada teria de terminar.
Atravessado na tela clara do aparelho, com a omoplata dolorida
e com as palpitações banhadas de desespero.
Sempre tive a sapiência de que teria de engolir a partida.
Silva é derivado de floresta.
Nos domingos, me debruço de testa naquela aroeira.
Nada mais interessa.

O que é trabalhar no bar?
Digo que, atrás do balcão, o que se guarda é suor.
No exterior do salão, o vazio em forma de álcool submete as almas a prisões.
As ruas ausentes de luz indicam uma volta embaraçosa e um destino cansativo.
No travesseiro, me debruo com os olhos pesados e logo penso:
"Amanhã abrirei os cadeados de uma loja, não do meu lar, nem os que estão na alma."

Minutos são inclusão carnívora.
De algazarra para chalé.
Elementos básicos formam uma tabela metódica.
Dias corridos e monótonos.
Retiro o cadeado azul,
guardo o amarelado,
calculo, sobre leves pressões, pedaços de papel,
enumerados de suor e ganância.
Me sinto comandado por comandas.
Rudez em forma grisalha exigiu tudo.