Eu,
inexato como um molusco.
Aí você
pérola.

CITAÇÃO

A tua poesia não é como escrevo;
há nela o enlevo de um verbo exposto,
a tua palavra me dá mais gosto
e sorvo do gosto dela na voz.
A poesia que tu és é suspensa
além do que se pensa beleza,
a poesia tua é correta e coesa
e tem uma certeza em tudo que crias,
- não é uma peça que shakespeare corrija
ou tinja Rembrandt de cores sombrias.
A tua poesia é mesmo matemática,
podendo ao relativo parecer causal,
e a química; toda inalterável mágica,
qual mistura fosse de concreta e irreal.
A poesia tua é essa voz que entoas
e dói, mais que doa, essa voz que mais ouço
e peço na prece bem junto a mim.
(Assim, parecido, soaria Sonata
a reger um coro de mil querubins.)
A poesia que tu és é o olhar que pelejo
e desejo na tela pôr no peito ou no ponto,
é a tão clara calma que em cada estrela conto
e no fim da noite, tonto, mando nos dedos um beijo.
A poesia que tu és possui longevidade,
resume a verdade se a busca é o belo.
Tua pele é bela, textura, poros e pêlos
- tê-los roçando é paz na insanidade.
A poesia tua está em toda boca
lançando, louca, nos lábios doce tirania,
onde a vida em mim principia
e a morte chega a parecer pouca.


A poesia tua está em todo gesto,
em cada contexto em teu movimento,
está presente se é prazer que testo
e não meço esforço em tornar mandamento.
(Meu mundo é o medo do que ele me guarda,
todavia, um segredo sem amor é nada-
assim, tua poesia velo, revejo e tento.)
A poesia tua é aurora e repleta
do que completa e aflora os sentidos,
a minha, é de ateu, que, anjo caído,
te espera de asas e janelas abertas.
A poesia tua é por si absoluta,
e de tal modo estranhamente vaga,
parece na métrica não haver conduta,
contudo, conduz, me aborda e embriaga
e inflama a luta entre chama e luz,
(sincera como a nudez do cristo na cruz,
e escura como a noite do anu jamais visto
-ou graúna - e cristo, nu, permanecera.)
A tua poesia é dezembro em primavera
confundindo se inverno é ou não benquisto.
A poesia que és é suficiente e se basta,
diria o poeta que ela nem mesmo se cabe,
é daquela paz que jamais fica ou se afasta,
a infinita quietude que a palavra não sabe.
A poesia que tu és convence-me de um deus,
da natureza divina que a tudo impele,
supondo-me imagem ou reflexo dele
és, de certo, além dos caprichos seus.


Sérgio Lemos
13.01.10

SAUDADE DE PEDRA
(À mariposa, que ensina mais do que imagina.)


Escrevo que é para me desvelar,
desnudar nuances da minha sombra,
mostrando as palavras que sou a sangrar
verdades coaguladas de mim mesmo.
Escrevo para me tornar a argila dos teus sonhos,
a matéria etérea do teu corpo e o barro.
Escrevo as noites de pesadelos medonhos
que vestem de realidade os nossos medos.
escrevo o segredo de insondáveis minutos
tão diminutos se o tempo sabota o enredo.
Escrevo, e cada letra é uma trama
de tanta ausência contida e entrelinhas perdidas
nos textos que a vida ensaiou mas não leu.
Escrevo porque nas cartas és minha sorte
e no espelho é o teu rosto, não o meu.
Escrevo porque te ver sem poder dá asas,
e ter-te, tão perto, derrete-me o céu.
Ver-te do alto faz do vôo menos solitário!
Escrevo porque há momentos que se negam aos dias
em que não vejo o pôr-do-sol dourar nossos olhos,
e não mereço, em teus cabelos longos, meus dedos
em passeios de volta a mim mesmo.


Escrevo porque a palavra exala de meus poros
quente, latente, buscando os sonhos teus
e teu vôo triste em que suportas o peso do céu.
Escrevo porque o amanhã são os nossos filhos
brincando no quarto escuro dos teus olhares
- deserto onde o porvir evapora.
O futuro? Esse passou por nós partido em dois,
foi o amante e o algoz que de mim dispôs
e escrevo porque és o reflexo que me divide
e dá cor ao vermelho da minha dor.
Escrevo porque em meu cais só há saudade,
um pôr-do-sol de pedra e um covarde
a fazer ameaças de amor - a quem?
Se penso que amanheces; apenas neblina,
e quando tua dor, feito seta, me atinge,
Tu, Esfinge, nem te apagas, nem me iluminas,
e o leito onde me afogo é assim:
teu início arde e teima em ser meu fim.
E eu, que não caminhava descalço,
rodopio agora em vidros e brasas;
eu, que nem sequer acreditava em Eros,
agora eu mesmo pareço ter asas;
eu, que dançava triste as angústias de um bolero,
agora sussurro árias, enquanto espero.



Sérgio Lemos