Vítor Cazumbá

Mortes necessárias que ninguém mais liga

Agosto para os amores perdidos tristes e soltos

Agosto para os desgostos no horizonte

Tão cinza tão só

Desgosto para os agostos

Sempre

É agosto

Agosto para estragar versos tão bonitos

Agosto das redenções de anjos tortos que fazem sem saber

Não sabem gritar sublevar muito menos cuspir

Mas o faz

Cospe de lado meio que se contorcendo

Mas cospem

É preciso cuspir

O cuspe avisa em letreiros que estamos vivos!

Ainda podemos receber a eucaristia ao domingo

Além do salário nas terças

Vivos vivos para cantar músicas feias

Para esquecer dos que sabem

Ideias não morrem

Nem perfumes

Não sei

Mas faço

Cuspo

Não sei se entenderão

Ou será que minha musa é muda além de feia?

Te entrego meu cuspe

Faça bom proveito

Um laranja cairia bem

A normalidade e a modéstia assombram as casas

O velho clima de guerra nas ruas

Chuvas e mormaços alternados

Caridades e escolinhas com a sua moralidade

Não quero placas de não

Não quero tapinhas e talvez

Não quero barcos acenando navios longínquos

Já não se pode pensar no passado

Tem-se medo

Não há dia após às sete.

Tu me pediu amor fumaça

E eu chorei quando teu vento cortou meus cabelos e pernas

Em teu sonho de menina

Fizeste do amor vapor

Gás rarefeito

Te esqueces que o amor é jaula de ternura

Morte e própria vivacidade prisioneira

Vai me matando...

Nas paredes o vento vem cobrar dívidas

Entra por debaixo das portas

Ai Ana comeste meu coração em tua antropofagia rosa!

Toma!

Vê se aceita uma perna!

E os homens como plateia

Te juro, Isabel

Nunca mais hei de te escrever cartas!

Não me importa que fugiu ao mar

Ou que dormiu no coreto com o rapaz da banda

Não me interessa que você sambe mais distante

Ou que o som de teus risos reverberem como outras transas sinfônicas

Quando te escrevi cartas

Ousou me responder com teu desdém

Agora te respondo recolhendo a mão amiga

E te entregando a passagem da vida com Pedro e o apito do trem

Ontem mesmo trazia a nó o samba

a poesia

o olhar menino da morena

Passou o carro

Foi-se tudo

Já não tem mais samba

poesia

nem os olhos da morena menina

É que nesse mundo vão-se os anéis

e os dedos ficam a tomar conhaques baratos na esquina

Mundo...

Tristeza e prosa de todos os homens

Mas o Mundo não pode ser só isso

Só essa tristeza morna de cobertores

Minha terra não pode ser só salário magro e menino que chora

e faz doer meus ouvidos

Minha terra não pode ser só essa terra maltratada e seca

Minha terra nunca será um grande não!

Eu me lembro de minha terra

Ai como lembro de minha terra!

Cheia de poetas anônimos de roupas a voar

Minha terra será sempre a terra de um samba sem amanhã

Sem responsabilidade

Sem salários magros e luz morta

Minha terra não será tratados e acordos de gente feia

Esta terra deles nunca será minha terra

A infância que não está escrita nos livros

Essa infância coitada

Só possui uma imagem

Meninos à mesa e colheres cheias de remédios

Essa infância foi perseguida pelos nuances de seus dias

Havia cores verdes e azuis

Havia recomendações de pais e mães

Havia cores nas paredes

Verde

E um carro/menino/homem

Que dizia:

Vermelho!

Havia uma mesa que andava sozinha

E que escolhia a casa onde servia

Janela que às vezes para a rebeldia separatista do carro

Às vezes para o nada e a mesa fugitiva

Essa infância não está nos livros