Citações para inspirar e refletir

O mais triste de um passarinho engaiolado é que ele se sente bem...

Pousou agora mesmo — precisamente sobre a velha caneta que eu havia erguido um momento à cata de um adjetivo — um insetozinho verde que tem a forma exata de um escudo.Veio da noite, atraído pela luz da minha janela. Sua gentil visita me compensa não sei de quê.Fico a examiná-lo em silêncio: nada posso nem sei dizer-lhe.E assim nos quedamos por um breve instante, frementes, incomunicáveis e juntos... Dois universos dentro do mesmo mundo.

O tempo é um ponto de vista dos relógios.

De cada dois gambás que a gente encontra, um é porque não tem mulher e o outro porque tem.

Nunca me senti bem nas salas de estar, Salas de estar... Mas de estar o quê?

Por que será que “com certeza” tem o sentido de “talvez”? E por que chamam de duvidosas as mulheres de que todo o mundo tem certeza?

Fazia tanto calor que as sombras se ocultavam debaixo da barriga dos cavalos e da copa das árvores.

Deus nos promete a vida eterna, mesmo porque, se não fôssemos nós, o que seria dele? Um Deus dos hipopótamos, das aranhas, das lagartixas?

Há gente que tem raiva dos clássicos, por terem sido obrigados a conhecê-los. Eu tenho pena deles, porque não nos conhecem.

De há muito venho desconfiando que a justaposição de imagens usada por Guillaume Apollinaire deveria provir, sendo ele polaco, de seu pouco traquejo da construção francesa e consequente dificuldade no emprego de certas partículas, locuções e demais parafusos e rebites que constituem a armação da prosa. Com o que, acabou renovando e rejuvenescendo a linguagem da poesia.

O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.

Os poetas são os únicos que não podem falar contra os absurdos da religião. Mesmo aqueles que se julgam materialistas devem estar ingenuamente iludidos: a poesia é um sintoma do sobrenatural.

Quem se aventura a fazer um poema é como se atirasse uma pedra n’água. Tudo depende da formação dos círculos concêntricos.Salvo se o leitor for como o Lago Asfaltite, também chamado Mar Morto. Com este não há jeito nenhum.

O mais sugestivo é que esses países afro-asiáticos sempre nos parecem afrodisíacos.

O azul-celeste só fica bem no céu, e o cor-de-rosa na rosa.

O maior desmemoriado que existe é o crente. Ele jamais se cansa de ouvir a mesma história. E sempre esquece os mesmos mandamentos.

A falta de imaginação, a mesmice, é uma coisa tão cômoda, afinal... Como faz bem certificarmo-nos mais uma vez de que o cachorrinho de cada velhota sempre se chama Joli e que em toda cidadezinha desconhecida em que desembarcamos há sempre um Grande Hotel.

Eu não sou eu, sou o momento: passo.

O mais triste, naqueles filmes de antigamente, era que o mocinho escapava de tudo, menos do happy end...

O mais triste que existe na memória são essas marchinhas dos carnavais distantes...

Teus olhos são duas joias! — disse o Conde Drácula para a meninazinha.Eram mesmo duas joias: de um azul-inocência, até parecia que o céu estava olhando neles para a gente... O Conde suspirou e despediu-se da linda menina com uma palmadinha amigável.— Pois como seria possível — desculpava-se ele naquela mesma noite com o seu amigo Frankenstein —, como seria possível, com dois olhinhos só, fazer um par de abotoaduras?!

Ah! os versos das línguas — pouco lidas como a nossa — pouco lidas por nós mesmos e desconhecidas pelo resto do mundo... Sua incomunicabilidade os torna de uma beleza única e irreparável. Quando descubro um belo verso nosso, sempre me dá vontade de chorar, porque é escrito em português.

Meu Deus, por que será que nos sentimos tão culposos diante desse olhar interrogativo que nos lançam, às vezes, os cães? Mas culposos de quê?

Os ônibus anunciam dentifrícios, depilatórios, tônicos, etc.As lojas anunciam liquidações.Os muros anunciam candidatos.Os letreiros luminosos anunciam refrigerantes, pneus, o diabo...E quando, enfim, numa última tentativa de fuga, a gente ergue os olhos para o céu sereno, os Céus anunciam a Glória do Senhor.

Todas as antigas civilizações — por mais isoladas umas das outras, no tempo e no espaço — sempre começaram descobrindo três coisas: a poesia, a bebida e a religião.

Antes de escrever, eu olho, assustado, para a página branca de susto.

O bom da chuva é que parece que não tem fim... Nenhuma das outras coisas me dá essa resignada, tranquilizadora sensação de fatalidade.

No fundo, não há bons nem maus. Há apenas os que sentem prazer em fazer o bem e os que sentem prazer em fazer o mal. Tudo é volúpia...

O bom das filas é nos convencerem de que afinal esta pobre vida não é tão curta como dizem.

O verdadeiro epicurista embriaga-se com um copo d’água. O verdadeiro poeta faz poesia com as coisas mais simples e corriqueiras deste e dos outros mundos.

A verdade é que os bichos, quando imitam pessoas, perdem toda a dignidade.

Camarada impulsivo que morre cedo.

As biografias dos grandes homens são feitas de absurdos, estão cheias de acontecimentos incômodos, que atravancam tudo. A vida deles lhes acontece de fora para dentro. Muito mais interior, mais natural, mais humana é a tua vidoca, anônimo leitor, que és o herói sem história do quotidiano. Se pudesses, se soubesses contar-me a tua vida, eu tiraria dela muito mais proveito do que da vida de Napoleão.

Mas o mais infiel dos animais domésticos é o guarda-chuva.

Eva era mulher para principiantes?

Com o narizinho achatado contra a vidraça, a meninazinha olha a chuva que cai.Olha agora o vagabundo que vai passando sob a chuva. E como se olhasse um estranho peixe num aquário.E ele lhe sorri sem dente nenhum.Que bonito! Os sorrisos mais sinceros são os sorrisos desdentados.

Preocupar-se com a salvação da própria alma é indigno de um verdadeiro gentleman.

Uma rãzinha verde no gris da manhã...Um sorriso na face de um ceguinho...Uma nota aguda como uma pergunta de criança...Um cheiro agradecido de terra molhada...Um olhar que nos enche subitamente de azul...

Esse verso de pé quebrado que atravessa a página de um lado a outro, como um pobre cachorro estropiado...

Nós seremos almas quando nos despojarmos de tudo, dizem...Mas que seremos nós sem os nossos pertences, os nossos achaques, todos os nossos inclusives?Nós somos o que temos e o que sofremos.E a coisa mais melancólica deste e do outro mundo é um cachorro sem pulgas.

O mais difícil, quando se escreve em prosa, é evitar as rimas e, quando se escreve em verso, achar uma rima.

Os anjos não dão de ombros, não; quando querem mostrar indiferença, os anjos dão de asas.

O mais difícil na morte é acomodar-se a gente aos novos hábitos.

Um dia o Diabo viu uma criança fazendo com o dedo um buraco na areia e perguntou-lhe que diabo de coisa estaria fazendo.— Ué! não vês? Estou fazendo com o dedo um buraco na areia! — espantou-se a criança.Pobre Diabo! O seu mal é que ele jamais compreenderá que uma coisa possa ser feita sem segundas intenções.

Os poetas morrem de parto.

Durante as belas noites de tempestade os relâmpagos tiram radiografias da paisagem.

O crítico é um camarada que contorna uma tapeçaria e vai olhá-la pelo lado avesso.

Ainda me lembro do susto que levei (“É o fim! Estamos perdidos, Maurício...”) quando os japoneses atacaram Pearl Harbour. Só no dia seguinte vim a saber, por um mapa publicado na imprensa, que Pearl Harbour não ficava no Atlântico, e sim no Pacífico... Uft! Têm aí os srs. professores um exemplo quase letal dos inconvenientes da incultura. Mas, no meu caso, o grande consolo é que toda essa ignorância geográfica devia provir, pelo contrário, da minha vasta cultura francesa.