Vida

A vergonha passa quando a vida é longa.

Quando te levantares de manhã, pensa que é um privilégio precioso estar vivo, respirar, pensar e amar.

A arte lava da alma a poeira da vida cotidiana.

Minha vida é minha mensagem.

A vida é uma tragédia quando vista de perto, mas uma comédia quando vista de longe.

Todo o existente nasce sem razão, prolonga-se por fraqueza e morre por encontro imprevisto.

Se essa eternidade é de vida real e contemplativa, ou do nada obscuro, não reza a crônica, nem me quero eu aprofundar nisso. Mas uma ponte lançada entre duas margens, não se pode negar, é uma figura perfeita.

Numa das portas do cemitério do Caju, há este lema: Revertere ad locum tuum. Quando ali vou, não deixo de ler essas palavras, que resumem todo o resultado das labutações da vida. Pois bem; esse lugar, teu e meu, é a terra, a terra donde viemos, para onde iremos todos, alguns palmos abaixo do solo, no repouso último e definitivo, enquanto a alma vai a outras regiões.

Não se pode ficar esperando que a vida nos tire para dançar, nós é que temos que persegui-la, enlaçá-la e sair rodopiando.

Se vives de acordo com as leis da natureza, nunca serás pobre; se vives de acordo com as opiniões alheias, nunca serás rico.

A vida é o palco onde o homem interpreta o seu papel, e é nas escolhas que faz que se revela a sua verdadeira natureza e o seu destino.

 

O mundo todo é um palco, e todos os homens e mulheres meros atores; têm as suas entradas e as suas saídas; e um homem, na sua vida, desempenha muitos papéis.

 

Uma maçã por dia, dá uma vida sadia.

Parar é morrer.

Nem só de pão vive o homem.

Mais vale perder um minuto na vida do que a vida num minuto.

Há tanta coisa gaiata por esse mundo, que não vale a pena ir ao outro arrancar de lá os que dormem.

Vivam os mortos! Os mortos não nos levam os relógios. Ao contrário, deixam os relógios, e são os vivos que os levam, se não há cuidado com eles. Morram os vivos!

É doloroso o atravessar dessa ponte. Velha e a desabar há seis mil anos têm por ela passado reis e povos numa procissão de fantasmas ébrios, na qual uns vão colhendo as flores aquáticas que reverdecem à altura da ponte, e outros afastados das bordas vão tropeçando a cada passo nessa via dolorosa . Afinal tudo isso desaparece como fumo que o vento leva em seus caprichos, e o homem à semelhança de um charuto desfaz a sua última cinza, quia pulvis est .

No fim de uma coisa que acaba, há outra que começa, e a morte paga com a vida: eterna ideia e velha verdade. Que monta? Ao cabo, só há verdades velhas, caiadas de novo.

A vida, ao parecer dessa encantadora porção da humanidade [as moças], é um perpétuo en avant deux , com intervalos de valsa de Strauss, um cotilhão e chocolate no fim. Intervalem esse trabalho com um pouco de ópera e outro pouco de passeio: eis resolvido o problema da existência humana, quer venhamos do barro de Moisés, quer do macaco de Darwin.

A vida, li não sei onde, é uma ponte lançada entre duas margens de um rio; de um lado e do outro a eternidade.

A monotonia é a morte. A vida está na variedade.

Tudo prescreve debaixo do sol, desde o amor até o furor. O próprio sol tem os seus séculos contados.