Arte

Vamos ler e dançar; esses dois divertimentos nunca farão mal ao mundo.

Temos a arte para não morrer da verdade.

Quanto mais abstrata for a verdade que queres ensinar, mais tens que seduzir os sentimentos a seu favor.

O propósito do teatro, tanto no passado quanto agora, foi e é mostrar ao mundo a sua própria imagem.

 

A poesia que vem direto do coração muitas vezes é a mais falsa! O que é real raramente é tão bonito, e a melhor poesia é feita com um toque de artifício.

 

As linhas mais bonitas são aquelas que vêm direto do coração, não inventadas.

 

A poesia de que gostas é falsa e fabricada, uma mera demonstração de beleza.

 

Mas tua eternidade não se apaga Com os anos, nem perde o brilho de seu olhar,E em versos imortais vives, que o tempo não apagará.

 

Quem acreditará no meu verso no futuro Se ele estivesse cheio dos seus mais altos desertos?

 

O lunático, o amante e o poeta são feitos todos de imaginação: um vê mais demónios do que pode conter o vasto inferno. Esse é o louco. O amante, igualmente frenético, vê a beleza de Helena numa face egípcia. O olhar do poeta, num frenesim sublime, vai do céu à terra, da terra ao céu; e, enquanto a imaginação dá forma a coisas desconhecidas, a pena do poeta transforma-as em figuras, e dá ao nada etéreo uma morada e um nome.

 

O pintor não nos mostra o que vê, mas o que sente.

 

O olhar do poeta, num frenesim sublime, percorre do céu à terra, da terra ao céu.

 

É estranha a arte das nossas necessidades, que pode tornar preciosas as coisas vis.

 

Para acertar com mais precisão numa estação ferroviária, eles deveriam fazer mira num Tiepolo.

O incompreensível na arte da palavra — nas outras artes também não compreendo o compreensível — não deve tocar o sentido exterior. Este deve ser mais claro do que aquilo que fulano e sicrano têm a dizer um ao outro. O misterioso encontra-se atrás da clareza. A arte é algo tão claro que ninguém compreende. Qualquer alemão entende que sobre todos os cimos há paz; todavia, não há um que já o tenha apreendido.

Eis algo que não consigo superar: que uma linha inteira possa ter sido escrita por um meio homem. Que uma obra fosse construída sobre a areia movediça de um caráter.

Muitas vezes arranho a minha mão com a pena e só então sei que vivi aquilo que se encontra escrito.

Adapte a ação à palavra, a palavra à ação; com a observância especial de não ultrapassar os limites da natureza: pois qualquer coisa exagerada foge do propósito do teatro, cujo objetivo, desde o início até agora, foi e é refletir a natureza como um espelho.

 

Uma ciência que sabe tão pouco de sexo quanto de arte espalhou o boato de que a sexualidade do artista é “sublimada” na obra de arte. Poupar o bordel, eis uma bela finalidade para a arte! Ao poupar a sublimação por meio de uma obra de arte, a finalidade do bordel é bem mais refinada. O quanto o procedimento dos artistas, não considerada a sua prolixidade, é arriscado no seu efeito sobre os recetores, é algo provado justamente pelo caso do notável compositor que a referida ciência gosta de citar como exemplo de sublimação bem-sucedida. Os ouvintes da sua música sentem-se estimulados de tal modo pela sexualidade nela sublimada que muitas vezes não lhes resta outra saída senão aquela que o artista evitou, a não ser que eles próprios sejam capazes de fazer uma sublimação a tempo. Se o artista tivesse escolhido o caminho mais simples, esse efeito teria sido poupado aos ouvintes. Assim, por meio do mau hábito dos artistas de sublimar a sexualidade, esta é libertada de vez, e um assunto que deveria ficar restrito à vida privada do artista degenera num escândalo público.

Se durante o dia a arte está a serviço do comerciante, a noite é dedicada à sua distração com ela. Isso é exigir bastante da arte, mas ela e o comerciante dão conta do recado.

Ninguém que examine os meus trabalhos impressos reconhecerá uma costura. E, no entanto, tudo foi descosido cem vezes, e de uma página que foi para a impressão tiveram de resultar sete. No fim, se é que há um fim, a articulação é tão evidente que não se vê a justaposição e não se acredita nela. Escritores que possuam tudo na cabeça, e que ao escrever tomem parte apenas com as mãos, são manipuladores infames com os quais nada tenho em comum a não ser o alfabeto, e mesmo isso apenas a contragosto. Eles não se alimentam, mas seguem vivendo porque têm tudo no estômago.

Os meus anseios são conhecidos pessoalmente. Por isso se acredita que a minha arte não valha grande coisa.

O ciúme da matéria informe que diariamente se balança e se esfrega, transborda e tagarela diante do meu nariz, o ciúme de pessoas que infelizmente ainda existem, mas que ainda não foram criadas, dificilmente poderá ser compreendido por uma delas.

Parece-me que toda arte é apenas arte para hoje se não for arte contra hoje. Ela é um passatempo — ela não passa por cima dele! A verdadeira inimiga do tempo é a língua. Ela vive num entendimento direto com o espírito a quem a época atual causa indignação. É aqui que pode materializar-se esta conspiração que é a arte. A complacência que rouba as palavras da língua vive nas graças dessa época. A arte pode vir apenas da recusa. Apenas do grito, não do sossego. Chamada para consolar, a arte deixa com uma maldição o quarto em que a humanidade agoniza. Ela realiza-se através do desespero.