Nascimento

Há mil modos de morrer e um só de nascer.

Nascer foi a melhor coisa que podia ter me acontecido. Penso que não seria o que sou hoje se não tivesse nascido.

Ninguém escolhe a família em que vai nascer — ou seja, a forma do seu nariz e a sua herança.

Ao nascer, ninguém tem a cara de ninguém. Aliás, os dois ou três dias depois do nascimento são os únicos dias da vida em que a nossa cara é só nossa.

As estatísticas mostram que, a cada quatro segundos, uma mulher dá à luz um bebé. O nosso problema é encontrar essa mulher e impedi-la.

Só onde se sabem os sucessos futuros, se podem festejar com razão os nascimentos presentes.

As múmias são indigestas, mas em compensação os recém-nascidos não têm o mínimo teor alimentício.

Resmungam os velhos: — “Não há nada de novo debaixo do sol” — e nem se lembram dos que, neste momento, estão recriando o mundo: os poetas, os artistas, os recém-nascidos.

Naquele seu ímpeto ascendente e embora retombe a cada instante, ninguém, nem ele mesmo o sabe: o repuxo é o eterno recém-nascido.

Não será a morte — até, talvez, fisiologicamente vista — uma espécie de nascimento — o nascimento, talvez, do que era incompleto numa forma completa ou pura?

No momento em que uma criança nasce, a mãe também nasce.

Por que é que nos alegramos com o nascimento e lamentamos um funeral? É porque não somos a pessoa envolvida.

Quando nascemos, choramos por termos chegado a este grande palco de tolos.