Silêncio

As conversas mais interessantes são as que não conseguimos ouvir.

As mentiras mais cruéis muitas vezes são contadas em silêncio

O silêncio pode falar mesmo quando as palavras falham.

As paredes têm ouvidos.

A palavra é de prata e o silêncio é de ouro.

Provavelmente o leitor já teve notícia do microfone, um instrumento que dá maior intensidade ao som e permite ouvir, ao longe, muito longe, até o voo de um mosquito. Leram bem: um mosquito. Não tarda outro que nos faça ouvir o germinar de uma planta e até o alvorecer de uma ideia. Talvez cheguemos à perfeição de escutar o silêncio.

Nenhum silêncio é mais denso e opressivo do que o silêncio de um elevador.

O silêncio é o partido mais seguro de quem desconfia de si mesmo.

Da boa sociedade costumava ser dito: o seu discurso instrui a mente, e o seu silêncio os sentimentos.

Mantenho o silêncio sobre muitas coisas, pois não quero desconcertar as pessoas; e fico muito contente se gostarem de coisas que me enervam.

Recorrendo ao meu perfeito domínio do idioma, por vezes fico absolutamente mudo.

A presença, para ser presença, há-de ter alguma coisa de ausência.

Assim como o licor precioso, se a boca da redoma não está tapada, exala e evapora o cheiro, e perde a virtude; assim a paciência de nenhum modo se conserva na sua perfeição, se o silêncio constante lhe não tapa e emudece a boca, porque só padecendo e calando há verdadeira paciência.

A pintura tem cores e sombras, claros e escuros; e tanto se descobre a soberania do seu espírito no claro do que diz, como no escuro do que cala.

Quando fazemos tombar a cinza do cigarro sentimo-nos ainda no tempo do cinema silencioso.

“Aterroriza-me o silêncio eterno desses espaços infinitos...” — escreveu Pascal. Será por isso que fazemos tanto barulho?

Pousou agora mesmo — precisamente sobre a velha caneta que eu havia erguido um momento à cata de um adjetivo — um insetozinho verde que tem a forma exata de um escudo. Veio da noite, atraído pela luz da minha janela. Sua gentil visita me compensa não sei de quê. Fico a examiná-lo em silêncio: nada posso nem sei dizer-lhe. E assim nos quedamos por um breve instante, frementes, incomunicáveis e juntos... Dois universos dentro do mesmo mundo.

Teus silêncios são pausas musicais.

... as teias de aranha do sono...

As persianas, entrefechadas, deixam passar uma réstia de sol, onde zumbe uma mosca. Silêncio. Somente, na última prateleira, há um velho boião que diz: “Viva Dom Pedro Segundo!” — única nota exclamativa neste silêncio tecido (e não interrompido) pelo zum-zum da mosca em seu vaivém. Tudo é definitivo, tudo é tão agora que até o relógio, o velho bruxo, está parado.

Apenas, aqui e ali, uma janelinha de arranha-céu... Perdida... Enquanto, do fundo do único terreno baldio, um grilo insiste em transmitir, na sua frágil Morse de vidro, não se sabe que misteriosa mensagem às estrelas ausentes.

O silêncio é um espião.

Quando falta uma ideia, é melhor não substituí-la por palavras

Nenhum amor sobrevive ao mutismo