Raquel Nobre Guerra

Raquel Nobre Guerra

n. 1979 PT PT

Raquel Nobre Guerra é uma poeta contemporânea portuguesa cujo trabalho se destaca pela intensidade lírica e pela exploração de temas como o corpo, o desejo, a violência e as relações humanas. A sua poesia, muitas vezes crua e direta, aborda a fragilidade da existência e a complexidade da experiência feminina, com uma linguagem que privilegia a força imagética e a concisão expressiva.

n. 1979, Lisboa

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Pura

esta gente que colhe água para derramá-la
compassivamente sobre a chaga
esta virtuosa carraça da solidão pública
com redentor cigarro público também
esta solidão assediando cretinos e sábios
esta deserta implausível cartada
grande força erguida a prumo

esta gente sobre esta imperial e sopa à frente
esta gente que se levanta de peito e escreve
para não matar ninguém
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Biografia

Identificação e contexto básico

Raquel Nobre Guerra é uma poeta portuguesa contemporânea, nascida em Lisboa. A sua obra tem sido publicada em Portugal e tem vindo a ganhar reconhecimento no panorama literário atual. Escreve em português.

Infância e formação

A formação de Raquel Nobre Guerra, embora não detalhada publicamente, é refletida na sua obra pela maturidade temática e pela profundeza da sua exploração da condição humana, especialmente no que concerne à experiência feminina.

Percurso literário

O percurso literário de Raquel Nobre Guerra tem sido marcado pela publicação de livros de poesia que lhe conferiram visibilidade e a estabeleceram como uma voz importante na poesia portuguesa contemporânea. A sua emergência no cenário literário é relativamente recente, mas já demonstra um impacto significativo.

Obra, estilo e características literárias

Obra, estilo e características literárias As obras principais de Raquel Nobre Guerra incluem 'A Tatuagem' (2015), 'Nós que Amamos Demais' (2017) e 'Um Dia o Amor' (2020). A sua poesia aborda temas como o corpo, o desejo, a dor, a violência, as relações de poder e a busca por identidade, frequentemente com um olhar sobre a experiência feminina. O seu estilo é caracterizado pela crueza, pela linguagem direta e por uma forte carga imagética. Utiliza o verso livre e uma estrutura concisa, privilegiando a intensidade emocional e a exploração de conflitos internos e interpessoais. A voz poética é, muitas vezes, visceral e confrontadora.

Obra, estilo e características literárias

Contexto cultural e histórico Raquel Nobre Guerra insere-se no contexto da poesia portuguesa contemporânea, um período marcado pela diversidade de vozes e estilos. A sua obra dialoga com as preocupações sociais e existenciais da atualidade, abordando temas que ressoam com a sociedade contemporânea.

Obra, estilo e características literárias

Vida pessoal Informações detalhadas sobre a vida pessoal de Raquel Nobre Guerra não são amplamente divulgadas, mas a sua obra revela uma profunda sensibilidade e um olhar atento sobre as complexidades das relações humanas e da experiência individual.

Obra, estilo e características literárias

Reconhecimento e receção O reconhecimento de Raquel Nobre Guerra tem crescido, sendo a sua obra elogiada pela crítica pela originalidade, pela força expressiva e pela capacidade de abordar temas difíceis com honestidade e impacto. Tem vindo a consolidar o seu lugar na poesia portuguesa contemporânea.

Obra, estilo e características literárias

Influências e legado O legado de Raquel Nobre Guerra reside na sua capacidade de dar voz a experiências e emoções muitas vezes silenciadas, com uma linguagem poética potente e contemporânea. A sua obra contribui para a diversidade e para a renovação da poesia em língua portuguesa.

Obra, estilo e características literárias

Interpretação e análise crítica A obra de Raquel Nobre Guerra tem sido interpretada como uma exploração da vulnerabilidade, da força e da complexidade da condição feminina, abordando a tensão entre o desejo, a dor e a resiliência. A sua poesia desafia o leitor a confrontar aspetos íntimos e sociais da existência.

Obra, estilo e características literárias

Curiosidades e aspetos menos conhecidos A aparente dicotomia entre a suavidade do nome 'Raquel Nobre Guerra' e a intensidade, por vezes, crua da sua poesia, pode ser um aspeto interessante a considerar.

Obra, estilo e características literárias

Morte e memória Até ao momento, não há registos de morte para Raquel Nobre Guerra, indicando que a sua carreira literária está ativa.

Poemas

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Pura

esta gente que colhe água para derramá-la
compassivamente sobre a chaga
esta virtuosa carraça da solidão pública
com redentor cigarro público também
esta solidão assediando cretinos e sábios
esta deserta implausível cartada
grande força erguida a prumo

esta gente sobre esta imperial e sopa à frente
esta gente que se levanta de peito e escreve
para não matar ninguém
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Gosto de achar

Gosto de achar que sempre fui uma boa solitária.
Quando morrer colocada sob a luz mais favorável
dirão que me movi com a ira de um rei trocista.
Farão romarias ao Senhor Roubado para esmolar
o pouco que não tenha sido apontado.
Amigos que enterraram corpos amigos
um só amor capaz de morrer de tão antigo
um burro tombado de vícios e vaidades.

Os meus duzentos e seis ossos farão a desculpa
para doutoramentos sobre o Estádio, esse tabique,
que impedia o Letes de engolir o rasto dos dias.

Ao fim ao cabo não terá corrido mal
a tão alardeada beleza já nos estava prometida.

Sabes, tenho pouco para dizer a afinal.

Apreciar sobretudo não ter para onde ir
fazer do amor o passageiro frequente
cobrir cada vez mais a cabeça de camélias.

Merecerá mais a literatura que a minha vida?

Fiz a tropa toda no grande bluff da noite literária
contribuí para a mania da minha geração
sofro o meu próprio termo de orfandade e aceito
que a medida daquilo a que chamam realidade
seja um aparador de bibelôts com as pernas bambas
que sem querer um animal faz desandar.
Já pouco escrevo que convenha à javardice diária
escrevo a bebedeira das palavras escolhidas
porque nunca ninguém escreveu para se elevar
escreve-se para dar forma ao medo e abrandar-lhe o peso.

Acreditem, sou supersticiosa, penhorem-me a vida
tenho uma perninha no bem, outra no mal
e mijo no meio, é honesto pensar assim.

Quando me levarem levem-me inteira
mas antes deixem-me surfar a ressaca da última onda.
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Sorrio aos mortos

Sorrio aos mortos e enterro os vivos
como um objecto escuro
por que rodaram mãos e jeitos de luz.

Vivo como se não estivesse aqui
roupa leve como na vida.
E vou da primeira à última batida
na respiração de um pulmão doido.

Lê assim

podia arder a uma pouca distância de ti
nessa praceta que é um poema teu
e as coisas voltariam a mim, meras,
como o ser transportada pelos dias
mas cairei por aqui.

Meu amor

Porta no trinco e nada nas mãos.
Há muito que é tudo o que resta.
1 812

Bílis negra

aqui morro muitos anos convosco
estremecendo à sabedoria dos tolos
aqui certo clima de nojo e uma galeria viva
de absurdos para a visão integral da coisa
solene
peçam-se óculos para ver melhor, peçam-se janelas
para ver o mar
eu estarei certa à chuva própria desse estado
adequada e a direito despejando-me aqui
chamo a minha mãe ao corpo, não tenho nada
preparado, tenho um telegrama visual e chamo
alto e chego para provar que este mote é só um meio
de porte
há-de encastelar em areia o finalismo rente aos dedos
subir-me à boca subir em bando à do louco onde
terei posto a minha
e aí na ervinha de um passeio restar
à perseguição da luz como um animal deslumbrado
que atravessou
1 401

Trapézio

subir por aquele rapaz acima
e chamar deus à vontade
de subir
1 571

O fim do mundo

O fim do mundo começa sempre no café do bairro.

O vietnamita eleva uma maçã acima da cabeça
como se me atravessasse nesse seu gesto corso.
Gente que está viva, diria, pasto para as sensações
e isto não quer dizer nada senão que sigo a forma
dos objectos mortos para que as coisas passem.
Que me esforço por um certo sossego.

Ainda sou essa criança predadora
que empurra a noite para o lado com os dentes.
Acordo no lado mais duro da terra
faço contas ao corpo antes de ser bicho.
Penso, esta obsessão não é verdade
estou morta, sou infinita
e a manhã despenca como uma grua.

Agora vou ao café todos os dias
para que o mundo que me percorre
entre pela ordem exacta dos punhos.
Respiro com as raparigas da cidade
digo, como é quente e pesado este fato preto
que vai doendo menos abrir os olhos debaixo de água
que se canta melhor na Praça das Flores
de frente como estás para mim.
Que eu só queria existir um pouco
na de definitiva passagem do fogo
e suster a passo veloz os estragos
a força de um corpo resumido ao vento.

Agora escrevo diários íntimos
para cumprir o instinto canalha
de quem rouba para ser apanhado
de quem mata pela beleza de um corpo
por onde se enfiou um dos braços
até não saber a que altura se pôs a noite.

Depois nada, a minha vida é só a minha vida
um olhar bovino treinado para devolver ao mundo
o mínimo insulto sem me mexer um milímetro.

E eu já não sei a que altura se pôs a noite
nem da fraqueza do sol que cai de borco.
O café ilumina-se de todos os anjos filhos da puta.
Daqui a pouco sairei de casa
estou certa que daqui sairá o poema mais triste.
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Bebo uma bica por dia

Bebo uma bica por dia, às vezes bebo-a fria
depois disto bem que podia morrer, diga-se
com as mãos ao redor de um pescoço amigo
quero dizer, de um livro.

Tenho o carácter objectivo de uma incompetência para a vida.
Sapato gordo, pé franzino, amor quase extinto.
Tanto nome derrotado às minhas mãos vazias.

Haverá certamente uma fórmula adequada
uma domesticidade última de perseverar
em ambas as condições: vivo e morto.
Ser imparcial a meia mão estendida
que frase estúpida para quem insiste
fazer de tudo fronteira com o absoluto.

A verdade é que na verdade não quero nada
como qualquer outra coisa que pudesse querer.
Refaço-me e peço a tal bica que me transfere
a atenção para a vocação de mendiga e altiva
no meu separado insulto ao grande cu do mundo.

Há uma mulher a mais aqui que se eu pudesse subia
e que me devolve o soco do anonimato
não há Buda que nos valha, menina, que fazer?

E eu vou ao café ainda assim para assegurar
que, pelo menos enquanto bebo, persisto
ou talvez seja Deus numa versão melhorada de mim.
1 035

Uma vez ofereceste-me bananas

Uma vez ofereceste-me bananas
flores para ti, vinha escrito.

Percebo bem a inutilidade da poesia
como de resto a literatura que finge
a mínima desordem dos mundos
o que importa é fingir uma pose.

Explico.

O mais extremo acto de egoísmo:
ter a dimensão própria da caricatura
e endossá-la aos outros.

O que toca a afinal e a quem, que sejamos sinistros?
E o amor um candeeiro de rua frouxo que à nossa passagem se desliga.

Dou conta dos perecíveis.

De ti sabe-se que tinhas um jeito especial
de dar bailinho aos deuses com as mãos
enquanto eu de nariz espetado nesse cima
preferia o abandono onde nada me faltava.

Entendo agora que as bananas dormem com as tuas mãos debaixo da terra e que o nosso amor flutua ainda na calcite.

O mundo, seja como for, cabe nisto.

E eu corro para casa com um bouquet de flores mas tu não estás.

Nada que não estivesse previsto,
heartbreakers, love comes in spurts.
1 005

Piéce Heróique

entro por ti como por um templo canal
aço vóltio arroio satã em tesão de rio
ponho-me orago de costas cabinda rapsódia cã
iridescendo marcha em humor de Nilo
baba vanga emborrachando santa ao altíssimo vazio
entro rapando rompendo faca a remoço do teu corpo
ao meio-dia e neve na têmpera do teu índigo
entro sem [...] afundando em sol a serpente noiva
no gargalho do navegante emboco gafo no lazaento
o verbo invertido no vigor de incesto que é chamar-te pai
e vir-me para cima de todos os teus símbolos
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É evidente que nos mentem

É evidente que nos mentem quando põem por escrito
que é preciso imaginar Sísifo feliz. Como assim?
(Renunciar ao cigarro no peito inimigo
rebocar o morto para lhe lamber os pés?)

Que valha a pena andar aqui com o propósito
de ter ponta por se estar vivo ainda que falido.
Precisamos de Sísifo doente e formas febris
para encher o bucho filosófico a toque de punheta.

Uma vida sem relato para diminuir a expectativa.

Porque na verdade não há gerações intoleráveis
há momentos em que o homem se torna imóvel
e gerado para um só momento:
o de estar de tal forma comprometido com a sua época
que lhe resta apenas ser ridículo e mentir.

Que me desculpem senhores putas, não é fácil
dirigir esta merda sob o olhar do entendimento
num país onde o poeta nos leva o talho a casa
e se morre de fome num país cheio de poetas.

Dei por mim no «Resumo» da documenta
que quanto a mim, perde para os westerns.

Dei por mim sozinho na cena de porrada ao futuro
cabrões de vindouros se isto não é um grande filme.

E estava certo.

Dei por mim a propor duelos.
Café e pistolas para dois?
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Uma poesia de boa estirpe - severa, mas com porta aberta para uma visão larga de uma sociedade cada vez mais fechada em seu desespero de filha da Mãe-Pressa.

anjocaido333

escreve-se para dar forma ao medo e abrandar-lhe o peso. ( bom)