A pequena ferida está

incompleta (meu peso
nas tuas mãos),

mas de todas
ela é a que mais

se abriu, não como aquela

que nas noites frias

deixamos falar
diante dos olhos,

à beira da lâmina,
quando

carne e aço são um só,

não como aquela que

se exibe em silêncio,
dentro da noite,

antes de nos acordar.