se eu soubesse contar pelos ingénuos dedos da infância
de quantas terríveis mortes são feitas todas as minhas veias
a palavra talvez talvez tivesse a extraordinária física de um astro 
e eu pudesse no silêncio brilhante de quem não escuta
escrever que no circadiano ritmo destas outonais cabeças 
há só línguas martelando o céu cinzento das suas bocas

(Pedro Rodrigues de Menezes, "o céu cinzento das bocas")