A poesia irrompe do nada, às vezes de um vulto de ontem ou no sonho de algum dia.

Pode vir no seio da tarde ou do meio da madrugada.

Vem de mansinho e sem tempo, amadurecendo aos pouquinhos sem que se saiba até quando.

Se ela chega de roldão, não tão tem pejo nem respeito e com a sua teimosia desperta o poeta no leito.

Vai, levanta, porque o sono não importa, toma o papel e a caneta, atende, que o verso te bate à porta.