Às vezes eu paro para não me encontrar

e adivinho ruídos incertos e um porão de escombros.

Seu auditório, um pouco fora, se escuta em surdina.

Aproxima-se o vento com a sua face agitada.

Pelo alto, ascende ainda mais a vida, em prismas

Poliedros

da vida mesma.

São narizes aonde quer que elas cheirem a sua fuligem.

Tudo se espreme...

Até onde o espaço permite a densidade dos homens.


Intento respirar a ideia de não ser o único sem casa,

e não compreendo a bem-vinda dos discursos e seus vértices.

Há que ocupar-se para não morrer de tédio

e exigir liberdade para que tenha sentido.


Tudo aqui é um moribundo vale de vacas apertadas,

produzindo carne e soçobra.

A devoção de abster-se de razões.

Às vezes caminho para não me encontrar, e ali estou,

junto aos charcos, em algum canto de caracóis...

Assistindo aos meus umbrais.