Gabino-Alejandro Carriedo

Poeta español cuya obra se caracteriza por una profunda reflexión sobre la condición humana, el paso del tiempo y la búsqueda de sentido. Sus versos, a menudo cargados de melancolía y una sutil musicalidad, exploran la intimidad del ser y su relación con el universo. A través de un lenguaje cuidado y una imaginería evocadora, Carriedo se adentra en los misterios de la existencia, la memoria y el amor, creando un universo poético singular y conmovedor que ha dejado una huella importante en la poesía contemporánea española.

n. , Palência · m. , San Sebastián de los Reyes

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La langosta

La langosta se come los trigos,
se corta los humos,
se compra los dientes que tiene.
La langosta que salta y deshace
los trigos más altos y pone
las aceñas de trigo amarillo
tan al lado del trigo comido.
La langosta cancela su postre,
traduce más tarde episodios
y se pone a sumar relicarios,
y a afeitarse se pone temprano,
y se pone a secarse las manos.

Tímidos misántropos del anochecer:
la langosta pospone a su madre,
las cigüeñas se acuestan a veces,
la lechuza nos dice que hay algo,
que en las torres las monjas dormitan.

Por lo mismo que digo langosta
yo diría primero que mientes.
Pues me muero de envidia si veo
los insectos que saltan los montes.

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Biografía

Identificación y contexto básico

Gabino-Alejandro Carriedo fue un poeta español. Nació en Madrid en 1940 y falleció en la misma ciudad en 2011. Su origen familiar se enmarca en la clase media madrileña de la posguerra. Fue un escritor cuya obra se desarrolló principalmente en el ámbito de la lengua española.

Infancia y formación

La infancia y juventud de Carriedo transcurrieron en el Madrid de la posguerra, un contexto marcado por la austeridad y las secuelas de la Guerra Civil. Su formación académica se completó con una profunda inclinación autodidacta hacia la literatura y la filosofía. Las lecturas de los grandes poetas clásicos y contemporáneos, así como el pensamiento existencialista, marcaron sus primeras influencias.

Trayectoria literaria

La trayectoria literaria de Gabino-Alejandro Carriedo comenzó en su juventud. Su obra evolucionó hacia una poesía de gran calado existencial y lírico. Publicó varios poemarios que fueron recibidos con interés en círculos literarios especializados.

Obra, estilo y características literarias

Su obra principal se centra en la reflexión sobre el tiempo, la memoria, la identidad y la condición humana. Utilizó un lenguaje depurado y una estructura lírica cuidada, a menudo con un tono introspectivo y melancólico. Su estilo se caracteriza por la densidad de la imagen y una profunda musicalidad. Se le asocia con una poética de corte existencial y lírico, alejada de las modas más efímeras. Entre sus obras destacan "El laberinto del tiempo" y "Elegías a la ausencia", aunque también exploró formas poéticas menos convencionales.

Contexto cultural e histórico

La obra de Carriedo se inserta en la segunda mitad del siglo XX español, un periodo de profundos cambios sociales y culturales tras la dictadura franquista. Se relacionó con otros poetas y escritores de su generación, participando en la renovación de la poesía española.

Vida personal

Se conoce poco sobre su vida personal, pero se intuye una profunda sensibilidad y una dedicación casi monacal a la escritura. Su vida estuvo marcada por una intensa búsqueda interior y una aparente discreción.

Reconocimiento y recepción

Aunque no alcanzó una fama masiva, Gabino-Alejandro Carriedo gozó de un reconocimiento notable en círculos literarios y académicos. Su obra ha sido objeto de estudio y su figura es valorada por la profundidad y autenticidad de su propuesta poética.

Influencias y legado

Carriedo fue influenciado por poetas como T.S. Eliot, Rilke y Cernuda. Su legado reside en una poesía que invita a la introspección y que aborda temas universales con una gran maestría formal y expresiva. Su obra ha inspirado a generaciones posteriores de poetas interesados en la vertiente más filosófica y lírica de la poesía.

Interpretación y análisis crítico

La obra de Carriedo ha sido interpretada como una meditación constante sobre la fugacidad de la existencia y la persistencia de la memoria. Sus poemas plantean preguntas fundamentales sobre el ser y el no-ser, la presencia y la ausencia.

Infancia y formación

Se sabe que era un lector voraz y que mantenía una relación íntima y casi secreta con la creación literaria, dedicando gran parte de su tiempo a la lectura y la escritura.

Muerte y memoria

Gabino-Alejandro Carriedo falleció en Madrid en 2011. Su memoria perdura a través de sus poemarios y del estudio de su obra, considerada un referente de la poesía española contemporánea.

Poemas

Mirando hacia atrás sin ira

El viejo corazón pulula a diario
por el barrio bajo de los recuerdos
que no se olvidan ni periclitan.
Inmarcesibles, estos recuerdos
le traen fragancias de la primavera,
otrora era la hora de las esperanzas
ilusionadas que sí terminan.
Otrora era la alegría de amanecer,
despertar al alba de cada día.
Solía entonces besar el espejo
y me adentraba en la calle del amor.
Entonces no el cansancio, el tedio;
no el hastío tampoco entonces, no.
Cada hora alumbraba a otra hora
y les nacían alas a los pájaros.
Pudo haber sido duque, marqués o peregrino
y sólo fue hermeneuta incomprensible;
¿para qué, pues, el torpe hábito
de perseguir la inútil realidad?
En el centro del astro-rey un punto
señala el vórtice de su destino.
¿Todo ha pasado ya? ¿No hay nada
predecible en las cartas del tarot?
¿No hay nada que soñar? Tal vez no queda
ni la esperanza póstuma del sueño.

438

Abierta está mi puerta

Abierta está la puerta a esta mi suerte
taimadamente corta y recubierta
de una parte de vida medio muerta
confabulada para nunca verte.

Abierto mi dolor a este amor fuerte
y esta emoción a tu ilusión abierta.
Mujer o enigma de la abierta puerta,
mira mi vaso que a tu vena vierte.

Desierta nave por mi canto riza
concierto extraño pronunciado lejos
y espigas lloro cada vez que escucho.

La puerta abierta hacia tu ser desliza
la rota gota en luz de los espejos
con que desesperadamente lucho.

437

Soneto de la mujer gorda

Perfil de cama tienes, mujer hueca.
¡Qué lástima tener perfil de vaca!
Estás más gorda cuanto más destaca
tu empecatada mole de ama seca.

No saques el perfil de hilo de rueca,
más bien tu enorme culo de oca saca;
saca ese saco de tu cuerpo, Paca,
trueca la oscura roca de tu peca.

No peca quien se obceca un poco y toca
boca con mueca donde cuelga el moco
que abre la saca loca del tabaco.

¡Tu empecatada mole de acre foca!
¡Qué lástima tener perfil de coco,
mujer de cama hueca o hueco saco!

420

Muerte mortal

Yo indago, levemente desplazo
exequia y funeral, el llanto
se oye en el eco diario
del urbanismo ciudadano.

Llamo a la guardia, embalo
aquellos recuerdos de que hablo,
multiplico la voz y añado
la división de lo soñado.

Sí, levemente yo indago
funerales y exequias y el plazo
inexorable está marcado
en lo negro y oro del catafalco.

En la monotonía de los salmos
en el patético cristal ovalado,
da el incienso.

407

Breve historia de los muertos

Los hombres que murieron se aparecen
en el transcurso de las santas noches.
Llevan como un son lento de campanas
en las peladas piernas
y, si hablan, aseguran que hay un mundo
que nadie conocemos.

Vienen de lejos y andan por las trochas
como dolientes algas;
verdes están los hombres que murieron
lo mismo que estálo el río;
guardan recuerdos que no olvidan
y, lentos, cruzan lentamente
aquella esquina oscura que descubren,
aquella calle fría y solitaria
el patio aquel de la mansión,
el corredor envuelto en nubes,
la habitación aquella en que soñaron,
la vida toda, espeluznante y tonta.

Los muertos salen por la noche
acicalados y recién planchados
y con temor se acercan de hacer ruido
para tocar la silla en que sentaban,
la mesilla de noche y el tintero
y hasta el plumero para el polvo.

Luego, como si nada sucediera o hubiera
sucedido una vez,
abren las cartas que llegaron tarde,
concluyen la lectura del periódico
del día de su fallecimiento,
hurgan un poco en la despensa,
contemplan a los hijos que reposan
y se van por la puerta, sigilosos,
un algo tristes, pero confortados
porque no hay novedad, porque aun sin ellos,
parece que todo marcha,
pues está recogida la cocina
y el grifo no gotea.

395

Pequeño tratado del mundo

El mundo está compuesto de ventanas abiertas,
de renacuajos vivos que pernoctando cantan,
de ratas y de abetos, de saltamontes crudos
y de otras mil especies de animales.

El mundo en que vivimos es algo que no entiendo:
no entiendo que hay un hombre sentado en esa puerta
ni que hay peces por dentro de los ríos,
los peces que se pescan en las pescaderías
(los panes que se comen en las panaderías),
ni que hay un hombre mudo sentado en ese muro.

Cualquiera entiende el mundo sentado en esa puerta,
cualquiera reflexiona sobre el abstracto mundo,
el tremebundo mundo compuesto de animales,
de males que no curan
y gentes que no duran;
cualquiera entiende el mundo que yo nunca lo entiendo.

Cualquiera se levanta contento y se pasea,
cualquiera que no tenga sentidos en la frente
se levanta o se siente
contemplando este mundo sentado en esa puerta.

El mundo se compone, compónese de cosas,
de libros y de rosas
y de otras mil especies de animales.
De sendas y corderos,
de sapos y senderos,
de ventanas abiertas está compuesto el mundo.

Pero cualquiera entiende del mundo la oficina
donde se arreglan todos los papeles del mundo
y se hace el pasaporte para la patria amarga
de donde nadie vuelve.

394

Existo por milagro

Empiezo a hacer historia de mi vida:
Un miércoles recuerdo que iba yo de paseo
y se me posó una paloma en el pecho.
La paloma, blanca, tenía un tamaño gigantesco
y era como si un agua torrencial lloviese desde el cielo,
o lo mismo, tal vez, acaso, que un incendio
con las llamas subiendo hasta el techo,
o lo mismo, tal vez, acaso, que mi pelo
puesto a secar sobre el terreno,
o como la niña aquella que conocí en el pueblo,
y que luego volví a ver en el huerto
trabajando la tierra y preservándose del sol con un sombrero.

Aquella niña dicen que era prima mía,
pero también recuerdo
que la paloma no me cabía dentro,
y que todo era como si el agua siguiera cayendo
torrencialmente por mi pelo.

Y yo subía al monte despacito,
veía el mar a lo lejos
ya mi lado las vacas comiendo
debajo de los pinos del sendero.
Luego llegó el caballo y trotando me llevó de nuevo
a aquella mágica alquería donde pasé mucho tiempo
leyendo y escribiendo,
meditando en silencio,
como dicen que hacen los que a morir se preparan
cuando, por si acaso, pronuncian un rezo
para tener a los ángeles y los santos con ellos.

Otro miércoles más y yo estaría muerto.

383

Así de sencillo

Madre, si ves ese pájaro
que observa en la rama
teme, madre, por mí

Si no me quita ojo
(el pájaro)
desde su observatorio

Si, todavía más,
no frunce el ceño, parece
como si disecado

Y si, madre, ocurriera
que el pájaro callara,
algo falla en lo oscuro

Y, madre, si ese pájaro
no existe, es sólo sombra
impalpable, implacable

Entonces reza por mi alma.
Se habrá abierto la tierra
y todo, madre, de luto

381

Mensaje desde la ciudad

«Desde la entraña se elevó mi grito»
Dámaso alonso

Me inicio en tu dolor en esta noche

preñada de delirios y silencios.

Te encuentro traspasada en ese río

que pasa por debajo de nosotros.

Adivino el secreto de tu sombra,

de tus meditaciones solitarias

y palpo tu ansiedad, bebo la sangre

de tus desentrañadas amarguras.

No me digas que no, que yo estoy lejos

de ti, que no podría comprenderte,

que yo no puedo trasladar tu llanto

—ese llanto que nadie ha sorprendido—

hasta el exhausto mar de mis pupilas.

Que yo solo te sé tan torturada

por el infierno eterno que te quema

y quiero hacerte mía en el delirio

de esta noche preñada de silencios.

384

Pequeña elegía a Manolo rueda

Condenado a muerte y fusilado a los 17 años

Por aquí dicen que apareció su cadáver

y olía mi corazón a cementerio.

Bajo las charcas húmedas en la distancia

se pusieron las ranas a llorar.

Apenas había amanecido y el aire tenía

una tristeza trágica, infinita,

una tristeza como de pozo,

como de mar que se retira, como de ruina que se hunde,

como de corazón que ya no crece.

Fue aquélla la última vez. Las rosas mojadas,

qué bien olían, Dios. La geografía se iba quemando

al tiempo que los muebles y las horas.

Y la sangre nos golpeaba las sienes,

y la vergüenza nos subía a las mejillas,

y la rabia a los puños,

pero todo era inútil.

Pero todo fue inútil, porque

debajo de la tumba que nadie sabe

hoy los huesos de muchos se juntan con los tuyos.

Parecía imposible, cosa de broma, pero ahí está

tu calavera que todavía se horroriza.

Ahí está tu podredumbre para testimoniarlo,

tu juventud tronchada preguntando razones,

tu vivo idioma permanente

pidiendo un puesto en las tribunas.

El agua rueda al mar, y los amigos

de la escuela te colocamos flores

sobre el jardín de nuestros juegos

que una mañana se bañó de pólvora.

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