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Manuel Machado

Manuel Machado

1874–1947 · vivió 72 años ES ES

Manuel Machado fue un poeta español, hermano del también poeta Antonio Machado. Perteneciente a la Generación del 98, su obra se caracteriza por una profunda musicalidad, un lenguaje rico y evocador, y una constante exploración de temas como el tiempo, la memoria y el paisaje andaluz. Su poesía se sitúa en la confluencia del modernismo y la tradición lírica española. Su estilo, a menudo asociado con el simbolismo y el parnasianismo, se distingue por la perfección formal y la búsqueda de la belleza a través de imágenes sensoriales y metáforas audaces. Machado dejó una huella imborrable en la poesía española, siendo recordado por la exquisitez de su verso y la profundidad de su sentimiento.

n. 1874-08-29, Sevilha · m. 1947-01-19, Madrid

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Adelfos (a Miguel de Unamuno)

Yo, soy como las gentes que a mi tierra vinieron
-soy de la raza mora, vieja amiga del Sol-,
que todo lo ganaron y todo, lo perdieron.
Tengo el alma de nardo del árabe español.
Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
De cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer,
En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...,
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.
Besos, ¡pero no darlos! Gloria..., ¡la que me deben!
¡Que todo como un aura se venga para mí!
Que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamás me obliguen el camino a elegir.
¡Ambición!, no la tengo, ¡Amor!, no lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud,
De mi alta aristocracia, dudar jamás se pudo,
No se ganan, se heredan, elegancia y blasón...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol,
Nada es pido. Ni os amo, ni os odio, Con dejarme,
lo que hago por vosotros, hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...
Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Da cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna,
¡El beso generoso que no he de devolver!
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Biografía

Identificación y contexto básico

Manuel Machado y Ruiz fue un destacado poeta español, nacido en Sevilla. Hermano del célebre poeta Antonio Machado, Manuel es considerado una figura importante dentro de la Generación del 98, aunque su obra a menudo se desmarca de las preocupaciones más existencialistas de otros miembros de esta generación para centrarse en la sensorialidad y la musicalidad del verso.

Infancia y formación

Nacido en el seno de una familia culta y con inclinaciones literarias, Manuel Machado compartió gran parte de su infancia y juventud con su hermano Antonio. Esta convivencia familiar influyó significativamente en su desarrollo intelectual y artístico, proporcionándole un entorno propicio para el cultivo de la poesía desde temprana edad. Su formación, aunque no extensamente documentada en cuanto a detalles académicos formales, se nutrió de lecturas y del ambiente cultural de la época.

Trayectoria literaria

La trayectoria literaria de Manuel Machado se inició de manera destacada con la publicación de sus primeros poemarios, que rápidamente captaron la atención por su originalidad y calidad estética. A lo largo de su carrera, exploró diferentes vertientes de la lírica, manteniendo siempre una voz propia y distintiva. Su obra se consolidó como un referente del modernismo español, aunque también dialogó con otras corrientes literarias y estéticas.

Obra, estilo y características literarias

La obra de Manuel Machado se distingue por su exquisita musicalidad, su lenguaje rico y su profunda capacidad para evocar sensaciones. Temas recurrentes en su poesía son el paso del tiempo, la nostalgia, el recuerdo, la sensualidad, el exotismo y la representación del paisaje andaluz, a menudo teñido de un velo de melancolía. Su estilo se caracteriza por la perfección formal, la preferencia por estructuras métricas clásicas, aunque con innovaciones, y el uso de un vocabulario selecto y sonoro. Machado es un maestro en la creación de imágenes sensoriales y en el empleo de metáforas audaces que conectan lo tangible con lo intangible. Se le asocia con el Parnasianismo y el Simbolismo por su búsqueda de la belleza formal y la sugerencia.

Contexto cultural e histórico

Manuel Machado vivió en una época de profundos cambios en España, marcada por la crisis del fin de siglo y la efervescencia cultural que dio lugar a la Generación del 98. Aunque su hermano Antonio se vio más directamente inmerso en las preocupaciones políticas y filosóficas de la época, Manuel se centró en la exploración estética y lírica. Su obra se nutre del ambiente modernista que recorría Europa y América Latina, manteniendo un diálogo constante con la tradición literaria española.

Vida personal

La vida de Manuel Machado estuvo intrínsecamente ligada a la de su hermano Antonio, con quien compartió una profunda complicidad intelectual y afectiva. Las circunstancias familiares y personales moldearon su visión del mundo y su expresión poética. Se sabe que trabajó en diversas ocupaciones, pero su verdadera vocación siempre fue la poesía. Sus experiencias vitales, aunque menos notorias que las de otros poetas de su generación, se reflejan en la melancolía y la introspección de su obra.

Reconocimiento y recepción

Manuel Machado fue reconocido en su tiempo como uno de los poetas más importantes del modernismo español. Su obra recibió elogios por su originalidad y su maestría técnica. A lo largo del tiempo, su figura ha sido valorada por la crítica literaria, consolidándose su lugar en el canon de la poesía española del siglo XX. Si bien su reconocimiento académico es sólido, su conexión con un público más amplio a veces se ve eclipsada por la figura de su hermano Antonio.

Influencias y legado

La poesía de Manuel Machado se nutre de fuentes clásicas y modernas, incluyendo a poetas como Garcilaso de la Vega, y a corrientes como el Parnasianismo y el Simbolismo francés. Su influencia se puede rastrear en poetas posteriores que valoraron la musicalidad del verso, la perfección formal y la creación de atmósferas líricas evocadoras. El legado de Machado reside en su capacidad para haber elevado la poesía a un arte sensorial y estético, dejando una marca imborrable en la lírica española.

Interpretación y análisis crítico

La obra de Manuel Machado ha sido analizada desde diversas perspectivas, destacando su maestría en el manejo del lenguaje, su capacidad para crear imágenes vívidas y su profunda sensibilidad hacia el tiempo y la memoria. Los críticos a menudo señalan la tensión entre la aparente frivolidad del esteticismo modernista y una subyacente melancolía existencial. Su relación con la tradición y su contribución a la renovación del verso español son puntos clave en su interpretación.

Infancia y formación

Una curiosidad sobre Manuel Machado es su relación fraternal y literaria con Antonio, que ha llevado a comparaciones constantes. A veces, su figura ha quedado a la sombra de la de su hermano, a pesar de su innegable talento y originalidad. Su dedicación a la poesía a pesar de las dificultades económicas y su coherencia estética son aspectos que definen su perfil.

Muerte y memoria

Manuel Machado falleció en Madrid, dejando una obra poética que sigue siendo leída y admirada. Su recuerdo se mantiene vivo en antologías y estudios literarios, y su poesía continúa resonando por su belleza formal y su profundidad lírica.

Poemas

31

Mariposa negra

A Rubén Darío

La hora cárdena... La tarde

los velos se va quitando...

El velo de oro..., el de plata.

La hora cárdena...


«Aún es temprano».

«Nada veo sino el polvo

del camino...»


«Aún es temprano».

«¿Gritaron, madre?»


«No, hija;

nadie habló... ¿Lloras?...»


«Lo blanco

del camino que contemplo

las lágrimas me ha saltado...»

«No es eso...»


«Yo no sé, madre».

«Él vendrá, que aún es temprano».

«Madre, el humo se está quieto,

las nubes parecen mármol...,

y los árboles diríase,

que tienden abiertos brazos».

Un mendigo horrible pasa,

y hacia el castillo ha mirado.

.....................................................................

Una negra mariposa

revolotea en el cuarto.

La hora cárdena... La tarde

los velos se va quitando...

El velo de oro, el de plata...,

el de celajes violados.

... Y el sol va a caer allá lejos,

guerrero herido en el campo.

¡Mal hayan los servidores

que sin su señor tornaron,

los que con él se partieron

y traen, sin él, su caballo!

577

El jardín gris

A Francisco Villaespesa

¡Jardín sin jardinero!

¡Viejo jardín,


viejo jardín sin alma,

jardín muerto! Tus árboles

no agita el viento. En el estanque, el agua

yace podrida. ¡Ni una onda! El pájaro

no se posa en tus ramas.

La verdinegra sombra

de tus hiedras contrasta

con la triste blancura

de tus veredas áridas...

¡Jardín, jardín! ¿Qué tienes?

¡Tu soledad es tanta,

que no deja poesía a tu tristeza!

¡Llegando a ti, se muere la mirada!

Cementerio sin tumbas...

Ni una voz, ni recuerdos, ni esperanza.

¡Jardín sin jardinero!

¡Viejo jardín,


viejo jardín sin alma!

565

La corte

A Jean Moreas

El conde, orgullo y gloria, las damas galantea

y a los nobles zahiere —madrigal y epigrama—,

cuando un paje, de lejos y por señas, le llama.

No lleva el paje escudo ni señorial librea.

«Venid —le dice quedo—; seguidme... ¡a donde sea!

Sólo deciros puedo que es hermosa la dama...

Mas a oscuras el sitio está donde se os llama,

y aún quiere que el camino desconocido os sea».

Duda un momento el conde, y recela, no en vano,

que siniestra emboscada aceche sus arrojos...

Mas, aferrando al cinto los dorados puñales,

al paje, que sonríe resuelto da la mano...

Y el pajecillo rubio pone sobre sus ojos

un pañuelo bordado con las armas reales.

567

Yo, poeta decadente

Yo, poeta decadente,
español del siglo veinte,
que los toros he elogiado,
y cantado
las golfas y el aguardiente...,
y la noche de Madrid,
y los rincones impuros,
y los vicios más oscuros
de estos bisnietos del Cid:
de tanta canallería
harto estar un poco debo;
ya estoy malo, y ya no bebo
lo que han dicho que bebía.

Porque ya
una cosa es la poesía
y otra cosa lo que está
grabado en el alma mía...

Grabado, lugar común.
Alma, palabra gastada.
Mía... No sabemos nada.
Todo es conforme y según.
563

Regreso - Ars Moriendi

Largas tardes campestres;
alamedas rosadas;
aire delgado que el aroma apenas
sostiene de la acacia;
huerto, pinar... Llanuras de oro viejo,
azul de la montaña...
Esquilas del arambre
y balido, sin fin, de la majada,
en el silencio claro...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

Maravillosa noche estremecida
por el rumor del agua
y el fulgor de los astros
—imán de la mirada
perdida en lo insondable
de la eterna pregunta—. (El grillo canta,
corre la estrella, el aire
suspira entre las ramas).
Sueño tranquilo y sano,
velado por las plantas
humildes de la tierra y por el bravo
eucalipto que asoma a mi ventana...
Noche de paz y de salud y sueño...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

Allegro matinal, tímida gloria
y milagro de nácar,
a las corolas risa,
trino a las aves y delicia del alma,
aire en las sienes, despertar, eterna
juventud —¡oh mañana
que abres los ojos y las rosas!—, dulce
y poderosa gracia...
Mañana de mi huerto, suave y pura...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!
545

Lirio

Casi todo alma,
vaga Gerineldos
por esos jardines
del rey, a lo lejos,
junto a los macizos
de arrayanes...


Besos
de la reina dicen
los morados cercos
de sus ojos mustios,
dos idilios muertos.
Casi todo alma,
se pierde en silencio,
por el laberinto
de arrayanes... ¡Besos!
Solo, solo, solo,
lejos, lejos, lejos...
Como una humareda,
como un pensamiento...
Como esa persona
extraña que vemos
cruzar por las calles
oscuras de un sueño.
539

Retablo

Ya están ambos a diestra del Padre deseado,
los dos santos varones, el chantre y el cantado,
el Grant Santo Domingo de Silos venerado
y el Maestre Gonzalo de Berceo nommado.

Yo veo al Santo como en la sabida prosa
fecha en nombre de Christo y de la Gloriosa:
la color amariella, la marcha fatigosa,
el cabello tirado, la frente luminosa...

Y a su lado el poeta, romeo peregrino,
sonríe a los de ahora que andamos el camino,
y el galardón nos muestra de su claro destino:
una palma de gloria y un vaso de buen vino.
530

Encajes

Alma son de mis cantares,
tus hechizos...
Besos, besos
a millares. Y en tus rizos,
besos, besos a millares.
¡Siempre amores! ¡Nunca amor!

Los placeres
van de prisa:
una risa
y otra risa,
y mil nombres de mujeres,
y mil hojas de jazmín
desgranadas
y ligeras...
Y son copas no apuradas,
y miradas
pasajeras,
que desfloran nada más.

Desnudeces,
hermosuras,
carne tibia y morbideces,
elegancias y locuras...

No me quieras, no me esperes...
¡No hay amor en los placeres!
¡No hay placer en el amor!
522

Melancolía

Me siento, a veces, triste
como una tarde del otoño viejo;
de saudades sin nombre,
de penas melancólicas tan lleno...
Mi pensamiento, entonces,
vaga junto a las tumbas de los muertos
y en torno a los cipreses y a los sauces
que, abatidos, se inclinan... Y me acuerdo
de historias tristes, sin poesía... Historias
que tienen casi blancos mis cabellos.
517

Ars Moriendi - Ars Moriendi

Morir es... Una flor hay, en el sueño
—que, al despertar, no está ya en nuestras manos—,
de aromas y colores imposibles...
Y un día sin aurora la cortamos.
516

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