Georges Perros

L’obsession de la mort, du temps, est un poison, dirai-je mortel, qui minerait toute possibilité de bonheur, si le bonheur était en ce monde autre chose qu’un vœu.

On veut bien faire le bonheur des autres. Mais on n’aime guère
– quoi qu’on dise – que ces mêmes autres se mêlent du nôtre.

Le cancer, c’est le Verdun de la santé. On en « réchappe ».

On cloue les cercueils comme si on avait peur que les morts s’envolent.

Les sots mettent du temps pour comprendre. Les intelligents pour ne pas comprendre.

Dès qu’un critique est intéressant, il le devient beaucoup plus que l’auteur qu’il étudie. L’homme qui lit n’est pas moindre que l’homme qui écrit.

On prend toujours le ciel à témoin qu’on ne croit en rien.

Ce qui manque aux athées, c’est de croire en Dieu. Et réciproquement. Nous voilà bien.

Curiosité, abeille de l’ignorance.

Je suis sûr que Dieu existe. Quant à y croire, c’est une autre affaire.

La discipline, c’est d’aimer ce qu’on aime.

Écrire, c’est renoncer au monde en implorant le monde de ne pas renoncer à nous.

L’écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n’existons plus pour personne. De là sa magie, sa divine hérédité.

L’érotisme, c’est de donner au corps les prestiges de l’esprit.

Toute femme me mettant dans un état érotique me donne envie de faire l’amour avec une autre femme.

La femme, c’est le corps de l’homme.

La femme est le pense-bête de l’homme.

Fiançailles. […] Il s’agit de retarder le plus délicieusement possible le dévêtement. De multiplier les embûches tout en adoucissant la pente. Jeux d’hommes. Tous les mots accumulés s’écroulent comme perles d’un collier quand la combinaison tombe.

La foi n’est pas une croyance, mais une certitude. On vit plus facilement dans la croyance que dans la certitude, qui laisse nu ; tandis que toute croyance habille. Sacré : résine de toutes choses.

De Gaulle, c’est l’inauguration de la France tous les jours.

On peut avoir du génie et être un imbécile. Le contraire est impossible.

L’habitude, c’est l’animal en nous. G. PERROS, Papiers collés, I, Gallimard.
L’habitude, c’est l’animal en nous.

L’homme s’appartient quand il ne se compare plus à aucun homme.

L’homme naît bon. Ça commence à se dégrader entre six et sept mois.

La meilleure définition de l’homme, je la trouve chez La Fontaine qui n’y prétendait sans doute pas. « Si un luth jouait tout seul, il me ferait fuir, moi qui aime extrêmement la musique. »

On a de l’humour dans la mesure où l’autre ne s’aperçoit de rien.

L’intelligence, c’est de prévoir celle de l’autre.

Il était d’une intelligence supérieure à sa moyenne.

Je ne dirai jamais de mal de la littérature. Aimer lire est une passion, un espoir de vivre davantage, autrement, mais davantage que prévu.

Le malade est au médecin ce qu’est l’homme au romancier : un cas. Plus l’homme est touché, plus le romancier s’intéresse.

La mémoire est comme le dessus d’une cheminée. Pleine de bibelots qu’il sied de ne pas casser, mais qu’on ne voit plus.

Mentir, c’est diviniser autrui.

Moins je mens, plus je rougis.

L’obsession de la mort enlève la vie comme une lame de fond. Reste l’homme, qui attrape le torticolis de l’attente.

On demande une miette d’amour pour tous les jours. On nous en donne une tonne pour l’éternité, qui est la mort.

Il ne se passe rien et quand il se passe quelque chose, c’est la mort.