Pour lui complaire

Elle aime à déchirer la soie : je lui donnerai cent pieds
de tissu sonore. Mais ce cri n’est plus assez neuf.

Elle aime à voir couler le vin et des gens qui s’enivrent : mais le
vin n’est pas assez âcre et ces vapeurs ne l’étourdissent plus.

Pour lui complaire je tendrai mon âme usée : déchirée,
elle crissera sous ses doigts.

Et je répandrai mon sang comme une boisson dans une outre :

Un sourire, alors, sur moi se penchera.