Virgilio Giotti

Mi e Bolàffio, de fazza
un de l’altro, col bianco
de la tovàia in mezo,
su i goti e el fiasco in fianco,
parlemo insieme.

Bolàffio de ‘na piazza
de Gorìzia el me conta,
ch’el voria piturarla:
‘na granda piazza sconta,
che nissun passa.

Do tre casete atorno
rosa, un fiatin de muro,
un pissador de fero
vècio stravècio, e el scuro
de do alboroni.

Xe squasi mezogiorno.
E un omo, vignù fora
de là, se giusta pian
pian, e el se incanta sora
pensier. Bolàffio,

in ‘sta su piazza bela,
noi, poeti e pitori,
stemo ben. La xe fata
pròpio pai nostri cuori,
caro Bolàffio.

In quel bel sol, in quela
pase, se ga incontrado
i nostri veci cuori;
là i se ga saludado
stassera alegri.

Davanti una vetrina,
che se spècia i colori
ciari de la matina,
‘na garzona ghe xe, col scatolon
sul brazzo, co la fronte sul lastron.

Sun una gamba sola
la sta; e el pie de l’altra,
lassada cascar mola,
la lo nina. Le scarpe che la ga
xe quele che la mistra ghe ga dà.

Del viso solo un poco
se ghe vedi, un rosseto;
‘na rècia, el colo, un fioco.
Sora el covèrcio, bela, xe una man
de pìcia, là pozada, una sua man.

Un pitor, co ‘l ga ciolta
zo ‘na figura, altro
no’ ‘l fa. Cussì stavolta
fazzo anca mi. Meto ancora un fiatin
de rosa su le calze, un cincinin

quel nastro d’i cavei
fazzo ancora più scuro;
e meto zo i penei.
Altro de far, altro no’ go de dir:
che ben ghe vòio, ‘nidun pol capir.

La lasso parlar ela;
che sola la ve conti
quel che la varda in quela
vetrina, quel che la pensa, ormai là
ferma par sempre, quel che in cuor la ga.

I veci che ‘speta la morte.

I la ‘speta sentai su le porte
de le cesete svode d’i paesi;
davanti, sui mureti,
co’ fra i labri la pipa.
E par ch’i vardi el fumo,
par ch’i fissi el ziel bianco inuvolado
col sol che va e che vien,
ch’i vardi in giro le campagne e, soto,
i copi e le stradete del paese.
Le pipe se ghe studa,
ma lori istesso i le tien ‘vanti in boca.
Pipe,
che le xe squasi de butarle via,
meze rote, brusade,
che le ciama altre nove:
ma za
le bastarà.
Se senti el fabro del paese bàter,
in ostaria ch’i ciàcola,
un contadin che zapa là vizin,
e el rugna
e el se canta qualcossa fra de sè
ch’el sa lu’ solo;
e po’ ogni tanto un sparo,
in quel bianchiz smorto de tuto,
un tiro solo, forte.

I veci che ‘speta la morte.

I la speta sentai ne le corte,
de fora de le case, in strada,
sentai su ‘na carega bassa,
co’ le man sui zenoci.
I fioi che zoga ‘torno.
I zoga coi careti,
i zoga còrerse drio,
i ziga, i urla
che no’ i ghe ne pol più:
e quei più pici i ghe vien fina ‘dosso,
tra le gambe;
i li sburta,
i ghe sburta la sèdia,
i ghe porta la tera e i sassi
fin sui zenoci e su le man.
Passa la gente,
passa i cari de corsa con un strèpito,
pieni, stivai de òmini e de muli
che torna de lavor:
e tra de lori ghe xe un per de fie
mate bacanone,
che in mezo a quei scassoni
le ridi e ridi;
e le ga el rosso del tramonto in fronte.

I veci che ‘speta la morte.

I la ‘speta a marina sui muci
tondi de corde;
ne le ombre d’i casoti,
cuciai par tera,
in tre, in quatro insieme.
Ma ziti.
I se regala qualche cica
vanzada d’ i zigàri de la festa,
o ciolta su, pian pian, par tera,
con un dolor de schena:
i se regala un fulminante
dovù zercar tre ore,
con quele man che trema,
pai scarselini del gilè.
A qualchidun ghe vigniria, sì,
de parlar qualche volta;
ma quel che ghe vien su,
che lu’ el volaria dir,
lo sa anca l’altro,
lo sa anca staltro e staltro.
Nel porto, in fondo, xe ‘na confusion,
un sussuro lontan,
forte che se lo senti istesso.
I vaporeti parti
e riva drïo man.
I ciapa el largo, i va via pieni neri;
i riva driti, i se gira, i se ‘costa,
i sbarca in tera
muci de gente
che se disperdi sùbito.
Resta solo el careto de naranze,
un per de muli
che i se remena tuto el dopopranzo
là ‘torno,
e el scricolar sul sol del ponte.

I veci che ‘speta la morte.

I la ‘speta sentai su le porte
dei boteghini scuri in zitavècia;
nei pìcoli cafè, sentai de fora,
co’ davanti do soldi
de àqua col mistrà;
e i legi el fòglio le ore co’ le ore.
In strada,
ch’el sol la tàia in due,
ghe xe un va e vien contìnuo,
un mòverse, nel sol ne l’ombra,
de musi, de colori.
I legi el fòglio:
ma tute robe xe
che ghe interessa poco;
ma come mi i lo legi,
quando che ‘speto su ‘na cantonada
la mia putela,
che tiro fora el fòglio
par far qualcossa,
ma che lèger, credo de lèger,
ma go el pensier invezi a tuto altro;
e un caminar, ‘na vose,
che me par de sintir,
me fermo e ‘scolto.

I do rameti de zacinti
bianchi e lila li vardo, ch’ i xe come
el viso tuo de prima
che, dàndomeli, un poco te ridevi,
tignìndomeli in man co’ le tue fermi,
pàlida e i denti bianchi.
Pàlidi qua in t-el goto,
sul sbiadido del muro,
‘rente el sol che vien drento, che camina
su la piera frugada del balcon.
E tuti lori no’ i xe che quel pàlido
lila slusente: ‘na fiama lassada
là ardir che intanto xe vignudo giorno;
e el bon odor ch’ i ga impinì la casa.
Come ‘sto nostro amor,
che tuto lui no’ ‘l xe che un gnente là,
un pàlido; ma un pàlido che lusi,
che ardi, e un bon odor, una speranza,
che me impinissi el cuor co me la sento
‘na casa mia e tua,
mèter insieme la tovàia,
mi e ti, su la tola,
con qualchidun che se alza
su le ponte d’i pie
pici e se sforza de ‘rivar coi oci
su quel che parecemo.

Dei purziteri,
ne le vetrine,
xe verduline
le ulive za;

ghe xe le renghe
bele de arzento;
e sùfia un vento
indiavolà:

cativo inverno
ècote qua!

Un fogo de do legni
che brila e ardi pian
pian nel scuro; una dona
che se scalda le man.

El mio cuor tanto tempo
el ga batù de sora
el suo: vizin del suo
el bati tristo ancora.

La neve, fora, bianca;
el lugareto nela
su’ cheba al sol; d’i pomi
rossi ‘n una zestela.

Vado su par le scale,
come sempre un scalin
a la volta, pian; pian
più, più che son vizin.

El cuor me sta par bàter.
Chi sa ogi che cossa
che trovarò? El sòlito,
sì, forsi. O qualchecossa

che no’ so ancora. El sol
de le finestre, e, come
sempre, quieta ‘na vose
che me ciama par nome.

O, invezi, xe là el viso
pàlido de la morte
che me ‘speta. Ogi, forsi,
xe ‘sto qua che la sorte

me ga prontà. ‘Sto qua
xe quel che trovarò
drio quela porta scura
che adesso averzirò.

Vado ‘vanti, no’ pian
e no’ sguelto, una scala
drio l’altra, co’ la testa
un poco su ‘na spala,

in pase con mi stesso,
e coi altri, e co’ tuto.

Vardo ‘na strada de la mia zità,
che ghe sarò passado mile volte,
e no’ me par de averla vista mai.
Le fazzade zalete, le boteghe,
un bar, dei àuti, e el fiatin de viavai.
Come la nostra vita, sì: vissuda,
finida ormai, e mai ben conossuda.

Nel mondo grando, ‘n una
zità sul grando mar,
che ga zità e zità
e là gente e dafar;

nel mile nove zento
quaranta dopo Cristo,
‘sto qua, ‘n un canton de
subùrbio, se ga visto:

Quatro fie (e xe sabo
dopopranzo bonora),
giornaliere del pasti-
fìcio, vignude fora

co’ la sirena; in ciapo
‘torno de un tavolin,
coi soldi de la paga,
ficai nel scarselin

del traverson; che le òrdina,
come d’i giovinoti,
un litruz de vin bianco
e spagnoleti. I goti

una impinissi, alzada
in pïe, morbinosa,
c’un naso par in su
e el sport tra i labri rosa.

E le se parla e conta,
quatro teste tacade,
e le ridi e le scherza
un poco imborezzade

par quel che le ga fato.
Cheche le par alegre,
calade su ‘na gràia
co’ le ale bianche e negre.

E cussì le se godi
in fra de lore un fià
dei su’ disdoto ani,
che xe quel che le ga.

Oh sì, bele! crature
de la vita che ieri
xe stada, che xe ogi,
che sarà diman. Veri

cari èsseri del mondo,
che a vardarle le fa
piànzer. E un le varda,
un griso, là sentà:

un poeta. Anca lui
bel, sì, anca lui, sì,
cratura de la vita
che iera e sarà: mi.

Mi, che in ‘sto dopopranzo,
in ‘sta zità sul mar
grando nel grando mondo;
de ‘na tola de un bar

del subùrbio; vardado
quele quatro fie go,
le bigolere, alegro
no, tristo gnanca no.

Sùfia ‘n’arieta cruda
e piovarà diboto:
se se sera el capoto,
se fica le man drento.

Nel vial, là ch’el finissi,
in fondo, tra el caligo,
se vedi, come un zigo
pìcio e alegro, tre o quatro

maciete de colori:
bianco, rosa, zaleto,
zelestin. Un careto
de gelati se vedi!