Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Confissões embaladoras
com o afã de submergir,
e abrigar na sua respiração,
coração com o coração 
no compartilhado silêncio. 

Neste tempo talvez o mais 
perigoso da nossa História,
que pede mel nas palavras 
por mais que a realidade 
flerte com o cruel e o covarde. 

Deixar por conta os intentos 
das quaresmeiras e as aleluias,
e encontrar sob a floração 
da época os maiores motivos 
para não apagar os sentidos.

Não moro na beira 
do Rio Itajaí-Açu,
Moro no Centro 
da cidade de Rodeio
entre o aconchego
das montanhas,
que com o céu 
me entretenho
e a Deus agradeço. 

Quando abro a janela 
em noite calorenta, 
É a brisa do meu 
fiel Rio Itajaí-Açu 
da minha vida,
que a alma inspira,
enlaça a terra, 
e a pele refresca.

É esta brisa que 
sempre acalma,
e meu rincão
poético alcança,
trazendo temperança.

A cidade de Rodeio é cercada 
pela graça e toda a majestade 
dos gentis vales e montanhas,
que a vida entrega, esbanja 
o Rio Itajaí-Açu e por ele é amada,
e pelo Rio Benedito a venerada.

No nosso Médio Vale do Itajaí 
é a cidade onde os ribeirões 
São Pedro, do Salto, Liberdade
e Rodeio Doze cortejam guardiões 
com poemas de amor e eternidade. 

E por aqui tudo tornam verdejante,
os olhos absolutamente encanta
tornando o coração mais amoroso,
e com toda a devoção sutil acampa
traçando a rota diária da renovação 
nas águas do curso da esperança.

A guerra antes de entrar
sempre precisa cortar
os vínculos afetivos,
e tem por costume nunca
avisar os seus objetivos,
primeiro ela sempre
elege destruir princípios.

Arrebentar a sociedade,
uma sociedade por dentro,
é da guerra — o intrínseco —,
que sempre vem de fora,
para destruir o espírito
e fazer um grande vazio.
A guerra tem por predileção
usar como crueldade tática
o conta-gotas da retórica,
para vir coberta com a vestal
moralizadora e inconteste,
para calar quem a questione.

A guerra dos sexos sempre
cai como uma luva no campo
de batalha das narrativas,
para induzir a destruir
as mentes, os corações
e esvaziar todas as emoções.

[Se você ainda não entendeu
o que está se passando,
passou da hora de ir acordando.]

A poesia que se escreve 
é semente de Imbuia 
que não é levada pelo vento,
Brota e cresce no peito,
enraizada no seu pensamento. 
 

Minh'alma Tapuia 
feita de floresta,
poética nas nascentes 
livre nas cabeceiras,
e nas encostas íngremes,
com o coragem flui;
Tudo teu me possui,
mesmo que só a sua 
imaginação retribui.

O Rio Luís Alves
canta solene o amor 
pelas criaturas,
e as absolutas 
canções da vida. 
dos gentis ribeirões;
Sob o céu austral
dedico muito mais
do que versos e doces emoções,
Para quem sabe estar 
contigo nas próximas estações.

Quando as armas sempre se erguem,
a poesia se ergue muito mais acima
de toda a coragem que nem a morte,
com sua brutal censura, extermina.

Poesia não é sobre o que se escreve,
e sim sobre o que se vive e morre
sem medo e sem nenhum limite;
é tudo, menos sobre o que se fere.

É renascer em meio à destruição,
o florescer sobre os túmulos de Gaza
para consolar o coração de quem fica.

É ter a coragem de dizer não à guerra
contra qualquer nação e ao que encerra,
e, por fim, é o que se escreve ou sente.
 

Na primeira oportunidade
tomei o Expresso do Oriente,
subi no vagão do poema
com nossa aposta ardente.

Segue vigente o juramento,
aquele amor sem esquecimento:
que tudo nele tem o aroma
do cedro do Líbano.

No seu hálito se percebe
o da flor de laranjeira,
e assim continua sem limite
perfumando o caminho inteiro.

Levei na bagagem sutil
os jogos finos do querer,
para compreender aquele que foi fiel
e deu a vida sem temer.

Renunciou à juventude dourada
por uma Nação inteira,
entregou corpo, alma, mirada,
e o coração pela bandeira.

Com seu nome de musa,
paciência de santa
e os cantos valentes,
poetisa dos astros
e da gentileza com os povos.

Uma flor muito maior
que este mundo,
que com pluma perfumada
cheia de esperança, 
latino-americana sempre nos encanta.

Traz sua alegria e sua atenção,
que mantêm animada
e com muita inspiração
a vida para viver com emoção.

Ele ama a Allah e ao povo
mais que à própria vida;
nele habita toda a poesia
que a minha inteira suspira,
de uma maneira invicta,
fazendo das palavras
a maior e mais fina joalheria.

Filho do cemitério dos impérios,
que vivo tentando sempre
decifrar em seus versos
os mais profundos mistérios,
como se passasse a noite
sob as estrelas majestosas
no ponto mais alto de Cabul.

Ele é todo feito de paz,
e não foge da guerra;
ele tem alma de primavera
que embelez a minha
e não conheço outro poeta
que ame mais a própria terra,
e sem que ele saiba, até que existo
toda a sua poesia sempre me empresta.