Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Na mente o segredo da existência sem excusa e com emergência de escrever o cotidiano com versos e cores do Médio Vale do Itajaí,Que continuam inabaláveis desde
o primeiro dia que vi com os olhos do meu coração.

O espelhamento é incontestável,
qualquer pretexto vira assunto,e acaba virando poema no curso do Rio Itajaí-Açu e os afluentes,
E sobretudo para falar
das belezas e de tudo
o que move as gentes.

Para tentar a sorte de tocar-te do jeito mais profundo
e amável,
para quem sabe os teus olhos se voltarem da maneira mais admirável,
E comigo se encontrar
noite e dia,
entre as auroras e o Hemisfério Austral
com direito do melhor
da minha poesia.

Recordo uma época 

que todo dono de sítio 

sempre fazia questão 

de mandar fazer 

uma placa com dizeres 

talhada por algum artesão,

para status ninguém ligava,

saber quando seria a próxima 

reunião era o que se desejava.

O que mais importava mesmo 

era poder fazer no próximo 

final de semana, 

no feriado ou no aniversário:

um bom churrasco. 

Criançada era criançada,

todo mundo se visitava

sem ter medo de nada,

Se fazia novos amigos sempre 

de forma despreocupada,

Os anos passaram, 

e não me esqueci de nada.

O meu coração não nasceu
para o entretenimento,
Não estou disponível
para aventura
e nem passatempo,
Que eu pague o preço
da solidão daqui
há algum tempo,
Será uma posição honrada com lucidez e bom senso. 

Até se rende ao apelo
da vida quando se é jovem seja por fora ou por dentro,
Não que me sinta
no fim da linha,
reconheço onde devo estar
e com quem mereço. 

Seguir essa direção é essencial para manter interiormente o frescor, 
o sorriso no rosto,
o brilho nos olhos,
e vivos todos os meus sonhos...,
Estar na hora
e na companhia errada 
pode colocar todos eles numa rota arriscada,
e possivelmente sem volta.

Que ainda esteja noite
e a chuva caia,
não permito que
nada me distraia;
Confiante que tudo passa
e na madrugada,
forjada para ser destino
sem rendição,
Comigo sempre é assim:
é tudo ou nada.

Alma de Tuiuiú no ninho

do mês de maio, que da

poesia ostenta --- o mais

sagrado,

Onde o desabrochar das

flores dos ipês-rosa como

preces recordam

a promessa amorosa.

Promessa que foi cumprida

e floriu no lugar que foi

enterrado o heroico

guerreiro indígena;

Como prova de amor

para a sua amada além

da vida que hoje

enfeita a nossa vista. 

Desta e de tantas

recordações que a memória

resgata com particular lírica

se finca

a história, para se envaidecer

e honrar de cada glória. 

Para que legados

entre os dedos

não escorram,

para de tudo o que importa

por nada nem ninguém

tenha nenhum poder de fazer

que a gente desista.

O teu jeito observador 

entretém e seduz,

Os meus cabelos alcançam 

o Estreito de Ormuz.

O que gostaria mesmo 

é que os meus sonhos 

tocassem o seu peito,

E entre nós se abrisse

uma generosa passagem,

Porque não quero ser 

espectadora da paisagem.

Não penso contar miragens

e tampouco contar com oásis, 

Desejo ser a tua escolhida

inequívoca para habitar

a tua dulcíssima paragem.

Línguas ou armas estrangeiras colocadas contra o meu povo, 
da minha parte sempre 
encontrarão forte oposição. 
Outras Nações jamais 
estarão acima
da minha Nação. 
Espero, da mesma maneira, 
que assim seja
para você e sua Nação.

Com igual lealdade, ainda que solitária, 
tal qual a dos guardiões 
das pirâmides do Sudão, 
é a que guardo no coração:
ela mantém meus pés e a alma fincados neste chão 
que, sob o Hemisfério Austral, 
enlevo em total sagração. 
Não sei de onde me lês 
nem que terra te chama, 
mas desejo a ti
a mesma devoção.

Cultivar o nosso amor vivo em dias solares ou de tormenta,
nas noites de lunação ou escuridão, 
é o meu diário voto e querer:
que a poesia se cumpra 
e nunca nada me faça esquecer; 
para que ninguém nos domine,
e nada abale
o meu e o teu viver. 

Quando o ódio acampa,
não se esqueça que para tudo
sempre existe esperança.

Deus nos ergue das profundezas 
e da condição aberrante
existencial de criatura,
creio n'Ele de maneira profunda.

Repudio existencialmente 
a máxima literária que um dia 
foi escrita por uma pluma sofrida:

"El corazón humano es un ángel caído".

Mary Shelley, lado a lado, 
com a morte teve convívio,
e com ela escreveu o seu destino.
 

Rostos bonitos perto do seu, 
não provocam fascinação, 
Murais de rostos femininos 
não substituem o meu;
Porque tenho aura, coloridos 
e segredos finos não compartilhados.

Do seu coração fiz o mural
favorito para  que o meu rosto 
nunca seja esquecido; 
Sei que me ama e está cada dia 
mais apaixonado pelo destino 
que nos fez de vez encontrados.

Tudo o que trouxe leva 
o aroma dos girassóis-silvestres 
das nossas Américas;
a tranquilidade das aves
em voo absoluto em liberdade
e o amor franco de verdade.

Não tenho dificuldades
para ler o seu silêncio 
feito de Oceano Atlântico,
Sei que reserva para mim
o seu coração romântico,
o seu nadir e o seu zênite. 

O poético vocabulário 
feito de asas do Condor 
toca como flauta andina 
a Via Láctea com poesia,
Tudo meu cresce em ti
de maneira inequívoca.

Não há como negar 
que sou o inevitável 
construindo uma fortaleza 
imensa e imparável,
Cada palavra de beleza 
e o que a sabedoria aplica.

Tu me ama nas alturas,
sem distância e com coragens,
A palavra entre nos afina,
cada astro no rumo se alinha,
e a vida cada dia aproxima,
pelas linhas certas e tortas
pelas travessias quixotescas
através de Deus que sinaliza:
 
 “A pluma é língua da alma”.

Quando o ódio acampa,
não se esqueça que para tudo
sempre existe esperança.

Deus nos ergue das profundezas 
e da condição aberrante
existencial de criatura,
creio n'Ele de maneira profunda.

Repudio existencialmente 
a máxima literária que um dia 
foi escrita por uma pluma sofrida:

"El corazón humano es un ángel caído".

Mary Shelley, lado a lado, 
com a morte teve convívio,
e com ela escreveu o seu destino.