Na cadeira,
cercado de papéis,
meio lápis e fita métrica,
peças e pecinhas por companhia.
Dissolvido no ecrã das hipóteses,
ignoro-me entre ideias, mais ideias.
Os ideais que brincavam num final de tarde morno,
refastelados e inteiros,
ficaram no relvado verde.
Olho o todo... o olhar leva-me.
Por vezes desperto
com a sinfonia das teclas
da orquestra pífia.
Então... bordo com retalhos
mantos de sonho que me cobrem;
deitado, aponto as estrelas...
A mão-verbo,
arado ventre do vazio.
Com cerdas famintas afasta os portões:
eis o bailado em vertigem.
Tempo e cadências ondulam retas,
mergulham planícies,
erguem-se os vales…
Formas diluídas na superfície cega,
o gesto,
o sentir.
Polpa de terra. Pó. Céu vegetal.
Silhuetas febris.
Da poltrona, o ancião:
espera pela eternidade,
um amanhã de mármore.
Arquiteto dum mundo
entre traços e silêncios:
almas, rostos…
— que vejo do jardim.
Aqui me encontro.
Piso a linha de partida
e avanço — inteiro.
Fujo da casa em chamas,
levando-a aos ombros.
Vou — energia em carne,
massa em combustão,
corpo que se dispersa
em círculos, espirais.
O cansaço vence.
Aquele estalido —
não o esqueço.
Sou abatido,
o tiro ainda ecoa.
O cervo sagrado
falece no húmus,
sangra.
Da ferida, uma fonte.
Mergulho — mineral, denso —
num brilho de selénio.
Lava vertida
no subterrâneo aberto.
A casa cede,
tomba em silêncio.
Dos escombros, a Fénix —
olhos semicerrados —
vasculha entre estilhaços,
procura e encontra
uma centelha.
Crava-lhe as garras.
Sopra.
Incandescente, rubra —
a matéria devora-se
até desaparecer.
Imóvel, o coração aguarda
um cintilar,
por ínfimo que seja.
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