CARLOS ALBERTO DE MELLO

Não vou - como soía acontecer -

de peito aberto, passos firmes, mãos

prontas a tratar todos como irmãos,

olhos cegos de tanto bem querer.

Agora eu não sei mais o que dizer;

não sei onde pisar por esses chãos;

sinto meus pensamentos tolos, vãos;

e a vontade de amar virou sofrer!

Aquele riso doce de ternura

parece que não cabe em mim agora;

fiquei estranho, sou outra criatura.

Mas não fui eu (fui eu?) quem foi embora,

quem me deixou no chão foi a ventura.

E sofro de uma dor que me devora.

Mortos todos os sonhos, resta amar

o momento e a quem nunca imaginamos;

Resta olhar sem os olhos que julgamos

e que nos deram medo de avançar.

Ouvir os sons que nunca reparamos,

coisas simples que tocam sem cobrar;

Resta poder falar o que pensamos,

e nos lançar sem âncoras no mar.

Pisar o chão com pés de quem voltou,

depois de longos anos de proscrito,

e retomar a luta com frescor.

E quando os sonhos todos retornarem,

com suas asas negras de granito,

resta saber viver... e os libertarem!...

Se o presente acontece, o acontecido

é fragmento guardado na memória;

ou registro que fica ( ou não ) na história

transformado, na essência do sentido.

Não é mais o que foi quando vivido -

irresgatável nota promissória -,

sendo apenas a porta divisória,

como tantas que falam ao olvido.

Se certezas garantem alegrias

( ao cedermos aos beijos da vontade

reduzimos as nossas agonias ),

não nos dão nada mais do que conforto.

Afinal a vivida realidade

se converte depois em corpo morto.