Jurado para morrer de amor, vivo
de amar o tanto que de mim resta
- que é festa

e no enquanto da banda que
passa, toca e dança.

E da sorte desejo apenas
que morte alguma me poupe a dor

que vive a morrer para a graça
de ser feliz em meu destemor

Sim, eu não pertenço a esse mundo que,
desvirtuado pela banalidade ébria
das razões de não ser mais

perfaz-se nas desrazões das gentes - que,
de tanto querer, podem com nada
- quando ainda é madrugada
e não sonham, mas

se agitam - como quem trabalha,
- se acordados dormem
a vida débia, dias sem fim.

Sou esse que deu pra ruim
e se alegra por nada ser, e que,
porém, está em todo lugar,
sem precisar sair ou entrar.

Por fora estou
o que sou por dentro

incompreensão.

Poesia é
maneira de estar comigo
o mundo inteiro

solidão.

Sem rima
ou artifício que de si construa

poesia que não é
de qualquer um
rouquidão
crua.

Poesia que para o ego
é prego posto no caixão

aos permanentes
ébrios, desfeita métrica vida.

A poesia, se a quis mais
querida companheira
desilusão

foi
palma primeira, pois.

Namorada que não
se esquece, beijo
vil

paixão

que terra
deste gentio, a cova
deste por sertão.

Poesia sempre silêncio
boca de Latrão.