d'Medeiros

Escrever para Deus pode ser difícil.
Do que falarei?
De meus problemas?
Minhas preocupações?
Aliás, enquanto escrevo,
o que sentirei?
Se o mundo O procura apenas em ambições?

Deus,
Escrevo hoje para o Senhor,
Responsável pelo meu olhar,
pelo meu clamor,
pela terra,
pelo ar,
por cantar o amor,
pela comida que nos dá,
por acalmar nosso terror,
por poder me expressar,
Tudo obra de nosso Eterno Escritor,
que para nós,
a vida está à criar...

E quando achar que eu mereço.
Quando olhar para trás e ver que conseguí,
Lhe pedirei apenas uma vírgula,
pois a vida não termina aqui.
Com o Senhor farei minha matrícula,
Para uma eterna vida de aprendíz,
E esse será apenas o começo...

Pensando comigo sozinho,
me dei conta do que é um sentimento:
É tudo aquilo que vemos e não vemos,
cada coisa física ou apenas do pensamento.
É tudo aquilo que temos ou não temos,
isso é um sentimento...

E então, no começo dos novos tempos,
quero envolver-me numa súbita memória do luar.
Apenas para que no fim do ínicio,
possa para o mundo gritar:
Isso também é obra de meu Pai,
o Eterno Escritor de sentimentos...

Senhor,
escrevo hoje para Ti,
que já tanto escreveu para mim.
Deu-me força, vida e felicidades.
Dou-te um amigo, seguidor e fidelidade.

Senhor,
hoje escreví para Ti,
sou pecador assim como todos,
e ofereço-te meu amor, assim como poucos.
Senhor, amanhã, escreve para mim...

Hoje escrevo para um velho amigo
que já tanto escreveu por mim.
Há muito muito tempo atrás,
Ele esteve aqui comigo.
E há muito muito tempo atrás,
vem me tirando de perigos.

Há quanto tempo não nos vemos...
Eu diria até mesmo uma vida.
Disse-me "Vá e cumpra sua missão",
deu-me um abraço e então a despedida,
e quanto tempo meu Irmão...
E ainda assim, nunca se esqueceu de mim.

Vivo agora à distância, tão perto de Ti.
Já sabes do meu dia, nem preciso lhe falar.
Tudo o que tenho, de Ti recebí.
Tudo o que vejo, é Você à criar.

Escrevo hoje simples assim...
De aprendiz para Eterno Escritor...
Aquele que sempre escreve por mim...
Aquele único que escreve o amor...

Os sentimentos são engraçados,
Te cercam de tal forma
Que se vê encarceirado
Em uma vontade súbita de fuga,
Sem nem um tipo de plano
Ou rota traçada,
Você se vai,
Se joga de cabeça,
Você foge de si mesmo,
Projeta a paisagem.

Os sentimentos são engraçados,
Eles te confundem, 
Te ameaçam,
E mais do que isso,
Te surpreendem,
Em uma vontade louca,
De algo impossível,
Que você configura como possível,
E toma isso como teu brasão,
Defende eles com toda sua garra,
Sofre por eles, querendo e não querendo,
Pra no fim, te abandonarem.

Os sentimentos são injustos,
Você fica só,
Sente falta deles,
Isso dói,
Te fere a alma,
Mesmo quando a maior ferida,
Foi a chegada de um sentimento.

E quando o poeta decide falar,
Não existe mais poeta,
Não existe mais poema,
Não existe mais escrita,
Não existe mais problema...

Existe dalí para frente,
uma metralhadora imparável e irreversível de ideias FALADAS!
Ah que saudade do poeta...

Poema, o que é um poema?
Se ser poeta é escrever sobre seus problemas,
decido por aqui parar,
poema não é como um fixo sistema
onde já se sabe o que vai falar...

Oxe, intaum naum possu + falá assim,
que o poema fica ruim?
Poema não tem idioma nem forma verbal,
o poema NÃO SEGUE UM MANUAL.

Estabelecer regras para seus sentimentos
é como impedir que no céu tenha ventos.
Se eu quiser ir pulando
de verso
sem rimar
eu
posso...
O sentimento é meu.
E até sentimentos possuem buracos...

Se eu qsiuer ercveser emlboado,
quem é que vai me impedir?
Ouentãocomeçaraescrevertudoapertado,
sou eu quem vou decidir...

Poema é sentimento,
sentimento não tem regra.
Escreva o que vem em seu pensamento,
depois é só organizar às cegas.

E com esse pensamento estranho,
já que não tem regra nessa parada,
posso então ir para o meu banho,
terminando com algo bem "do nada":
Sei lá que raio é "rancanho"...

Veja bem, já não sou como era antes.
Não me faça de capacho,
também posso te esquecer e minha vida ir adiante,
agora tudo veio abaixo...

Ei, se liga, desperta!
Tome isso como um último alerta:
Eu sou um ser humano,
imprestável, inútil, menos que um pedaço de pano...

E tu és igual à mim...
Perderá teus sentimentos férvidos,
tudo isso terá um fim.
E teu pensamento sórdido
será castigado, e este é só o estopim...

Um dia, sentirá na pele
o que é a dor da perda,
e verás que tudo isso fere...
Tua alma se perderá à esquerda,
e teu coração à tua frente ferve...

Tome meus sentimentos para ti...
Pois um dia precisarás disso...
Em tua cirurgia, servirá como bisturí.
Em dias atoas, servirá como compromissos.
Quem sabe um dia, um dia promíscuo,
à mim teu coração esteja submisso...

Estando tão aflito
Não me resta escolha
Eu enfrento o perigo
Mas rabisco a folha...