Heinrick

Tipo poeta, homem morto
como se a linha fosse sentimento
como suícida, poeta morto
Cadáver que virou o próprio depoimento

Piadas pesadas que eu até sorri,
necrófilia é a desordem:
Porque eu já morri
sabe, essas linhas fodem

Simetria é um saco
a ponta pesa mais que o cabo.
Não é uma faca, uma caneta
e um cigarro do meu tabaco

não sou comovido, não ganho comoção.
Todo dia faço uma apelação
Nunca precisei repetir um verso
Por que esse merda de vida morta é um refrão?

Em meio aos bêbados
procuro uma prostituta
Sim a vida é luta, uma puta
Só preciso de dinheiro, pra cerveja e prazer

Que bêbado precisa
de uma equilibrista
se fosse pra morrer morreria
não tem moça bonita que seguraria

o sangue há de correr
meia noite e o trem atrasou
mas passou;
por cima do meu cadáver

oh chuva que me enterra
vento que berra
caído na terra que molha
até o céu me olha

tomei meu banho
nessa cidade até a água caiu escura
me sinto estranho
chuva chove ácida, tortura

quem diria, nessa vida de luta
poeta, trapezista arupanado
poeta, acertaram teu álvaro
Então morreu no braço da puta