Outro natal
chega e rapidamente
se vai e sua ausência
ainda é uma ferida aberta
em minha vida,
mas saiba que não
o culpo por não ter
sido forte o suficiente
por não ter amado o
suficiente para ficar.

Caro pai
completarei dentro em breve
22 anos mas eu
não espero
mais o telefone
tocar
não espero mais
ouvir a batida na
porta, e também
deixei de mentir sobre
a falta que eu julgava
não sentir.

Creio que me tornei
uma boa pessoa
apesar de você
ter me dado todos
os motivos para seguir
o caminho inverso.

Pai, espero que
não tenha se afogado
nas garrafas de whisky,
e que também não
tenha perdido os pulmões
depois de tantos cigarros
acesos durante anos.

A essa altura você
deve estar sentindo
pena de si mesmo por
por não ter nenhum dos
seus filhos ao seu redor
enquanto você apaga as velas
do bolo.

Em minha vida,
você é a sombra que
desaparece na escuridão e
eu sou a sua imagem
e semelhança, pai:
um acumulador
de fracassos.

Caro pai,
adeus.

Você é a ferida que
mais me doeu,
o maior dos meus
enganos
o motivo da minha
insônia
a causa e consequência
dos meus erros,
a maçã envenenada.

Você é a minha
fome e a
minha sede,
que só se saciam
se tenho sobre mim
o teu corpo quente
que me queima como
a brasa sobre a pele.

Meu amor é como
a frágil chama de uma
vela que luta contra
os ventos do seu se afastar,
pois eu preciso de você
como meu refúgio,
meu álibi, minha amante
minha amiga, minha cocaína.

E como um navio
naufragado e esquecido
eu permaneço a esperar
submerso nas
profundas entranhas
do mar, que você
se torne para mim
apenas uma vaga
lembrança, mas
no momento você é
tudo o que eu quero
tudo que desejo, tudo
que eu amo.

Esse tolo não aprende.

Permito que ame
desenfreadamente e
exageradamente,
seja por longos anos
ou passageiros dias que
se dissolvem como o açúcar
na água.

Permito, embora
eu saiba da dor que
uma hora ou outra
põe abaixo a porta e
sem pedir permissão
se instala.

Como poderia ser
real se não fosse assim?
Como se uma bomba estivesse prestes
a explodir no peito,
como se estivesse
saltando de paraquedas
e ele não abrisse
ou quando se
escapa por pouco
do afogamento e
respira como se
não houvesse mais ar.

Permito que ele
se arrisque sem
pudor,
sem medo
sem jogos
sem se esconder,
eu o deixo exposto
como um alvo para
flechas e
todas as vezes que
o atingiram, ele
sangrou e ainda
sangrará,
mas nunca deixará
de pulsar e
nem um milhão
de tambores
serão capazes de
silencia-lo.

Somente assim é real

É o que me mata
mentalmente e me
torna menos que as
cinzas em um cinzeiro
que transborda,
o que me faz
socar o espelho
por não suportar
minha cara de idiota.

Colide em mim
a vontade de gritar e
a vontade de permanecer
dentro do silêncio
inalterado da rejeição.

Eu estou cada vez
mais desesperado,
e a insanidade bate à
minha porta todos os dias,
permito que entre e
atravessamos juntos
madrugadas que parecem
não ter fim.

Sob o efeito da paranóia
eu trilho esse caminho
sem volta,
fumando sem parar,
tentanto não enlouquecer
completamente.

Ouço o triste blues
que soa pelo rádio
e então não estou
sozinho afinal:
somos milhares,
milhares de almas e
corações dilacerados
pela covardia de pessoas
que não sabem o que é
amar.

Vivo essa tragédia
que nunca
parece chagar
ao fim, mas eu,
cedo ou tarde chegarei...

se já não cheguei.

Eu joguei contra
a parede todos os retratos
dela mas sua imagem
se tornou tatuagem em
minha mente.

Não há como apagar.

Os homens não
amam, elas dizem,
mal sabem que
todos nós levamos
em nossos ferrados e
mutilados corações,
uma ferida aberta que
nunca cicatriza,
e toda vez que uma
nova paixão explode
em nós, tememos
que o final seja o mesmo.

Outra vez
outra vez e
uma vez mais.

É arrependimento
essa voz que berra
em minha cabeça
quando em vão
tento fechar os olhos para
dormir.

É arrependimento
o que me observa enquanto
subo os degraus às escuras em
direção ao meu quarto
incompleto,
quarto que já foi feliz
um dia.

Outro quarto agora
há de irradiar felicidade
em outra casa, quem
sabe, outra cidade.

O que eu deixei ir
agora faz feliz alguém
que diferente de mim,
realmente mereça.

Eu me esforço
para manter meu
sorriso mais cínico:

"Eu estou bem."

Eu detive a faca e
o queijo , mas ainda
senti a fome,
eu quis mais,
e agora,
está tudo perdido.

As plantas estão morrendo
em meu jardim, pois
eu matei quem davam-lhes a
vida...
e a mim também.

Deitada ao
meu lado no
escuro tendo
somente as
paredes como
testemunhas
poderia jurar que
era você,
por um momento
foi você,
a mesma
forma de caminhar
em direção ao
banheiro tropeçando
nas nossas
roupas no chão,
e até mesmo
o hábito de fazer
do meu coração um
cinzeiro para o que
resta dos seus cigarros.

A forma de
partir
de mentir
de se cansar de mim
de me odiar
de me esquecer,
todas foram você
e você não foi ninguém
quando olho
para trás novamente.

O que é você
para mim?
um motivo
para sorrir ou
uma ferida
que nunca se fecha?
O que somos
um para o outro
agora?
desconhecidos?
velhos amigos?

Somos estranhos rostos
disformes no espelho
que reflete o passado.

Sempre parece
ser o teu rosto que
vejo entre a multidão,
mas é sempre
outra pessoa,
e isso tem sido
um alívio.

Há nesta cidade
moças de lábios avermelhados
que jamais tornarei a beijar.

Há nesta cidade
faces encharcadas
que minhas mãos nunca mais
irão enxugar.

Vozes que irão
sussurrar segredos
aos ouvidos de um
outro alguém.

Peles que irão
se arrepiar ao
toque de outras
mãos.

Minha imagem
se torna um borrão
insignificante
na mente dessas moças
que hoje sorriem,
e é um riso verdadeiro,
puro,
e feliz-
sem o peso em
seus calcanhares.

Há nesta cidade
alguém que caminha fitando
o chão,
de semblante triste,
pensando em moças
que um dia foram
tudo em sua vida-

e que hoje são a razão
deste poema,
de todos que vieram.

Que virão.