Meu instinto é dado pelos dedos mindinhos,
Minha ilusão doada por videntes vários, sendo dois
Creio nas sensações que sinto, bora nem sinta
E ainda que estranhas estas, quais concorrem

Na minha pele fina como fosse vulgar tela,
íntima e tão próxima de mim, no cabelo colado
Ao corpo, nos cotovelos se finca, inda que dobrados
Sob mim próprio, sob a nuca em novelos,

A minha felicidade não é humana, fendida
Em proporções desiguais como uma cana,
É uma amálgama das coisas mais estranhas
Vendidas por um sinistro ser sem olhos

Numa sinistra ameia, pendente nas pontas
De seis dedos, magro oco meu tronco, comprado
A troco de nada ou por coisa pouca, colado
Em pedaços sou menos que uma pequena coisa,

Inumano por completo, duvido do que vejo
Ou conheço com vida própria, engano dos olhos
A paisagem é um letreiro sem graça, na vidraça
Baça da janela um mundo bafejado, visão do vazio

Onde qualquer coisa esvoaça, secreto espectro
Da descrença, a ânsia fria de não ter partido
Com receio de me perder no escuro, antes
Mesmo do despertar e do dia madurecer

Semelhante a outro ou como imagem num
Espelho, mal impressa e incoerente vista de fora
Pra dentro, indistinta e de estatura média,
Assim minha alma segreda ao instinto menor

Da mão destra …

 

 

 

 

 

Joel Matos ( Fevereiro 2022)

 

 

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Tudo em mim, é lento e tardio
Por isso é bom que façamos
O que há a fazer,
E Já …

Alio ao gentil e brando,
Meio metro de força bruta,
Louca, que duvido tenha dentro,
(Por Ieramá)

De verdade nem um metro
Sinto, aí entro eu, no meio tempo,
Em hora de mola e ponta,
Muito mais em frente,

Junto os cotovelos em forma de aríete,
Brado e avanço de rojo
Para o oponente com parte touro,
Quanto serpente,

Mais perigosa a calmaria,
Que a afronta, Deus vive
E é imundo, eu parto quebrando
Quem se atravessa,

Que venha o bando,
A remessa de sabujos,
E o nojo que faz parte da orgia
De fazer parte,

Da infâmia, da calúnia,
Do engaço,
Sendo Deus virgem,
Não é deste mundo,

O arcanjo pra mim é o muro
E o silêncio me ensurdece,
Lamento muito, lamento
Muito, lamento muito …

 

 

 

 

Jorge Santos (Fevereiro 2022)

 

 

 

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Sendo minha própria imagem,
Continuo a ser todavia, eu ess’ outro …

 

Sou a própria passagem do tempo,
O mestre do desapego, o final do ano,
É o que descrevo de mim e por mim,
De modo a parecer logro sendo-o, sou-o,

Não me imito, desnivelo-me pelo outro,
Mesmo o mais baixo, matreiro oco
Manhoso e velhaco, e os demais são,
Sendo eu, a minha própria mensagem, o local

Da praça, o demérito, a paragem do despudor,
A dor com que observo a tarde
A Ocidente, o lago da ” não-pertença”,
O Oligarca dos mal feitos,

Nada – é o meu nome a cheio,
Feito meu, a própria cara minha personifica
Um lego no que leio e receio nem ser,
Ouço-me em falso falando o que nem entendo,

Apenas raras vezes no sossego, conto
As estações do ano, os rostos leais dos meses
Como que me batem, o mérito nos rostos,
Na longa viagem dos “condes do duvidoso”,

Os Deuses do absurdo são poucos,
Brancos quanto o sal das salinas,
Nas estações do “inverneio”, no subúrbio
Pouco verdadeiro do que expresso,

O que peso não é um peso morto
Que se ate aos sapatos ou que os homens
Possam usar no bolso,
Eu faço uso d’facas vivas, o que me aconteceu,

Acontece aos nós, nos dedos dos loucos,
Nem sei quantos atributos os deuses
Das pedras têm, dos redemoinhos, dos socalcos
Nas águas, da turbulência dos ribeiros,

Dos cascalhos do caudal em que me prendo,
I’preso eu me penso não um rio, um mar
Imenso, desses onde se pode embarcar
Pra outro universo vivo, esse onde anoiteci

Rei e rainha de mim, inúmeras narrativas
Vêm á minha mente que não recordo
Nem tenho necessidade, não perco tempo
Averiguando as que são reais e as que finjo,

Dói-me a viagem dentro da própria viagem,
Conquanto sou a própria imagem doutro,
Continuo a ser, todavia, eu ess’outro
Dentro de mim …





Joel Matos ( 12 Dezembro 2021)

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O facto de respirar …

O acto de respirar pod’nem ter poesia,
E o que realmente não tem, não pode,
Nem faz parte, é a vontade contida, vil
Assim como um suster de respiração,

De quem vive sem respirar noite’dia,
Supondo sonhar por completo, de
Cada vez que respira por dever, seja
Por aval ou por decreto sabático do

Umbigo, não sente a essência que pariu
Do luar tão longe, o ar aqui tão cercano, discreto
Sem ser dia demarcado, feriado d’arcanjo
Sem função, inté’pode ser domingo, santo

Meio d’tarde marcado a chuva mediana
E vento potro, folhas rasgadas dum outro
Livro macabro, o apocalipse segundo
O anticristo dos crentes, seguro facto

Benevolente segundo outro indigente
Messias, Mariano e antigo na solução
De mistérios, enigmas banais da vida
Onde a respiração tem ritmo próprio,

Age p’la renúncia a ela mesma, sofre
P’lo facto de respirar pra dentro, ironia
Da culpa não do destino, sem bilhete e
Tornar de volta semelhante a “acto-fim-

-De-peça” o “bis”(em que o diabo de quatro,
O actor, volta sempre à cena, assumindo
Quem representa, por vezes Fausto ou
Hospeda Job entre paredes falsas de quarto)

Eu queria ter nos olhos o vidrado fosco
Da demência mas vieram roubar-
Me a paz, as aves, aquela saudade benevolente,
Verdadeira, real que mais não verei,

Nem nunca inspirarei por vontade, vaidade
Análoga à própria ideia que faço, falsa verdade
De mim mesmo quando respiro ou bocejo,
Já que não dependo senão do que o destino

Me dita …

Joel Matos ( 17 Dezembro 2021)

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Prefeitos do amor e do pranto,
Assim somos nós hoje, predefinimos
Quem gostamos em função da distância
Do pâncreas ao estômago e esófago,

As regalias são para nós o veneno
Natural do corpo e da alma que nunca
Dói, é muda de facto, traja a rigor
Quando é feriado dia de santo, a hóstia

Na eucaristia é o Santo Graal, quando
O espírita responde ao físico segredando
Acanhado que detesta sentir sentimentos
Lavados, sentidos profundos conciliadores

E o encanto do pão ainda quente, a chuva
Caída e a manhã ferida, o agasalho,
Privilégios, prazeres íntimos, gestos mornos,
Que podem durar para sempre ou não,

Preterimos amor e canto à jugular, à histeria.
Degolada a Sereia resta o flanco salino, o réu,
A hipocrisia do vegetal com sabor a couve,
Maçã verde não é “pão de rala” mais doce.

Quadrilátero é o genoma fálico da abundância,
Eufemismo é a desfaçatez com que bradamos
E brandimos Moisés como Decanos às tropas,
De Bizâncio enquanto exaltamos El Cordobés,

Perfeitos no amor e no canto embora sejamos
Um cancro e cancerígena a nossa pequenez
“Crisálica”, congénita e abjecta, contamos com a dita,
Como um Abeto conta com a água por perto

E o vento forte nos ramos, no Teixo o tempo,
O sagrado dos Celtas que nem eu m’lembro,
Ouço-o ao comprido na erva chã, estendido
Por extenso, Argonauta e órfão, eu m’maldigo

Em Esperanto …

 

 

Joel Matos ( 12 Dezembro 2021)

 

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Não me substituam na realidade
A ideia de verdade por base nula,
Jamais abdicarei de ser eu próprio,
Nunca me vergarei ao opróbrio, ao jugo,

Nem ao blindado de guerra, ao genocida.
Todas as minhas causas são justas e vivas,
Consciência não é uma circunferência,
Mais profunda é minha casta, meu mérito

E não a desonra, sigo linhas puras,
Não substituam realidade por outra,
Por outra coisa obscura preta, negra
Sem decote, como se fosse arte crua,

Carne viva é o meu mote e dura
Minha sentença, a morte é regalia
Que dou aos vis, aos insignificantes
E aos fracos, aos tímidos, a timidez

Me irrita até fazer dor nos punhos,
Quebro qualquer muro, parto até
Uma faca que me vire o gume,
Se vir alguém humilhar um outro,

Não me troquem a verdade, estou
Farto de hipocrisia fútil de “gang” e do
“Agir” pra dentro” como quem esboça
Um aceno, um gesto, minha glote

E traqueia são um exército, uma fauna,
Minha fala não mais será humana,
Não faço uso de anéis de damas,
Sim de espadas e catanas nuas, centenas

Puras e escuras, duras aljavas
Otomanas …

 

 

 

 

Jorge Santos (17 Dezembro 2021)

 

 

 

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Há no céu um arco sem flecha, flácida premissa a espera,
Falácia do engano o desejo, como se fosse um falso abraço,
Me trocassem p'lo baço o coração vencido, dormente
E a sensação de ter me perdido pra sempre, preenchido a ar,

A cruz é sólida, sofro amargo de boca, constante o ruído,
Como quem ergue um muro e a terra estremece, sobe
E eu murmuro às sombras que me escurecem, pergunto.
Pronúncio mal avindo num vazio vizinho vão de astros,

Há um véu cor de noite pra onde quer que olhe,
E um horizonte estéril de pontos em cruz pra'onde,
Minha viagem será feita pondo de parte distância
Ou o tempo, tamanho não é constante, é suposto

Completar-me do real não o oposto, perfeito o amor
Do próximo, não a perfeição do amor-perfeito, mediático,
Genérico e paisagem lunar, chamo-lhe consciência
Figurativa a duas dimensões, antes do passo seguinte

E depois de dois dedos de conversa em que me rendo
Ao silêncio, falando apenas com os meus dois botões,
Sem obter resposta, afinal é obvio, em tod'o caso
Desminto o privilégio de ter sempre razão, divago,

O réu nem sempre é culpado, o cérebro queixa-se
Que sou fraco mas pessimismo não é pecado da mente,
È só meu e totalmente eu,- quão pobre é a realidade
E o sonho injusto, quanto à morte não deveria ter vivido,

Há um véu na minha frente, é o Agosto das minhas
Acções, nem lembro de ter uma alma no meu interior
Rosto e a sensação de que vivia í preso em paz,
Sossego, s'pectador assíduo dum filme demais visto.

Há um vão à minha espera, visível só quando tomamos
Consciência dele, a sensibilidade é uma bênção para
A cegueira pura, eu sou dos que sentem sem ver,
Embora veja também com o sentir do pensamento.













Joel Matos ( 24 Junho 2021)

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Phallu” de Pompeii

Estou ciente da minha reputação canina, na minha menor dimensão, pequena pequenina e rasa, busco no conflito o acto de contrição, mesmo onde não divirjo, concordo fielmente e apenas comigo próprio, não finjo amizades nem as rejeito, em mim a discórdia é metafísica de paciente inglês, proficiente e proeminente, mesmo que ele/ela se guardem castos em imaculados pedaços de granito, palhotas de negros/pretos na África pisada por brancos com dentes podres, na cama de acrobatas circenses ou em frente a espelhos baços, costas com costas, rabos com rabos ou sob um velho frigorífico ferrugento, não recolho das palavras preferencialmente a estética, a coerência ejaculo-a, ejaculo e aposto nas mais desfavoráveis, desagradáveis, nem as mais estéreis me assistem como fronha, integras palavras ainda me servem de cachimbo na raia da boca torta, nos queixos urbanos, assumo-as desaprumadas, sujas e fodidas quando digo “vai pro caralho” ou ”pra puta que te pariu”, sigo um carreiro e tenho curto poiso nas estradas asfaltadas , tenho como princípio básico o signo das emoções fortes feias, sujas, horrendas, não penso com frases perfeitas, não rimo nem as peso em função do estilo, da linha do momento, não as arrumo no comprimento do prepúcio, do pensamento, não preciso dele, mas de algo mais que aprofunde, que vaze, extravase do que falo, “Phallu” de Pompeii, de Pompeu o Druso, o urro do Minotauro, assim como da ciência do fauno, do prelúdio no sexo, a da criação do fogo, da instabilidade do mundo, da inabilidade do líder de lidar com os sentimentos abjectos dos seus cativos e ao de cima do coiro cabeludo dele mesmo, do parapeito onde o dragão se imola de inaceitabilidades animalescas, no choro puro da criança ao vir ao mundo, do açoite no rabo. Esta a minha magnifica essência, apenas a vontade dura me interessa, a animalidade, a fúria do álcool etílico, das ideias, a respiração débil do ultimo Messias que veio ao mundo, a inspiração depravada de Eneias, das conquistas e o meu ser vil despedaçado e desprovido de inúteis bagatelas, ninharias, provido de pesados pesos e ironias virgens, como aquelas em que me tenho aplaudido e de que me acuso, de opróbrio e de má reputação, sevícia, anormalidade bruta, mesmo que me saiba a cru, não reduz o que digo num ponto, numa virgula, ouço-me rir das possibilidade que tenho e num segundo plano para Jesus e todavia tais poderes renego, como próprias da natureza estranha e minha que esgano com exageros exagerados e coisas demais incriadas, que guardo no centro da mão direita, a do “falo” criador, aquele com que pinto de verdade e em sémen, exteriores descoloridos de triunfo beato e sargetas de perfumes sequer meus, mas de mim mesmo impressos, desagradável incomodativo e severo como um caralho primitivo, o carvalho do Druída, Compreendo que me fixem nos olhos e digam que sou incapaz de sentir, mas a minha riqueza é a sensibilidade como nos dedos um cego a prudente descrição dos céus pode ser uma experiência divina ou a nudez de uma puta de estrada vista como uma donzela gaiteira na descrição minuciosa de qualquer míope estrábico descreveria provas as amorosas curtas breves insonsas desta como as mais prazerosas, lascivas no universo. Me seduz do canhão, as ogivas, as orgias do carnaval, a dinamite a antracite, os segredo nas profundezas difusas de uma garganta funda ou na almas nos assassinos homicidas e pedófilos deste mundo e dos outros, dos mais feio, a mecânica nos ignorantes, nos idiotas, a dos monstros não acidentais nos músculos e na cabeça, do falso transeunte em busca da vítima no escuro, na esquina, contra o muro, da marreta, do esmagamento dos membros, no peito do carrasco ao carcereiro, tudo isso me interessa porque é imundo assim como uma linhagem primitiva de passados que evolui e que evoco com consciência mórbida e estado de alma pungente, embora recuse uma outra reputação por não ser minha nem eu algo que estagnou, a sensação dum lago morto, abrupto, sendo eu o da monstruosidade assumida, o da má-fama, a espuma negra do nojo, o “Phallu” de Pompeii ou o escroto do Basileu em Mycenae, na antiga Grécia …

 

 

 

 

Joel Matos ( 18 Fevereiro 2021)

 

 

 

 

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Humano-descendentes

São concomitantes as falhas na luz nos espíritos de cada um de nós com a falta de almas evidentes e com luz que não seja intermitente, existências exógenas, sem progresso nem aprendizagem neste vago universo, tão em voga, tão falado como tema contemporâneo, o baldio rasteiro transforma-se em ambiente pantanoso e pouco sadio, pouco culto e é onde infelizmente se instalam nas lixeiras sujas as porcas seitas, deslavosas e pavorosas imundices que se propagam e propagueiam, pavoneiam com as mais rafeiras, reles intenções, se extinguem as luzes da ribalta e invertem cultas leis, cânones sagrados “per saecula saeculorum”, por tempos infindáveis, fez-se “tabula” rasa de princípios profundos, endógenos, seculares e saudáveis de coeva convivência com o nosso edificado condómino, o planeta, o sistema astral, a mãe Terra. Os fins julgados convenientes são o abastecimento de riqueza infinita a alguns em prejuízo das colossais maiorias que nem o sustento mínimo conseguem alcançar, mante-los exclusivamente focados na mera manutenção da continuidade, na fraqueza dita evangélica, seja talvez e é porventura um propósito objetivo maior e não mera casualidade ou apenas ganancia simples pelo poder, mas o perpetuamento da sujeição, da obediência cega de muitos no interesse dos muito poucos, de alguns seres “in substantivos”, nada obstante agregarem miséria e morte, ingratas ao toque mas que se palpam constantemente, consistentes se cheiram nos umbrais nauseabundos das mansões e nos portões das residências de luxo de cardeais e bispos mal ordenados, apinhados de defuntos mortos e moribundos não apenas de consciência, total é o genocídio, bárbaro, desumana perpetuação do poder maligno, perverso de algumas minoritárias e suínas seitas sobre todos nós, descrentes, pouco sólidos em nós mesmos, culpados humano-descendentes.

 

 

 

Jorge Santos (23 Fevereiro 2021)

 

 

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