Lista de Poemas
Não sei se meu...ou dele.
Pudesse eu, daqui en'diante,
Fitar-me, frente a frente
E reconhecer quem sou.
Semelhante a quem ?
Ao Demo ou a um santo crente?
Estou louco, é evidente,
Mas quão louco é que estou?
É por ser mais poeta
Que gente, que sou louco?
Ou é por ter completa,
A noção de ter tão pouco de gente?
Não sei, mas sinto morto
O ser vivo em que me prendo,
Nasci como um aborto,
Salvo na hora e no tamanho.
Tenho dias de desejar,
Em que tento fugir e me prendo,
Devagar, por debaixo, da baixa porta,
Não aprendo com os erros,
Tenho tantos...
E outros em que fujo,
Muitos em que finjo aprender,
Pra, por fim, me perder,
Nem longos nem curvos, na distância
De um eco.
Farto de fingir vitória.
Tenho dias murchos,
Nem distos nem curtos,
Preso às rochas,
Como as cordas na garganta.
Cujos em que escrevo, não pra mim,
Mas pra outros, tampouco,
Tenho dias de deixar passar
O que sinto,
Em que não creio,
No muito que a mim.. minto,
Tenho dias lisos e frios,
Como o fio da derrota,
E um sonho urgente,suspenso
No mito que em mim crio,
"Não será errado desejar ser gente"
Mas é todavia erro,
Não desejar ser, o que mais importa,
-Gente como outra qualquer, gente
Que passa sem se fazer notar,
à minha humilde e modesta porta...
(nem sei se eu ou outrem
o escreveu ma,s se não for meu, sinto-o
tão como se meu fosse...)
Jorge Santos
973
Bebamos palavras.
Embriago-me, pra que
Todas as palavras de mim,
Sejam parte do tinto…vinho,
Pra que todas as partes de mim,
Sejam "trucadas", invertidas
Reinventadas, torcidas e moldadas...
Não é mais minha, a palavra
Ou o Dom, é um tudo e um nada,
Depois de ser escrita e “fundida”
Ou "tocada" por olhos, pálpebras
Ou orelhas, quer furadas, quer não.
Escrevo embriagado…
Por isso digo, por isso trago
No peito, na braguilha e no bucho
O mosto quente, por isso, o derramo,
(Por um nada) …
Um enigma, uma visão,
Uma gralha, uma fala,
Que sirva pra profanar o lugar-comum,
Por isso ofereço, dou a palavra,
A quem tiver por prazer
Beber comigo.
Vai mais uma rodada,
Bebamos as partes do corpo
Duma vezada, por uma razão qualquer.
Ah…eu bebo por desdém,
Também.
Joel Matos (12/2013)
1 004
Vivesse eu na paz dos imortais.
Vivesse eu na paz dos imortais
Tivesse eu, fé nos lábios meus, quando escrevo
E majestade nos dedos; resgataria o frenesi
Cativo nos frutos da paixão, tornaria servo
O aroma do azul motim e o esplendor da relva no jardim
Tivesse eu, a fé de recheio em mim, como um ovo,
Que nem humildes nuvens me suspendem os beiços,
Como posso sentir, o sentir de Deus, em “technicolor”
E alterar o pão em vinho se depois, reparto pedras, teixos
E amostras sem valor de poemas “multiflavor”.
Antes que os medos e o receio me vençam, quero ter dedos,
Como se falassem a Deus, na fala de Prometeu. Se s’crevo,
O que não diria eu, sendo dele, pra’além d’afiançar
Ser sentido, apesar de não ser real, o meu canceroso acervo.
Vivesse eu, na paz que os imortais assumiam como seu samsara
E pudessem minhas mãos florescer, na estação do novo,
Teria eu, fé nos lábios meus, enquanto soberano
E poderia ter ameias de plácidos castelos, nos rombos dedos.
Vivo eu no contraditório dos normais,
Sou desconhecido nesse paradeiro e meu dom,
Habita escondido, sem o saber, no coração dos imortais…
Joel matos (03/2013)
http://namastibetpoems.blogspot.com
975
Pudesse eu.
Pudesse eu, não ter laços
Ou esperança,
Cair no poço sem fundo,
Com que sonhava em criança,
Pudesse eu, na garganta sentir,
Torturante,
A dor no parir, perto ou distante
E o choro aflito dos qu’hão-de vir.
Pudesse eu, fazer
-“O que me dá na gana”,
Não morreria numa cama,
Escolheria viver enterrado,
Sentindo o peso da terra,
Amontoada na tumba,
E os caniços, varando-me a cara nua,
Numa sensação boa,
Pudesse decepar eu, os braços
E salvar a dor
Na alma,
Não seria estranha,
A sensação tamanha de sentir,
Que deveras sinto…
Joel Matos (10/2013)
954
Na cidade fantasma que é o meu pensamento
O meu pensamento é uma cidade fantasma,
Ruas suspensas, submissas ao tempo, ruínas de templos
E os gemidos dentro das casas, (acaso possuíssem alma)
Seriam ténues, não me prendessem tatuagens nos braços
Nas frases austeras que um esquecido astrólogo segreda
Ao meu pensamento. É uma cicatriz que dói, aberta
Quando se remove com a unha, pra não ficar dedada.
O manto da invisibilidade é a sua cómoda coberta,
A manta de lenços e papel que absorve qual mata-borrão
(Fico sem saber se é natureza murcha ou decalque da morte)
E depois me atira ao acaso, nessa cidade de casas sem chão,
Fixas no ar, vazias de tudo, como absurdas obras de arte.
O inesperado e talentoso verso pode nem surgir nele,
Como por encanto, mas por enquanto, vai alternando
Entre ouvir-me e surpreender-se a si próprio, do seu pensar
Estranho. Às vezes tenho pena de quem não imagina, tendo
Eu, nas mudanças de rumo deste pensar, a visão máxima
De assombro, quando dou por mim no fim, a voar sobre campos
Que não sabia existir no inicio e a cidade se alastra e o tema
É o poema e ele se transforma, na casa dos meus sonhos,
(Na cidade fantasma que é o meu pensamento)
Joel matos (04/2013)
http://namastibetpoems.blogspot.com
946
Quase toco naquilo que penso.
Quase toco naquilo que penso,
Mas se penso na verdade que me toca,
Nem toco aonde acaso eu penso,
Nem penso aquilo qu’inda me toca.
O facto de quase me sentir pensar,
Não acalma nem apresa,
A pressa da alma em se dar,
E ninguém conduz com tanta pressa,
Como o pensamento a est’ alma,
Com o dever sem sentido do sentir
Consentido, sentir o longe perto…
Sentir lá fora, o mundo d’outra forma,
Em todos os números-primos da dor intensa
E o conteúdo do sentir insatisfeito,
Quase tocando, aquilo que o cerca e causa
E nos materiais de que o pensar é feito,
Quais largados, em contramão no drama,
De gente, que sente como quem se não tolera,
À falta de se duvidar, em dor e chama,
Em parte igual dele e deste clã na Terra.
Quase sinto aversão áquilo que sinto,
Conquanto toque no que sonho, em vão
Ou não…nunca percebi o quanto
Da razão dista o desacato neste coração.
Jorge Santos (01/2014)
http://joel-matos.blogspot.com
Mas se penso na verdade que me toca,
Nem toco aonde acaso eu penso,
Nem penso aquilo qu’inda me toca.
O facto de quase me sentir pensar,
Não acalma nem apresa,
A pressa da alma em se dar,
E ninguém conduz com tanta pressa,
Como o pensamento a est’ alma,
Com o dever sem sentido do sentir
Consentido, sentir o longe perto…
Sentir lá fora, o mundo d’outra forma,
Em todos os números-primos da dor intensa
E o conteúdo do sentir insatisfeito,
Quase tocando, aquilo que o cerca e causa
E nos materiais de que o pensar é feito,
Quais largados, em contramão no drama,
De gente, que sente como quem se não tolera,
À falta de se duvidar, em dor e chama,
Em parte igual dele e deste clã na Terra.
Quase sinto aversão áquilo que sinto,
Conquanto toque no que sonho, em vão
Ou não…nunca percebi o quanto
Da razão dista o desacato neste coração.
Jorge Santos (01/2014)
http://joel-matos.blogspot.com
1 007
Nunca darei notícias
Nunca darei notícias, contudo
Virei sedento, do que vi por dentro
E do que trouxe do silêncio,
Das esquinas caiadas, de prata e nata.
Visto que morei na rua, nunca darei notícias,
Aos que quero tanto,
Virei com vontade atenta,
E lembranças na pele, do trajecto.
Virei com a lembrança da cal na boca,
Virei do encontro no espelho, com o nada,
Virarei ruas, cidades e ruas sem idade,
Vinhas de religiosas terras, iras e paixões.
Vi os lugares inclinarem-se-me e as estradas,
Vivi as terras, vi estrelas e profanei equívocos,
Nos serões normais, fiquei comigo, e nas paisagens do trigo.
Visto que sonho demais, nunca darei notícias,
Meus passos serão como os deles, lajedos puídos
Mas o meu coração estará descalço, longe,
Ainda que perto, das coisas simples, formais,
Fugindo de um corpo encantado.
A chave do dia será o pensamento,
A volúpia do singelo e o variável,
O sobressalto da escada, sem corrimão,
-Vi uma dessas em parte alguma, na lua
E na soma dos instantes, do passo lento
E o longe simulará o perto ou a aparência, o incerto.
-Nunca mais voltarei a rasgar desesperos
E a fingir que atravessei continentes...
Joel Matos (12/2013)
1 045
Hoje mudei.
Hoje mudei
Do mercado pra baixa,
Mudei a subtileza
Dos gerúndios
E me surpreendi.
Mudei nas frases
Que estafei de graça
E por mau hábito,
Hoje sou outro,
O tipo
Que volta da praça,
Com flores espontâneas
Num caixote
Sempre Aberto,
Em ti…
Hoje passei por mim
E mudei por ti…
Hoje…
Mudei do mercado pra baixa.
Jorge Santos (09/2013)
931
Grande é o Panteão dos meus
-Fui dentro de mim entrando, entrei
E vi vestígios do que se já viu
Vi um céu interior e brando, bradei
Aos meus, no brado que se me partiu,
A um sol redondo e a um silêncio estival,
-Ai daquele qu'en seu sonho traga
Desertas preces e marés dest'areal
-Ai daquele qu'en s'us olhos s'afoga,
Ou é um homem de vime envolto
Ou mora junto ao sal da margem
-Há um mar no avesso e um quarto,
Cansados de tanto esperarem,
-Fui dentro deles, escondido
E vi vestígios do que fui e possuí
Antes, sob a tutela do cedo...
Meu coração possuído já não possui,
-Agora carrego, esteiras alheias
E sombras por habituação
Enredo-me nas fantásticas salas
Que, por não serem, minhas são...
(Grandes são, de Deus as casas,
Grande é o Panteão dos meus)
Jorge Santos (02/2013)
http://joel-matos.blogspot.com
E vi vestígios do que se já viu
Vi um céu interior e brando, bradei
Aos meus, no brado que se me partiu,
A um sol redondo e a um silêncio estival,
-Ai daquele qu'en seu sonho traga
Desertas preces e marés dest'areal
-Ai daquele qu'en s'us olhos s'afoga,
Ou é um homem de vime envolto
Ou mora junto ao sal da margem
-Há um mar no avesso e um quarto,
Cansados de tanto esperarem,
-Fui dentro deles, escondido
E vi vestígios do que fui e possuí
Antes, sob a tutela do cedo...
Meu coração possuído já não possui,
-Agora carrego, esteiras alheias
E sombras por habituação
Enredo-me nas fantásticas salas
Que, por não serem, minhas são...
(Grandes são, de Deus as casas,
Grande é o Panteão dos meus)
Jorge Santos (02/2013)
http://joel-matos.blogspot.com
784
Por cada desejo meu
Quero que, cada desejo meu,
Tenha aviso de despejo,
Já que minha alma cheia, encheu
De mil batalhas, todas sem despojo...
Não sei fazer mais nada,
Senão celebrar o que não persigo e não digo,
As conquistas são o sermão e a soda
Sarcástica, por qual rojo e me esfrego,
Detestasse eu a ferrugem,
E seria um prego de ferradura,
Apodrecido num chão de forragem,
Numa estalagem d'outra terra...
Um desejo que ainda perdura
Dela, são das tabuas, o rangedo,
Assim minha poeira pousa, afora
Do contexto mais desconfigurado,
Que o meu ensejo tem,
Hóspede de nenhum lado,
Vago e magro, sem vintém...
Porém ouço-me seduzido...
Viro-me mas não sou eu
Com quem almoço, mas o nojo
Que minha escrita fede a meu.
Quero que, por cada desejo
Despedido outro seja réu,
Talvez o de pompa, porque não?
Se todo o meu instinto se perdeu
No ânus de um cão...
Joel Matos (02/2013)
775
Comentários (4)
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É bom ler o que escreves; tens ritmo, domínio da línguagem poética e abordas temas intensos.
obrigado a todos que me leram
Igualmente! Estou me familiarizando com a plataforma. Abraços, RicardoC.
muito intenso seus poemas, adorei.