A tristeza rompida em lágrimas
desvanece-se
na morna luz desse luar...
Na porosidade dos instantes,
o edifício caiado da paixão
ruína-se
em si e para sempre...
Encarei os olhos cegos da noite
e no silêncio abismal desse momento
tornei-me inteiro com minha dor.
Poeta, Filósofo, Professor e Mestre em Educação.
Cabeça de poeta é um troço complicado:
horas a fio
nessa delirante busca pela palavra;
palavra pela qual
imagina-se
que tudo que dói
será um dia perdoado.
Poeta
é aquele que, no mundo,
segue desmareado de urgências.
Abstrai, aqui e acolá,
o rendimento da palavra,
não como escolha,
mas como uma delicada fatalidade.
Acomodado no seu trono de silêncio,
O poeta precipita
a sintaxe precisa
do disparate dos seus versos.
Suportei todo o peso do dia
e sua inútil burocracia:
dos papéis,
dos protocolos,
e das enfadonhas filas paralíticas.
Suportei toda imponderável mentira,
dissimulada em riso mecânico,
em gentileza vazia,
dessa gente triste,
de olhar triste,
que sonha apenas
com o fim do dia.
Suportei a tudo, quem diria,
com dignidade
e com modesta alegria.
E se suportei,
foi somente por saber
que a vida,
apesar da amargura emanada
dos que existem miseráveis de utopia,
sempre me valerá a pena,
mesmo que por um átimo de poesia.
Enquanto requento este café de ontem
com promessa de amor vindouro,
a tênue poeira que paira na amplitude da luz matinal,
reincide translúcida sobre o branco do azulejo.
Efemeridades incandescem diante de meus olhos,
colapsam antigas certezas,
põem em xeque meu corpo,
minhas lembranças,
meu ego,
minhas tolas pretensões de poeta,
meus doces delírios com o futuro.
Agora, a xícara de café
mais uma vez fria sobre a mesa
me faz lembrar do mito da linearidade do tempo,
e que toda tessitura lógica do pensamento
nunca refletiu do mundo
o que não fosse apenas aparência.
Da pétrea indiferença deste século –
a suma afetação.
A racionalidade técnica, enfim,
resumiu-nos os sonhos.
A rarefeita e multidimensional comunicação,
via satélite,
permutou-nos os sentidos,
obliterou-nos a palavra.
O homem,
escamoteado em algoritmos,
constantemente enfadado de si, perdeu-se
através do esquizofrênico espelho desta interface vazia.
Em meio a tanto desperdício de humanidade,
poderia ainda haver lugar, em nossos distantes olhos,
para o pasmo essencial de Pessoa?
Ou será que das insígnias do cansaço,
preencher-se-ão, para sempre, nossos dias?
Por entre os velados vicinais do verbo
a pupila da noite
encara-me, tão imensamente dilatada.
Escrevo a eternidade em meus versos,
mas é sempre no fio da navalha.
Será disparate dos meus olhos,
ou a lua, do azul, a lançar-se,
me ameaça?
Em todo lugar, em qualquer tempo,
o constante objeto da minha percepção
é o imanente mistério do teu ser.
A trigueira forma do teu corpo
resplandece através das minhas retinas,
como a claridade dessas manhãs de setembro.
Estás no voo das andorinhas,
roçando o verde do rio;
como estás na branda força do vento
que verga o cimo das árvores
e desvanece, por um momento,
as insaturáveis dores do mundo,
tão profundamente exasperadas em mim.
Por volta das dez horas
d’uma cálida manhã de sexta-feira,
erguida dos olhos etéreos do poeta,
uma mulher de cabelo negro e vestido vermelho
estampa, na mestiça e esguia panturrilha,
a desvanecida tatuagem de uma rosa,
ao que parece, também vermelha.
Sua postura, resignada e altiva,
frente o perigo da iminente travessia
daquela tórrida e indiferente avenida,
contrastava com o desatino
d’uma pequena vira-lata caramelo,
que desafiava com doçura e soberba,
o incomensurável ímpeto
dos homens enclausurados
em seus próprios automóveis.
E, naquele prosaico e insigne instante,
o estardalhaço das buzinas nada pôde
perante o brilho do sol sobre a terra,
e nem o assombro da guerra nuclear
foi capaz de reprimir a esperança
que resplandeceu no verde dos canteiros.
Nem mesmo o agorento desamor,
sublimado no triste e inválido coração
dos que vivem naufragados em si mesmos,
foi capaz de macular a delicadeza revelada
à atônita sensibilidade do poeta.
Ao azul sabor do vento,
sob a palpebral sombra do horizonte,
sigo desatinado por entre sendas do silêncio.
Devaneando reminiscências,
desanuvio-me.
De repente, a noite me acontece,
perpetuamente grávida de mistérios,
debruçando-se, imensamente negra,
ante o abstrato tempo da espera do verso.
E assim, amalgamado a este sereno,
desvencilho-me por inteiro
da seta cinza do ocaso,
através das asas enluaradas
da palavra que tanto me abisma.
Apressa-te o passo, poeta.
Apressa-te e vá adiante.
Nunca temas a morte certa,
nem tampouco a vida errante.
Apressa-te o passo e enceta
tua cidade
de ruinas radiantes.
Apressa-te o passo e enxerga
tua sombra
entre outros transeuntes.
Apressa-te o passo, poeta.
Apressa-te e não vacila.
Lembra-te do caminho de Rimbaud.
Não te esqueças do teu encontro com Sibila...
Fiz-me poeta numa cidade que já não existe mais.
Por isso atravesso a oblíqua madrugada
verso adentro,
e traço na espiral do silêncio
diferentes caminhos de volta...
Por isso ignoro as luzes do poste,
e sinto na dureza mórbida do asfalto
a gélida dimensão do esquecimento.
Por isso acendo as estrelas,
por isso aqueço as esquinas.
Por isso
clarifico o instante desprendido do tempo,
e surjo dum largo ontem
por entre a espectral bruma
desta sempre jovem melancolia.
.
