Lasana Lukata é poeta e escritor nascido em São João de Meriti, 14 de março de 1964, Dia Nacional da Poesia, na antiga Estrada de Minas; oriundo de família de pedreiros, foi marinheiro de um navio contratorpedeiro que afundou nas águas de Durban a caminho da Índia ao ser rebocado para desmanche. (D37 Contratorpedeiro Rio Grande do Norte). Coincidentemente, a vida de Lukata também afundou, de servidor federal caiu para estadual, hoje é servidor público da Prefeitura de São João do Meriti como trabalhador braçal, mas se afundaram o navio e o homem de guerra, emergiu o poeta, participando da Oficina Literária ministrada pelo poeta Ferreira Gullar em 2001, na UERJ, resultando na Antologia Poética “Próximas Palavras”; cursando Literaturas Portuguesa e Africanas de Língua Portuguesa, UFRJ. obras publicadas: Meu Cartão Vermelho (crônicas), Multifoco, 2010, Caçada ao Madrastio (crônicas, 2010), Exercício de Garça, Íthacas, 2011 (Poesia); Separação de Sílabas, 2011 (poesia) Virtualbooks; Urdume (Poesias), editora Multifoco, 2013; Homem ao Mar, (Contos), Livros Ilimitados, 2014, Setênfluo (Poesias), editora Livros Ilimitados, 2014, Garça na janela (poesias), editora livros Ilimitados, 2015; pássaros sem pressa, 2016(poesias), Mergulho, poesias, 2017, editora Livro Rápido; Garça sem voz, poesias, 2018
Lista de Poemas
Separação de sílabas
na sala de aula
quando a professora perguntava
como era a minha família
eu dizia que era um tritongo
havia cigarra
dançávamos jongo
mas a mãe se foi
a cigarra morreu
a dança acabou
a tristeza invadiu
meu pai e a mim
e viramos ditongo
mas veio a madrasta
que teve três filhos
me jogou num hiato
e fiquei feito um i
em ICARA-í
2 026
epifania
uma fúria suave de buganvílias oferecendo-se às calçadas
por entre as grades das casas pelas tardes de inverno
buganvílias de ramos arqueados e retos
e passa a menina enamorada
e o rapaz lhe põe um cacho no cabelo
passa outra menina e se fotografa ao lado delas
os meninos as levam ao pique-bandeira:
bandeira branca, lilás, salmão, alaranjada...
do alto a garça crepuscular, visão binocular
branca branca branca
da paisagem se alimenta.
tardes de inverno
por que logo hoje para fora das grades
esse único e reto ramo de buganvília vermelha
uma espada ensanguentada
que acabou de sair do meu peito?
1 747
os muçuns
eles turvam a água
para que você não veja,
para que você não beba,
para que você não seja,
para que você não saiba,
para que você não suba
e depender da aspereza;
turvam a água e são retráteis,
retratos de déspotas a despistar
cinicamente;
eles estão na superfície
e nós no fundo, entre náufragos,
como seres estranhos,
se alimentando do que afunda
e está morto;
no fundo, sem vermelho,
sem amarelo,
sem verde
e o azul já se desfaz,
escuro e frio...
eles estão na superfície
e nós no fundo,
em baixa temperatura-
dentes à mostra-
e a pressão aumenta
esse entredevorar-se.
tempo em que a palavra verde esperança
é proliferação de bactérias
e há versos que nascem das feridas,
da injustiça, do incêndio, do abuso-,
e até os poemas são equipados para a guerra.
para que você não veja,
para que você não beba,
para que você não seja,
para que você não saiba,
para que você não suba
e depender da aspereza;
turvam a água e são retráteis,
retratos de déspotas a despistar
cinicamente;
eles estão na superfície
e nós no fundo, entre náufragos,
como seres estranhos,
se alimentando do que afunda
e está morto;
no fundo, sem vermelho,
sem amarelo,
sem verde
e o azul já se desfaz,
escuro e frio...
eles estão na superfície
e nós no fundo,
em baixa temperatura-
dentes à mostra-
e a pressão aumenta
esse entredevorar-se.
tempo em que a palavra verde esperança
é proliferação de bactérias
e há versos que nascem das feridas,
da injustiça, do incêndio, do abuso-,
e até os poemas são equipados para a guerra.
352
informal
no mar a voz que se alteara
como um pescoço de garça
com sua brancura feroz:
é preciso perder teus barcos,
teus marujos, teus pensamentos sujos
para chegar a Ítaca.
perder para não ficar perdido
e não chegar a Ítaca.
ver por outra ótica
para chegar à ética,
para voltar a Ítaca.
é preciso despir-se do rei,
vestir-se de mendigo,
ser Ninguém
para chegar a Ítaca.
é preciso deixar Calypso,
Circe e esta madrasta mítica
para chegar a Ítaca.
para chegar a Ítaca
e cessar a orgia,
para chegar a Ítaca
e não Itaocara, cara.
761
poema de circunstância
que esfrega os barcos nas pedras,
que naufraga todo dia
e devora toda noite-
impossível-.
mil caírem ao meu lado,
dez mil à minha direita
e eu não ser atingido.
784
ao leitor
venho de uma família de pedreiros...
meu pai levantava casas para os outros,
de segunda a sábado regendo aquela orquestra
de sons desagradáveis com marretas, ponteiros, talhadeiras
e no domingo serrávamos a melancolia, as tábuas para o nosso barracão,
no serra-serra mostrava meninas me olhando
e, como ostra que copula com o rochedo,
subia-me às narinas uma influência de flor abraçada ao serrote.
meu pai levantava casas para os outros,
levantava por cima de tudo a afirmação pela vida.
por necessidade estivemos em consonância com as pedras,
rodando de verso em verso até perdermos as pontas.
meu pai amava as letras,
mas meu avô não permitiu esses namoros.
venho de uma família de analfabetos,
de tempos apagados,
não sei o que erguemos no passado,
o que derrubamos,
se quebramos estátuas buscando status,
se levantamos paredes ao redor de jardins,
se erguemos o muro da caverna de Platão...
já estivemos a caminho do desmanche, da ruína, como um navio;
sobrevoaram-nos corujas, garças, pousaram, nidificaram.
às vezes é preciso derrubar-se, passar pela loucura, nascer-se outro,
levantar-se dos escombros como Nabucodonosor...
Cristo derrubou-se em três dias,
meu pai levantava casas em dois meses,
meu pai levantava casas para os outros,
podava pedras, metal, ferro para os outros,
para os outros não ficava uma aresta,
a nós a fresta onde entrava o vento frio,
a poesia congelada...
ficou a lição - meu pai levantava casas para os outros-,
eu construo versos com você.
e que Netuno em raiva, com tridente, já não diga: haja pedras.
meu pai levantava casas para os outros,
de segunda a sábado regendo aquela orquestra
de sons desagradáveis com marretas, ponteiros, talhadeiras
e no domingo serrávamos a melancolia, as tábuas para o nosso barracão,
no serra-serra mostrava meninas me olhando
e, como ostra que copula com o rochedo,
subia-me às narinas uma influência de flor abraçada ao serrote.
meu pai levantava casas para os outros,
levantava por cima de tudo a afirmação pela vida.
por necessidade estivemos em consonância com as pedras,
rodando de verso em verso até perdermos as pontas.
meu pai amava as letras,
mas meu avô não permitiu esses namoros.
venho de uma família de analfabetos,
de tempos apagados,
não sei o que erguemos no passado,
o que derrubamos,
se quebramos estátuas buscando status,
se levantamos paredes ao redor de jardins,
se erguemos o muro da caverna de Platão...
já estivemos a caminho do desmanche, da ruína, como um navio;
sobrevoaram-nos corujas, garças, pousaram, nidificaram.
às vezes é preciso derrubar-se, passar pela loucura, nascer-se outro,
levantar-se dos escombros como Nabucodonosor...
Cristo derrubou-se em três dias,
meu pai levantava casas em dois meses,
meu pai levantava casas para os outros,
podava pedras, metal, ferro para os outros,
para os outros não ficava uma aresta,
a nós a fresta onde entrava o vento frio,
a poesia congelada...
ficou a lição - meu pai levantava casas para os outros-,
eu construo versos com você.
e que Netuno em raiva, com tridente, já não diga: haja pedras.
926
menino
quando nasci
meu avô já tinha roçado
a plantação de sonetos.
por questão de saúde
meu pai me enviou para a poesia.
no parque aceso
fico preso
e menino
oceânicas palavras
a garça pesca
nos bocejos do abismo.
abismo, palavra muito próxima de mim.
1 036
ao pó tornarás
meu pai pedreiro voltou ao pó...
não fiquei só.
quando encosto em muro chapiscado, pergunto:
pai, é o senhor com sua eterna aspereza?!
1 081
CANTIGAS DE MINAR
para Lírian Tabosa e Gabriela Mistral
todo bien tuviste
al tenerme a mí
(Me tuviste, Gabriela Mistral)
sereias dos navios chamando para o mar,
esse lugar retirado para acalanto,
para um canto paralelo,
penduro minha infância no horizonte.
o contratorpedeiro embalado pelas ondas
logo estaria a caminho das Índias para desmanche,
do beliche eu ouvia a melancolia, nitidamente, em rumorejos,
roxa voz, lá fora, batendo, querendo entrar e entrava...
de onde vinha?
sublinha,
o balanço do navio
é o berço-barco balançando,
barco sem defensa e à deriva,
ninguém para salvá-lo,
com um som ora grave, ora estridente,
o menino a herniar-se no universo,
madrasta, porto sem cabeço, entrando no quarto
para tripular um navio de guerra.
para me fazer adormecer,
acorrentava-me ao seio,
braços salgados e frios
como correntes de âncoras
e num marítimo vaivém,
ia cantando, na surdina,
para ninguém ouvir,
cantigas de minar.
suas ameaças não eram fraudulentas,
todas se cumpriram,
tornei-me um menino vidroso,
Adernaldo, adernado,
a espatifar-se contra as pedras...
uma língua tão sonora
e usada como espora.
antigas cantigas,
tremura às cantigas de minar.
nada dispersa essas garças-da-noite
que à maneira de rebanho
se uniram no meu peito,
se meus primeiros sons
não foram bons,
hoje a penejar,
na cadeira de balanço,
a felicidade do poema
para você que não teve filhos
e eu que não tive mãe.
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