Lasana Lukata é poeta e escritor nascido em São João de Meriti, 14 de março de 1964, Dia Nacional da Poesia, na antiga Estrada de Minas; oriundo de família de pedreiros, foi marinheiro de um navio contratorpedeiro que afundou nas águas de Durban a caminho da Índia ao ser rebocado para desmanche. (D37 Contratorpedeiro Rio Grande do Norte). Coincidentemente, a vida de Lukata também afundou, de servidor federal caiu para estadual, hoje é servidor público da Prefeitura de São João do Meriti como trabalhador braçal, mas se afundaram o navio e o homem de guerra, emergiu o poeta, participando da Oficina Literária ministrada pelo poeta Ferreira Gullar em 2001, na UERJ, resultando na Antologia Poética “Próximas Palavras”; cursando Literaturas Portuguesa e Africanas de Língua Portuguesa, UFRJ. obras publicadas: Meu Cartão Vermelho (crônicas), Multifoco, 2010, Caçada ao Madrastio (crônicas, 2010), Exercício de Garça, Íthacas, 2011 (Poesia); Separação de Sílabas, 2011 (poesia) Virtualbooks; Urdume (Poesias), editora Multifoco, 2013; Homem ao Mar, (Contos), Livros Ilimitados, 2014, Setênfluo (Poesias), editora Livros Ilimitados, 2014, Garça na janela (poesias), editora livros Ilimitados, 2015; pássaros sem pressa, 2016(poesias), Mergulho, poesias, 2017, editora Livro Rápido; Garça sem voz, poesias, 2018
Lista de Poemas
sobre ti
a garça que pesa fortemente sobre ti
que te empurra com suas asas
fortemente para o abismo
para os tubarões que acompanham teu navio
à espera do naufrágio
às madrugadas sem ponto sem vírgula
sem aviso
como um cassetete usado
em situações de covardia
com bicadas agressivas
te cutuca
te levanta
para ordenhar a tristeza
e à mesa
ninguém bebe contigo
garça repentina e brutal
1 073
arte
não ponho seu nome na encruzilhada,
coloco num poema...
arte é colocar seu nome num poema.
incorporar setembros.
saudade sem distância é feitiço.
o trabalho que faço é poesia.
a palavra não tem corpo fechado.
meu pai amarrava tijolos,
fiz amarração de navios pelos mares,
amarrei nos portos meus apertos,
minha ademonia, o sol acendia
velas dos veleiros
e se em versos despacho
brancuras de garças enfebrecidas
é para fazê-la voar.
coloco num poema...
arte é colocar seu nome num poema.
incorporar setembros.
saudade sem distância é feitiço.
o trabalho que faço é poesia.
a palavra não tem corpo fechado.
meu pai amarrava tijolos,
fiz amarração de navios pelos mares,
amarrei nos portos meus apertos,
minha ademonia, o sol acendia
velas dos veleiros
e se em versos despacho
brancuras de garças enfebrecidas
é para fazê-la voar.
1 109
poema degradado
aguardando navios o cais apodrecido
a cidade comercial um joelho que se dobra
meu joelho não se dobra
dessa terra de laranjas
eu herdei a acidez
a pedra aberta por um raio
homens com mãos fechadas
mãos de pedra só abertas
por um raio e o rio
tão sujo como a política
impossível não manchar as asas
desenrola língua negra
veludo preto
onde presas as derrotas que vende
o barquinho de papel tropeça nas ondas
o tempo para com as garças
a garça plágio do urubu
que se limpa com palavras
vem todos os dias
empoleirar-se no meu verso
com sua visão binocular
enardecer
um mostruário de misérias.
1 049
em Y
da biblioteca do SESC olhava o óbvio num galho bívio,
a letra Y que se espalhou na América,
no tupi Nictheroy, Icaray...
nela pousada a garça ou mesmo no livro,
outrora menino, não passava de forquilha
para acertar passarinhos...
perspectivada garça de visão binocular
e ele olhava a vida com o olho do P de Polifemo,
sem ver nas ruas as placas de advertência:
bifurcação em “Y”.
depois ele foi passarinho,
a forquilha o acertou...
em vindo a madrasta,
tendo três filhos e o pai dominado,
o ramo bifurcado exibia abertamente o verbo separar,
no geográphico nome ICARA-y, substituto do i,
antiga orthographia,
plantas cabisbaixas,
a melancolia bifurcava-se nas flores
e já não sabia dizer
se foi a letra desprezada
ou a sílaba que escapou.
mas além da paisagem,
o flamboyant em flor,
pétalas caindo,
para ele sangrava
na superfície pura de uma garça
que mesmo mutilada, insistia em voar
sobre o Rio Merity.
a letra Y que se espalhou na América,
no tupi Nictheroy, Icaray...
nela pousada a garça ou mesmo no livro,
outrora menino, não passava de forquilha
para acertar passarinhos...
perspectivada garça de visão binocular
e ele olhava a vida com o olho do P de Polifemo,
sem ver nas ruas as placas de advertência:
bifurcação em “Y”.
depois ele foi passarinho,
a forquilha o acertou...
em vindo a madrasta,
tendo três filhos e o pai dominado,
o ramo bifurcado exibia abertamente o verbo separar,
no geográphico nome ICARA-y, substituto do i,
antiga orthographia,
plantas cabisbaixas,
a melancolia bifurcava-se nas flores
e já não sabia dizer
se foi a letra desprezada
ou a sílaba que escapou.
mas além da paisagem,
o flamboyant em flor,
pétalas caindo,
para ele sangrava
na superfície pura de uma garça
que mesmo mutilada, insistia em voar
sobre o Rio Merity.
1 105
caturrar
lá vem a garça bicuda no bico de proa.
aprendi esgrima com a garça, minha parça,
perfurar nevoeiros.
a garça como Rimbaud não tem horror à lama,
a garça é plágio do urubu.
dela recebi o dom da espreita,
a visão binocular, o limpo voo, a curva do peixe.
lá vem a garça bicuda no bico de proa.
ensinou-me a penetrar os corações,
palavras agudas...
minhas palavras não ficam no vento.
tenho a escrita fina e a escrita grossa,
tinta clara e escura,
minha Bic dá bicadas agressivas e amorosas,
é pincel e é clavel.
lá vem a garça bicuda no bico de proa.
e na sala de aula, lendo meus versos,
dizia a professora: tenho pena de quem cair
no bico da sua caneta! você não é mau, não,
você é cruel.
lá vem no bico de proa a garça bicuda.
e o poema pouco anda
com essa ave pesada, o vento de proa,
a craca no casco, anáfora enjoa.
lá vem a garça bicuda descendo com a proa,
não teme, não voa, a sede de sal,
a vida desterra, quase sempre destoa,
quantas vezes descemos ao abismo,
quantas garças perdemos no bico de proa
e a proa se ergue às alturas perdidas.
no cais um som de agulheiro pneumático,
a garça na desgraça desgraçadamente
não consegue ser um grito.
o que me espeta é a garça que perdi...
aprendi esgrima com a garça, minha parça,
perfurar nevoeiros.
a garça como Rimbaud não tem horror à lama,
a garça é plágio do urubu.
dela recebi o dom da espreita,
a visão binocular, o limpo voo, a curva do peixe.
lá vem a garça bicuda no bico de proa.
ensinou-me a penetrar os corações,
palavras agudas...
minhas palavras não ficam no vento.
tenho a escrita fina e a escrita grossa,
tinta clara e escura,
minha Bic dá bicadas agressivas e amorosas,
é pincel e é clavel.
lá vem a garça bicuda no bico de proa.
e na sala de aula, lendo meus versos,
dizia a professora: tenho pena de quem cair
no bico da sua caneta! você não é mau, não,
você é cruel.
lá vem no bico de proa a garça bicuda.
e o poema pouco anda
com essa ave pesada, o vento de proa,
a craca no casco, anáfora enjoa.
lá vem a garça bicuda descendo com a proa,
não teme, não voa, a sede de sal,
a vida desterra, quase sempre destoa,
quantas vezes descemos ao abismo,
quantas garças perdemos no bico de proa
e a proa se ergue às alturas perdidas.
no cais um som de agulheiro pneumático,
a garça na desgraça desgraçadamente
não consegue ser um grito.
o que me espeta é a garça que perdi...
1 090
Polifemo
vieste pelos sete mares mirando o horizonte e as estrelas,
guardaste teus vestidos roçagantes,
sobre tua nudez desceu a farda mitológica.
o navio ricocheteando pelos portos,
agora estás voltando a Ítaca
como a garça que regressa ao ninho.
seis meses é muito pouco, Gallega,
para subirem as velas,
uma viagem rápida e pequena
no mar antigramatical.
fica um pouco mais...
não adestraste cavalos-marinhos.
à beira da praia só chegam conchas vazias.
é preciso mergulhar...
Netuno anda mudado, enfraquecido ou
alternado de rigor e de brandura:
se te perseguiu por meses,
Ulisses foram anos, quantos danos...
estiveste separada da família,
mas anexada ao infinito,
do privado para o público
foi subtração e adição,
palidez e rubidez...
há descidas e subidas
como a proa que retorna do abismo.
só as impetuosas inclinam-se ao delírio
na contextura náutica das ondas.
agora que desvelejas, renavega as letras,
titânicas palavras...
e perdão se te persigo com poemas,
se enchi o mar de versos,
mas deixaste no Rio de Janeiro
um ciclope cego por ti.
1 117
infância
nuvens no horizonte, não distingo ditongos...
no convés batem, marujos, a ferrugem dos tempos,
voam garças em direção ao passado, idade de pedra...
na praia o poeta crava seu arpão na fugacidade:
a tartaruguinha correndo na areia
e os rasantes voos da gaivota
era madrasta sobre mim,
dura, espinhosa, bicando minha infância
para todos os lados,
suas mãos de diamante me prendendo
e eu querendo chegar ao mar,
onde já estava tudo diluído,
sem ritmo, sem nome
e Ulisses era Ninguém;
onde pedra é polvo
e a palavra com oito tentáculos
oito cores
oito texturas
oitenta disfarces
às águas rasas,
para manter-se criativa,
vinha devorar a poesia.
1 084
EL FLECHAZO
I
a una guardiamarina do Elcano
a una guardiamarina do Elcano
vai poema com as garças pelos mares
(a garça clareia-se abismo)
vai por mãos de duas guardas-marinhas
de México e Espanha.
quantos livros me chegaram de navio...
nada foi por avião.
sim, eu tenho a paciência dos navios.
poeta pobre à espera dos navios.
não, não falo de improviso,
as palavras catequizo.
vai poema na velocidade de 10 nós,
vai com cisne, pelicano, albatroz,
vai ao vento, vai à vela, a palo seco,
mulher, me deixa apenas beijar orquídeas
dos teus becos;
vai com as asas da coruja de Minerva,
sempre verde, sobrevoa, sobremodo,
sobretudo, sobrevive,
vai fazer viagens que não pude,
fui marujo de açude, mareado verso rude,
não passei pelo batismo do equador,
não detenho este líquido diploma,
com esta linha que divide em hemisférios.
II
dentro da Armada Española
busquei por ti Amada Española
com um porquê irrespondível e sem cura,
este lirismo que me mata,
pisando a pata numa rima
enlouquece todo o verso;
por ti seis meses mapeei o oceano;
por ti seis vezes visitei o Elcano,
buscando pano para o poema;
por ti seis vezes revistaram minha bolsa,
só havia o teu retrato no castelo de proa tão infanta,
e os ventos entusiasmavam teus cabelos
como espias desfiadas, assediadas pelo mar.
encabritavam-se os navios esporeados pelas ondas,
pelo tridente de Netuno,
pelo tridente de Netuno,
sim, Elcano, teus mastros tocam astros
quando em ondas de ternuras,
as velas dos veleiros são os papiros das aves
e uma ave o nome dela, a cada voo, em cada vela,
escandalosa, escreve nas alturas
com água, goma arábica e fuligem...
obra de arte bem tratada, apesar da ação do mar,
branco, branco, branco,
do porto de Gran Canária de Tomás Morales,
migraste como um grande animal da Pedra Polida,
fugindo do inverno em busca de verão;
visitar este veleiro, tem com ele a minha vida
no passado, nostalgia, no presente, só encanto,
fui da equipe de velas da Marinha,
apontar a proa para a vida, há descidas no abismo...
obra de arte bem tratada, apesar da ação do mar,
branco, branco, branco,
do porto de Gran Canária de Tomás Morales,
migraste como um grande animal da Pedra Polida,
fugindo do inverno em busca de verão;
visitar este veleiro, tem com ele a minha vida
no passado, nostalgia, no presente, só encanto,
fui da equipe de velas da Marinha,
apontar a proa para a vida, há descidas no abismo...
quando Netuno embarca no poema,
não tem sujeito, objeto,
quem comanda é o verbo,
tudo é delírio, fluidez, golfinhos rotadores,
esguichos retorcidos num gesto barroco;
visitar este veleiro, tem com ele a minha vida
no passado, nostalgia, no presente, só encanto,
fui da equipe de velas da Marinha,
apontar a proa para a vida, há descidas no abismo...
esguichos retorcidos num gesto barroco;
visitar este veleiro, tem com ele a minha vida
no passado, nostalgia, no presente, só encanto,
fui da equipe de velas da Marinha,
apontar a proa para a vida, há descidas no abismo...
não, não quero o mundo,
sou farol abandonado onde garças fazem ninho,
sou sempre o fora do tempo e do espaço,
do sextante e do compasso,
do sextante e do compasso,
basta circunfuso rodear-me de teus olhos,
fiquei preso como um pássaro no visgo,
como verso perdido no convés,
fiquei preso como um pássaro no visgo,
como verso perdido no convés,
naufragar é desejar profundamente,
o búzio ainda canta o som do teu sorriso,
tuas mãos de areia ainda sinto o teu aperto,
o Princípio da Solidariedade, a coletividade do mar,
nesta tarde de outono, a bordo do Elcano,
antigo como um buque ofereço-te um buquê,
girassóis ensolarados,
continuando o mês de março sobre a terra
continuando o mês de março sobre a terra
e que não seja coberto pelas águas.
rasas como este rio estão as almas.
e quando tudo fragmenta,
desencadernadas pelos ares,
disperso-me nas garças.
1 347
a morte do Zé do Norte - a Ferreira Gullar (in memoriam)
contratorpedeiro Zé do Norte,
bico fino,
desejo agudo pelos mares,
já não pode ser contra nada...
de capitânia a rebocado
a caminho do desmanche,
perdeu o manche,
da montanha a avalanche,
desmoronou sobre ti
garças negras, africanas,
águas de Durban.
mar, cama líquida e azul,
noites de erguimentos e quedas,
de nas estrelas cadentes
encharcar-se de abismos
e a vida com seus Zés:
Zé da Rita
Zé da Preta
Zé do pão
no final serão da morte,
todos a caminho do desmanche,
a morte quer seu lanche,
a despedida é lilás.
águas de Alang
quanto sang!
Zé do Norte mudou de nação,
de número, de nome,
mudará de forma,
disforme,
Zé da Morte;
cortaram cabos de reboque
e se foi com a tempestade,
com seus postos de combate,
virou posto de abandono;
seus paióis de enfermaria,
onde fui encarregado,
um lugar apropriado
ao marujo mareado;
meu primeiro navio afundou
e em harmonia afundei
de servidor federal
para estadual,
hoje municipal,
trabalhador braçal
da prefeitura de Meriti;
mas se afundaram o navio
e o homem de guerra,
emergiu o poeta.
seu destino, como as aves,
era entrelaçar-se ao vento;
sua metralhadora antiaérea
era inveja de passarinhos.
vento forte Zé do Norte!
a mercadoria não chegou,
menos sangue em Alang,
caturrei, afundamos,
deixamos juntos
a altivez das ondas,
afundei em todos os navios,
vim aos ares com todos os poemas
como a proa que retorna do abismo.
agora
o girassol se desmancha em outros benefícios,
nos tubos-almas dos canhões
deslizam peixes, não metais.
eu, passei de menos para mais...
quem dera essa imagem
fosse aqui na superfície.
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