Lasana Lukata é poeta e escritor nascido em São João de Meriti, 14 de março de 1964, Dia Nacional da Poesia, na antiga Estrada de Minas; oriundo de família de pedreiros, foi marinheiro de um navio contratorpedeiro que afundou nas águas de Durban a caminho da Índia ao ser rebocado para desmanche.
Lasana Lukata é poeta e escritor nascido em São João de Meriti, 14 de março de 1964, Dia Nacional da Poesia, na antiga Estrada de Minas; oriundo de família de pedreiros, foi marinheiro de um navio contratorpedeiro que afundou nas águas de Durban a caminho da Índia ao ser rebocado para desmanche. (D37 Contratorpedeiro Rio Grande do Norte). Coincidentemente, a vida de Lukata também afundou, de servidor federal caiu para estadual, hoje é servidor público da Prefeitura de São João do Meriti como trabalhador braçal, mas se afundaram o navio e o homem de guerra, emergiu o poeta, participando da Oficina Literária ministrada pelo poeta Ferreira Gullar em 2001, na UERJ, resultando na Antologia Poética “Próximas Palavras”; cursando Literaturas Portuguesa e Africanas de Língua Portuguesa, UFRJ. obras publicadas: Meu Cartão Vermelho (crônicas), Multifoco, 2010, Caçada ao Madrastio (crônicas, 2010), Exercício de Garça, Íthacas, 2011 (Poesia); Separação de Sílabas, 2011 (poesia) Virtualbooks; Urdume (Poesias), editora Multifoco, 2013; Homem ao Mar, (Contos), Livros Ilimitados, 2014, Setênfluo (Poesias), editora Livros Ilimitados, 2014, Garça na janela (poesias), editora livros Ilimitados, 2015; pássaros sem pressa, 2016(poesias), Mergulho, poesias, 2017, editora Livro Rápido; Garça sem voz, poesias, 2018
meu pai pedreiro voltou ao pó... não fiquei só. quando encosto em muro chapiscado, pergunto: pai, é o senhor com sua eterna aspereza?!
1 090
infância
nuvens no horizonte, não distingo ditongos... no convés batem, marujos, a ferrugem dos tempos, voam garças em direção ao passado, idade de pedra... na praia o poeta crava seu arpão na fugacidade: a tartaruguinha correndo na areia e os rasantes voos da gaivota era madrasta sobre mim, dura, espinhosa, bicando minha infância para todos os lados, suas mãos de diamante me prendendo e eu querendo chegar ao mar, onde já estava tudo diluído, sem ritmo, sem nome e Ulisses era Ninguém; onde pedra é polvo e a palavra com oito tentáculos oito cores oito texturas oitenta disfarces às águas rasas, para manter-se criativa, vinha devorar a poesia.
1 092
poema degradado
aguardando navios o cais apodrecido
a cidade comercial um joelho que se dobra
meu joelho não se dobra
dessa terra de laranjas
eu herdei a acidez
a pedra aberta por um raio
homens com mãos fechadas
mãos de pedra só abertas
por um raio e o rio
tão sujo como a política
impossível não manchar as asas
desenrola língua negra
veludo preto
onde presas as derrotas que vende
o barquinho de papel tropeça nas ondas
o tempo para com as garças
a garça plágio do urubu
que se limpa com palavras
vem todos os dias
empoleirar-se no meu verso
com sua visão binocular
enardecer
um mostruário de misérias.
1 059
menino
quando nasci meu avô já tinha roçado a plantação de sonetos.
por questão de saúde meu pai me enviou para a poesia.
no parque aceso fico preso e menino oceânicas palavras
a garça pesca
nos bocejos do abismo.
abismo, palavra muito próxima de mim.
1 047
ao leitor
venho de uma família de pedreiros...
meu pai levantava casas para os outros,
de segunda a sábado regendo aquela orquestra
de sons desagradáveis com marretas, ponteiros, talhadeiras
e no domingo serrávamos a melancolia, as tábuas para o nosso barracão,
no serra-serra mostrava meninas me olhando
e, como ostra que copula com o rochedo,
subia-me às narinas uma influência de flor abraçada ao serrote.
meu pai levantava casas para os outros,
levantava por cima de tudo a afirmação pela vida.
por necessidade estivemos em consonância com as pedras,
rodando de verso em verso até perdermos as pontas.
meu pai amava as letras,
mas meu avô não permitiu esses namoros.
venho de uma família de analfabetos,
de tempos apagados,
não sei o que erguemos no passado,
o que derrubamos,
se quebramos estátuas buscando status,
se levantamos paredes ao redor de jardins,
se erguemos o muro da caverna de Platão...
já estivemos a caminho do desmanche, da ruína, como um navio;
às vezes é preciso derrubar-se, passar pela loucura, nascer-se outro,
levantar-se dos escombros como Nabucodonosor...
Cristo derrubou-se em três dias,
meu pai levantava casas em dois meses,
meu pai levantava casas para os outros,
podava pedras, metal, ferro para os outros,
para os outros não ficava uma aresta,
a nós a fresta onde entrava o vento frio,
a poesia congelada...
ficou a lição - meu pai levantava casas para os outros-,
eu construo versos com você.
e que Netuno em raiva, com tridente, já não diga: haja pedras.
935
solidariedade
833
poema de circunstância
nesta pandemia que asfixia e desagrega, que esfrega os barcos nas pedras, que naufraga todo dia e devora toda noite- impossível-. mil caírem ao meu lado, dez mil à minha direita e eu não ser atingido.
793
informal
no mar a voz que se alteara como um pescoço de garça com sua brancura feroz:
é preciso perder teus barcos, teus marujos, teus pensamentos sujos para chegar a Ítaca.
perder para não ficar perdido e não chegar a Ítaca.
ver por outra ótica para chegar à ética, para voltar a Ítaca.
é preciso despir-se do rei, vestir-se de mendigo, ser Ninguém para chegar a Ítaca.
é preciso deixar Calypso, Circe e esta madrasta mítica para chegar a Ítaca.
para chegar a Ítaca e cessar a orgia,
para chegar a Ítaca e não Itaocara, cara.
769
os muçuns
eles turvam a água para que você não veja, para que você não beba, para que você não seja, para que você não saiba, para que você não suba
e depender da aspereza;
turvam a água e são retráteis, retratos de déspotas a despistar cinicamente;
eles estão na superfície e nós no fundo, entre náufragos, como seres estranhos, se alimentando do que afunda e está morto;
no fundo, sem vermelho, sem amarelo, sem verde e o azul já se desfaz, escuro e frio...
eles estão na superfície e nós no fundo, em baixa temperatura- dentes à mostra- e a pressão aumenta esse entredevorar-se.
tempo em que a palavra verde esperança é proliferação de bactérias e há versos que nascem das feridas, da injustiça, do incêndio, do abuso-, e até os poemas são equipados para a guerra.
