Lucas Garcia

Enquanto o mundo se rasga ao meio
Por sua própria natureza
Como se tivesse algo em si
De humanidade e culpa
Eu, náufrago
Naufrago
Tentando emergir
Submerso
De algo mais que o menos contraditório
Desde o tenro átomo 
Ao abraço do universo
E a música, a trilha sonora
Não minha, a do mundo
Continua, contínua
Indefinidamente, alheia a tudo
E a mim no meio 
Bela, extremamente bela
Como se tudo fosse nada
- não é, de fato – 
Como se não houvesse amanhã
- não há, por certo – 
Exceto o mais nojento rato
E o mais asqueroso inseto
Acaso não é quando percebemos
- Percebamos - 
Que há em tudo algo de incorreto?
E as cordas vibram, sem nota
Sem notar a gente roda
Sem notar, a gente roda
Sem notar a gente, roda
Numa valsa qualquer coisa de ensaio
Como nunca saio
Dos passos de um eterno afogamento.

Conhecimento parado empoça.
Conhecimento parado? empossa!

Há quem passe pelos bares 
e só veja pecado
pelas igrejas
e só veja virtude
pelos fóruns
e só veja honestidade.

Há quem passe pelas escolas
e só veja ignorância
pelos ginásios
e só veja saúde
pelos hospitais
e só veja doença
pelos cemitérios,
saudade.

Quem dera, Leão,
a pior cegueira fosse ver nos bosques 
apenas lenha para as fogueiras.

Já hoje não há tantas fogueiras,
e cada vez menos bosques.

Não temos qualquer necessidade
dos meios antigos de se fazer luz.

Os pássaros, com sua voz de manhã
limpa - decerto não fumam -,
me contam seus segredos ancestrais. 
sobrevivem, desde que o mundo é mundo
apesar dos despejos
e prisões sem julgamento 
porque se bastam cantando
com sua voz limpa de manhã.
Decerto não fumam
- e nem se rebelam.

Passeio por um quarto 
Gigantesco, repleto
de camas - ou macas.
Pessoas adultas (?) dormem.
Encontro meu leito.
Estou dormindo.
Também eu não sou eu.

Li na República
a recomendação
de que às crianças não se contassem
os contos dos deuses de outrora
nos quais matavam aos filhos
aos pais
e uns aos outros.
Quão feliz seria Platão
se soubesse que os heróis
e as histórias de seu tempo
são - talvez - menos cruéis
e - talvez - menos violentos
que as histórias e os heróis
aclamados pelos pequenos
daquilo que convém 
chamar-se 
o agora.

A pedra
Como é costume da pedra
Não se move a menos
Que uma força incida sobre ela.
O Homem se move 
Pois esbarra nele o mundo.
A pedra é menos pedra
Ao ser movimentada?
O homem é menos homem
Ao respirar, quieto, e bem fundo?
Quando o mundo aperta aquela
O destino é diamante
Quando nesse aperta o calo
- e dói até não doer mais - 
o que sobra é ouro
ou homem
ou nada.

Ou tudo.

E no entanto, vermelho como brasa.
É vermelha a cor que a coroa perseguiu
A pintar cruz, pano e tábua rasa

Manchou assim tua mão no processo
Porque o pau que bate em Chico é pau brasil
O pau que hasteia ordem e progresso

Verde, amarelo, branco e azul anil
Flâmula orgulhosa estrelada 
Paz no futuro de um passado vil

Se não é toda vermelha
- esse vermelho tão sombrio - 
é dele em boa parte salpicada.

(set/2022)

Um murmúrio ao redor da mesa,
abaixo do tampo.
As bocas - acima - calam.
Quando não, os pais calam as bocas.
Uma sinfonia de tilintares no vidro extremamente sonoro.
Notícias de esperança para o ano que vem chegam
pela palha de aço da meia antena que sobrou.
Até que Cleyton peida alto
E todos explodem em um riso totalmente inadequado.

Algumas palavras 
São mais suaves em francês 
-Não por soarem melhor, 
o que não creio,
Mas por tê-las doído o inteiro
Do meu profundo português 
Brasileiro.
Às vezes, numa tarde de sábado
(Às vezes, com uma lata na mão) 
Olho para o céu, 
Derramo um gole no chão,
Solto um vazio: 
Tu me manques,
Tio.
E fico esperando a piada, que não vem.
No meu português, onde têm histórico,
Algumas palavras
Costumam nem existir 
Como palavras.