Lucas Garcia

Isqueiro. Chama. 

A fumaça que escapa da vareta 

Passeia pelos cômodos 

Inundando de aroma. 

Não sobe em linha reta ao céu (teto).

não há preces, afinal,

Feliz ou infelizmente 

- sabe-se lá.

Os sentidos, no entanto

Contentam-se soberbamente: 

É tudo o que importa. 

Feliz ou infelizmente, 

É tudo o que importa.

Olhava-me o lago era 

O descanso de si, inexorável.

Surgia uma mosca a sobrevoar a superfície 

Muito apta a rasgar aquele tecido 

E boiava 

E ia embora quando um garoto acneico

Compartilhando consigo sua habilidade 

Jogava a pedra mais chata que encontrava 

O braço elástico como no baseball 

O piar de um canário não encontrava nuvem 

Batia na lua diurna (insólita) 

E voltava. 

O silêncio era o mais forte dos movimentos 

Engolia com uma boca d'água a pedra chata 

E voltava a trabalhar até que o menino cansasse.

Mas não cansava. 

O que cansava nele 

Era o barulho que fazia.

(22/04/26)