O mesmo ainda
Um menino sentado na cerca do curral
Menino é tempo enorme
Só as vacas conseguem.
Um menino sentado na cerca do curral
Menino é tempo enorme
Só as vacas conseguem.
Biografia
Marcelo Benini nasceu em 1970 na cidade de Cataguases, Minas Gerais. Publicou O Capim Sobre o Coleiro (poesia/2010/edição do autor); O Homem Interdito (crônica/2012/Intermeios); Fazenda de Cacos (poesia/2014/Intermeios); Currais Concretos (poesia/2018/Intermeios); Poemas do Núcleo Rural (poesia/2022/Penalux). Vive em uma comunidade rural próxima a Brasília/DF.
Poemas
20Tanger
Uma fina chuva cai sobre a estrada que vara os pastos
Há uma voz em tudo
Na chuva, no capim-gordura, no boi que não se move
A voz nunca se cala
Tange a tudo e a todos
Na pequena estrada enlameada
O homem segue sem ouvir a voz.
119
Cada batida na tecla do piano é uma ausência
Os vizinhos reclamam do barulho
Mas nunca reclamam do silêncio
Dos imensos vazios entre uma nota e outra
É neles que a pianista está gritando.
166
Palíndromo
Encontro sombras nos olhos negros
Sob a copa da árvore
No fundo do rio
Posso sair do rio
Mas estaria sob a copa da árvore
Posso cortar as árvores
Lá estariam os olhos negros
Posso fechar os olhos
Só restariam sombras.
102
Solfejo de coisas quase apagadas
Quando um menino bebe a água do rio
O rio corre para dentro do menino
O menino discursa o rio
Até que mije o rio outra vez.
124
Passarinho
Só sei fazer poemas com passarinho
Todas as palavras cabem em passarinho
Dor, por exemplo, é uma palavra que
A gente não pensa em passarinho
Mas dor é passarinho
Na palavra gaiola
Saudade é uma palavra passarinho
Que procura terras distantes
Deus é passarinho no mamão
Amor é a palavra passarinho disfarçada
De passarinho.
180
A bailarina literata
A bailarina literata não se move
Os músicos tocam apreensivos
Algumas tosses
E olhares inertes
Duas horas transcorreram
Até os agradecimentos
Poucos aplausos
Poucas visitas ao camarim
Ninguém percebeu
A beleza daquele Romeu e Julieta
Dentro dela.
169
Degredo
Deste país nada sei
Nele não respiro
Moro no país das árvores caídas
Dos banheiros sujos
Das escolas que enganam
Tropeço nas manhãs sóbrias
E infames deste lugar
Que não reconheço
Quero as noites sem pátria
Dos copos vazios
Do país de ontem.
167
Antes...
Antes do antes somos bloco de pedra
Se nascemos, àquele que detém o cinzel nos destinamos
Aos pequenos golpes diários: contratos, telefonemas, juros
Antes pedra, antiguidade e templo, agora forma e obra
A ausência de virtude do escultor nos enfeia
De narizes, bocas e olheiras fundas
Presos em reter um dia a pedra que fomos
Em salas fechadas ao público
Aguardamos a retrospectiva dos artistas menores.
189
Flores de Kafka
As cores sequestradas
Mistificadas em jardins
Ciano, magenta, amarelo e preto
Adesivos, banners, catálogos, prospectos
Brindes, camisetas, painéis
Uniformes anunciam a impossibilidade
De não estar mais dentro daquelas cores
De viver além do azul ou do vermelho
De fugir da identidade
De jogar o corpo fora da escala.
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