marcelobenini

As cores sequestradas 

Mistificadas em jardins 

Ciano, magenta, amarelo e preto

Adesivos, banners, catálogos, prospectos

Brindes, camisetas, painéis

Uniformes anunciam a impossibilidade

De não estar mais dentro daquelas cores

De viver além do azul ou do vermelho

De fugir da identidade

De jogar o corpo fora da escala.

Só sei fazer poemas com passarinho

Todas as palavras cabem em passarinho

Dor, por exemplo, é uma palavra que

A gente não pensa em passarinho

Mas dor é passarinho

Na palavra gaiola 

Saudade é uma palavra passarinho 

Que procura terras distantes 

Deus é passarinho no mamão

Amor é a palavra passarinho disfarçada

De passarinho.

Agora temos uma casa

Larga e vazia

Uma casa com um único objeto, no centro da sala

                                                                       {o piano

Uma casa feita para reunirmos o silêncio

Nenhum outro som do mundo

Apenas a contingência do piano

 

E com o passar do tempo, se no móvel

{habitassem abelhas

Um pequeno ruído nos incomodaria

Por horas, dias, meses resistiríamos em reconhecer

Nossa impontual virtude.

Pegam uma coisa

E a chamam de pedra

A ela atribuem substância

E passamos ao convívio 

Dessa coisa 

De matar passarinho

De colocar no trilho do trem

De fazer casa

E de calçar as coisas pensas

E toda vez que pegamos 

Uma dessas coisas 

Chamada pedra

E a atiramos ao rio

O fundo da coisa nominada rio

Já não é mais só fundo

Porque uns pés inesperadamente 

Podem tocar a pedra e cair 

E inventar uma outra coisa 

Que alguém, com a mão estendida, possa

Atribuir substância de fazer casa

E de calçar as coisas pensas.

Todas as palavras rudes 

Formam as montanhas que foi um dia

Minas Gerais

 

Toda máquina renasce 

No contingente ser das máquinas

 

Todo o embaraço humano 

Ignorado pelos gatos  

Todo vazio entre átomos 

Tudo que se rompeu 

Fios, barragens, amores

Tratados

 

Restos de construções gramaticais

Anais das instituições

A promessa de vir e não vir 

 

Vidas em corpos arrestados

Presos a esse imenso vazio

Que desmatamos

As cidades são pastos cinzas

Sem onças

 

Apanha-se a vida no chão 

Até que haja o consenso de que todo pasto

É cinza 

 

Fica mesmo é um mato

Um imenso

De precários rebocos.

Todo calendário venta em maio

Todo vento existe até que as coisas caiam 

Uma jarra é um vento no chão  

Todo dicionário é museu de palavras  

O homem que lê dicionários visita

Os vestidos da palavra 

Mas palavra tem vestido

Pergunta alguém

Sim, palavra tem vaidade

De loja 

Só o poeta conhece a nudez da palavra

A palavra nua em brasas de dicionário

Um vento derruba a jarra 

Em maio.

A pedra é para o musgo repouso
O musgo é para a pedra o tempo

*

Às vezes recebia no quarto um sanhaço
E despia-se para o enleio
Olvidava o que tinha de casca,
Preferindo a brisa
O traupídeo, porém, tinha dogmas de asa
E partia
O vento e a noite encolhiam-na
A residuozinho de gente.

*

Um dia houve um cismar de adélias
Na beira do rio
Os peixinhos se regalaram de sol
Os bem-te-vis de azul
Sob o sol da tarde as cercas crinavam de éguas
E os arames se resignaram das farpas,
Como rosas
Os canários ignoravam os espinhos
Para docemente pegar cabelos baios
E nidificar o mundo
Os canários chegavam o mundo para o amarelo
Do outro lado, o rio plangia.

Escrevo o lado oposto de quem me lê

Nunca pensei ser compreendido

Senão por passarinhos e saguis 

As frutas me ajudaram mais que os

Dicionários de verbos e regimes  

E as gramáticas

As palavras com as quais me importo

Ciscam 

O vento que escrevo está nas folhas

Dos buritis

Só faço versos que têm sopro

No coração.

Um militar  

Tem tendência a passarinho

Pode ser a saíra

Ou o soldadinho

Todo dia carrega seu fuzil

Engraxa suas botas

Canta o Hino à Bandeira

Um dia descuidaram 

E fugiu o passarinho

Levou cantil, botas e fuzil

Encontrou outros tantos

Companheiros 

Foi fazer revolução

De passarinhos.

Com o tempo meus pensamentos criaram raízes

Porém ainda meus olhos eram livres

Até que meus olhos criaram raízes

 

Minha boca dizia coisas

Até que as palavras criaram raízes

 

Meus braços balançavam no vento

Minhas mãos remexiam uns cabelos bonitos e negros

Minhas mãos criaram raízes

 

Minhas pernas partiam

Nem bem amanhecia e minhas pernas partiam

Até criarem raízes.