PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

... naquela noite
estava em profundo êxtase
so de lhe contemplar o olhar
em brilho,

e ela ainda
deu uma cruzada de pernas
deixando transparecer a calcinha
com aquele pacotinho

que imediatamente
me deixou ali, em sua frente,
silente e dissimuladamente, sob
a calça, em brasa pura!

Era nítido
todo o arranjo
com quem ela veio
me encontrar:

toda bem penteada
arrumada, maquiada e perfumada,
como princesa de belos
contos de fada.

Mas havia, entre outras,
uma diferença: deixara a coxa seminua
e, com os gestos, ora se cobria
ora se insinuava,

até que seus lábios
me tocaram em inocente despudor;
prenúncio de que, naquela noite,
acabaríamos nos deleitado
em realidade úmida.

Eu e meu boné
sempre posto à cabeça calva:
fosse ele superficial juízo,
estaria salvo;

eu e minhas caixas de imagens
empilhadas na memória fragmentada e cansada:
tivesse ouvido minha mãe, decerto
não haveria tanto lixo
em minha casa;

eu e minhas chuvas incontidas,
e meus lestes derramados, e meus juízos dissimulados:
fosse como os puristas, poderia ter
alguma chance nos constantes
naufrágios;

sim, eu e minha indomável
fluorescência avessa, faminta e sedenta,
por sencientes combustões coronárias que sempre
- e inexoravelmente - deságuam
em vazios e nada.

Era alta madrugada,
ruídos fantasmagóricos estremeciam
a realidade perturbada
de meu ser:

as coisas e os sentimentos
inaugurados pelas avesgalhadas
senciências do ego,

os sinuosos passos
dos puristas e dos anjos de plantão,
com suas superbíssimas
e incautas atuações ao palco da vida,
enquanto se promiscuíam
por detrás de negras
cortinas

- com extremo agravo,
gerado pela presença insana
de uma tênebra demônia -;

tudo parecia mover-se
aos profundos precipícios
que se me abriam às entranhas vazias,
até que a contemplei
à nuvem

- uma bela e esplende
guerreira -,

onde depositei
minhas derradeiras esperanças
e meu dádivo e sincero
coração.

P.S. E tenho um receio: de que, sob chuvas e fogos, se esse sonho morrer, morram-se com ele todas as novas porvindouras manhãs.

Sombras em ensaios,
uma sinfonia mouca nunca ressoada,
um par de seios escondidos;

da falésia imaginada de entrepernas,
o êxtase e o perigo;

chãos com pedras voados com asas
perplexas, erectas e apaixonadas,
palavras em nós de silêncio
a dizerem tudo;

o tempo parou
no destempo que se inventaram,
os anjos e os demônios também pararam
a assistirem ao intenso, esplêndido
e estranho espetáculo:

um deus estava a amar,
alucinadamente,aos mistérios
e encantos de uma habitante
das trevas.

A dura vida
deixou-me niilisticamente
perturbado,

já não creio
o sapiens, seus desesjos, seus sonhos
e seus anseios;

já não creio
que as coisas do coração e da espiritualidade
suplantem as da id e as da vaidade
humana;

por consequência,
tornou-se-me impossível atingir
alguma razoável paz,

uma vez
que, não crendo no semelhantíssmo,
também não mais creio
em mim mesmo!

De que vale
o perdão a quem se queimou
e há muito já se tornou
pó e cinzas?

De quem seja o erro
ou o pecado de um lindo sonho
sob um falso sol, inventado
mutuamente?

De que vale
o substrado restado do engando
ou das mentiras contadas, se cada um dos dois
manteve para si, secretamente,
milhares de outros sonhos
igualmente ilustrados?

Olhares de bilhões
clareiam, com seus faróis - sencientes -,
as casualidades alheias
das sombras;

pontes se constroem
cada vez mais densas - e a todo momento -
com suas magníficas ilusões
fluorescentes;

entremeio a tudo,
um poeta e uma poetisa se veem - distantemente -
e se aproximam com a paixão enferma
de seus versos.

Toda teoria
está condenada a conter vícios
sapiens que a levem
ao fatal erro;

todos os sadios
e bons sentimentos que dizem
sentir estão contaminados diante
das coisas insencientes;

neste cenário,
todas as luzes virgens, após refletidas
pelas retinas humanas, tornam-se
inexoravelmente hipócritas:

tanto mais lúcido,
tanto mais conhecedor das coisas
que o homem já descobriu e pensou,
tanto mais sábio,

piores,
bem piores que os completamente
loucos e alucinados, a que chamam
de idiotas!