PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

... amores ilusórios,
amores impossíveis,
amores já em leitos do próximo,

amores perdidos no tempo,
amores levados pelos quentes ventos,
amores que se deitaram para foderem
com outros pulguentos

(a traição cheira
a podridão e a cal),

que se torna
tão líquido, de repente,
deixando ao outrora eleito amado,
agora corno,

com os sonhos desfeitos,
com as lágrimas no rosto e com a dor
e o lamento do chifre lhe plantado
na cabeça!

Se alguma vez
eu disse que não te amava
(e o disse várias vezes),
___ meu amor;

querias agora,
mesmo tardiamente te pedir perdão
e dizer que não era eu que estava a falar
___ e a te açoitar,

eram (decorrentes do ego,
das demências e os efeitos da alucinada id
___ minha contigo)

minhas chuvas
e tempestades que, incontrolavelmente,
___ estavam a se desabar!

Da próxima vez
em que aparecer algum fantasma
e bater à minha porta,

e soprar e meu telhado,
e forçar entrada em minha solitária
casa e chegar assim, como quem já vem
violando, estuprando

e tomando
meus anseios, meus desejos
e oprimindo minha presente vontade
em fraca razoabilidade,

é bem provável
que aconteça o que sempre aconteceu
comigo, ou seja, que eu
vá novamente cair,

mas desta vez,
eu usarei o ensinamento mais precioso
que deixou Clarisse Lispector, quando apertada
com seus sonhos e pesadelos

e terei tão
somente algo a dizer a tuas visagens,
a tua elucubrações e ao que tecnicamente
ruim esteja te acontecendo, para que soltes
tanta dor e lágrimas pelo rosto:

"É segredo!"

Certamente,
e agora tenho convicção disso,
não é possível ao homem
atuar sem ser de modo
dissimulado;

mas, obviamente,
nesses caminhos de tantas cores e imagens
em que andamos incautos,
dando voltas e mais voltas em torno
de nós mesmos;

deve haver os que mentem
melhor com seus faróis tremeluzentes,
a enganarem o que haja às sombras das noites
e às superfícies das águas.

Vossos tiros já
nasceram condenados a não acertar
o alvo,

posto que
vos procurais desprover das merdas
que jogais nos outros.

Quem
verdadeiramente me conhece,
sabe que concedo aos anjos o mesmo
inferno contra o qual, com a palavra volátil,
aos outros propagam.

Com o abnõmalo
aqui exposto, juntas estão também
expostas as minhas e as vossas
entranhas, escondidamente,
podres!

... já não me
importa mais o que ou quem
pensam que sou,

se bom ou ruim,
se de boa ou de má fé,
se leal ou traidor,

se capaz de mais
amar ou de mais odiar,

se capaz
de atuar e de dissimular;

na verdade,
depois de 47 anos vivendo como
e como os sapiens,

já não me
importa mais o que eu fui,
o que eu sou ou o que eu venha
a ser ou deixar de ser,

porquanto
já percebi que, somente enquanto
ainda sou neste mundo de coisas onde
fomos jogados,

é que meus olhos
por vós veem e os vossos olhos
por mim veem, como único e inexoráveis
pontos centrais, onde supostos erros e acertos
se confunderm a todo instante!