Como eram agitadas
nossas idas noites, com nossa
recíproca insônia
amante,

que saudade
daquelas auroras quando
me acordava te vendo
ao meu lado,

que sonho,
que que incense, que orgasmos
tínhamos sob aqueles céus
descosturados:

que triste,
que absurdamentemente triste,
é constatar que nem tua eternal
ausência aliviou um pouco
minha dor e saudade!

Eu não me disse poeta,
eu nunca me disse anjo,
eu não me lembro sequer
de me gabar por tentar
ser honesto;

eu sempre assumi,
perante as beldades que conheci,
embora afirmassem que eu fosse um tarado
endemoniado,

que, ao se abrir
das cortinas do espetáculo,
sempre me houve também
um claro querer

de início de projeção
de minha boca às suas bocas
e de minhas mãos entre as pernas:
delas e as minhas!

Muitos pássaros,
muitas flores de plástico,
muitos anjos delirados

na tóxica nuvem
sapiens:

eu observo
e penso "Como era melhor
aquele pueril tempo em que os sóis
não ofereciam perigo!

... a vida
são como grandes casas

(com suas portas
e janelas ora trancadas, ora abertas,
ora frestradas):

o telhado
nos serve de falso abrigo
para sóis quentes e intempéries
descontroladas;

às paredes,
vamos colecionando (pendurados)
imagens, ilusões e esperanças
de toda ordem;

aos chãos,
vão-se acumulandoi resíduos de luzes apagadas,
de destroços e de cinzas
molhadas

dos quais, a todo momento,
vamos tentando nos livrar (conscientemente ou não)
varrendo-os ou jogando-os
afora;

enquanto transeuntes,
(também tentando deseseperadamente
fazerem o mesmo de suas
esplêndidas casas)

nos vão devolvendo
adentro.