PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Nesta planície,
onde não há mares, nem praias
às quais andorinhas e borboletas costumam
voar, com suas asas
enfiadas,

sob os clarões
das luas, das estrelas, dos sóis,
dos poetas de versos maduros, e dos tentilhões
de paus duros;

é preciso suportar
o peso de não ter um refúgio de águas
e de fabricar uma fluorescente
máscara,

para tentar manter cativa
a dama que, um dia, ousou incauta
a margear-me a condição
enferma.

... silêncio,
ouve apenas, já que não me
respondes,

o jardim outonal
entrou em franca decadência,
e o limpo céu se turvou
em cinza-escuro:

agora não
sou mais poeta, nem pássaro,
sou apenas mais um animal aguardando
a sua definitiva treva
sepulcral!

... não há mais sóis,
não há mais mares,
não há mais estrelas,

não há mais sonhos,
não há mais esperanças,
não há mais amores,

não há mais
a expectativa de o ser mudar
e se tornar melhor, como se não
fosse,

não há mais
a menor condição de te rever,
de te beijar, de te levar para a cama
e de te amar:

o ques me resta
é unicamente a geografia da solidão,
por onde me tenho andando
cercado apenas de espessas
escuridões!

... pobres anjos incautos
e pássaros assoberbados, com suas
___ coliridas asas,

vivem peidando
sublimidades, luzes e amores
___ inconspurcos

e mal sabem
que eu tanto mais bem voo
quanto mais meus pés sente o torpe
___ e movediço chão!

Durante a silente madrugada,
costuma ser pior:
os sons moucos dos trovões de todas
as tempestades;

os rios, os mares,
as nuvens, os montes e as falésias
de todos os lugares;

os tempos e destempos de todas
as estórias;

os horizontes perdidos
de todos os pássaros com seus voos,
cantos, encantos e faróis
soberbeiros;

os viscos, os rancores,
e as dissimuladas entenebridades
de todos os vermes
sorrateiros.

Tudo, enfim, parece adentrar
- em estranhas e dolorosas cores -
pelas janelas e portas fechada
de minha casa,

como que a acender-me,
ainda mais,
a suspensa hora
morta;

como que suspender-me
- com a mente em vesania e a esferográfica em fogo -,
ainda mais, do apagamento natural
das coisas.

... alguém, uma só pessoa,
já teve a mim absurdamente,
todo mente, todo coração,
___ todo alma

em meu deserto
onde outrora ousou adentrar
para contemplar de perto
as minhas chagas
___ humanas,

estendendo-me a mão
como uma aberta e suave pétala
___ de rosa,

beijando-me
a boca como a suave brisa
que corre à secreta
___ noite,

tocando
meu corpo como o excitado
___ vento de agosto

e me embriagando
de paixão e de amor,na medida certa


para ir me matando
___ aos poucos!

... como poderia
eu olhar, adorar ou amar
ao brilho da lua e das estrelas
acima no firmamento,

se tudo
que me reluziu com a intensidade
de mil sóis já se foi

com a morte
lhe cobrindo com sedoso
e morto véu?

... jovem dama
de minha chama invisível,

que silente
queima ao escuro e seco
deserto em que
habito;

chamas
ardentes, persistentes,
vivissimamente excitadas
e por ti sedentas.

E, como o mar
distante e imponente, jovem dama,
faze-me desejar-te, sonhar-te
e amar-te

como a brisa
do vento que, sem tocar,
em delírio, percorre, lambe,
masturba-se e goza à superfície da água
que lhe queima!

... o mundo é feito
por imagens que a ele agregamos
conformeas vemos ou (re) inauguramos

para satisfação
de nossos desejos, prazeres,
amores, ilusões,devaneiros e sentimentos
diversos que compõem, sobretudo,
nossa id;

e é assim que
anda realmente o sapiens na luz
que pensa ver e não
vê,

naquilo
em que pensar crer e não
há,

naquilo a que
chamam vastidão, sem perceberem
que não passa de uma intrínseca
prisão.

Assim,
exata e tão exatamente assim
que, ao fim, ainda morrem sem saber
por que a tudo (re) fazem,

exatamente
para serem, de si próprios,
prisioneiros!