PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

... não há mais sóis,
não há mais mares,
não há mais estrelas,

não há mais sonhos,
não há mais esperanças,
não há mais amores,

não há mais
a expectativa de o ser mudar
e se tornar melhor, como se não
fosse,

não há mais
a menor condição de te rever,
de te beijar, de te levar para a cama
e de te amar:

o ques me resta
é unicamente a geografia da solidão,
por onde me tenho andando
cercado apenas de espessas
escuridões!

Devido à pungente
força do ego,

a pior coisa que pode
nos acontecer,
quando estamos realmente
a amar alguém,

é o afloramento
dissimulado medo da perda,
simplesmente por, conscientemente ou não,
sabermos que não somos
o melhor.

E isso, quando acontece,
é como se vivêssemos inventar duelos
contra mitos, lendas
e deuses

- ou ainda pior:
como que se intentássemos, de forma cruel,
devido ao ciúme e à possessividade,
contra o próprio ser a quem
amamos -,

com nossas torrenciais
chuvas verbais
ou com nossos ominosos
olhares postos em suas lepras
abstratas;

só para tentarmos,
em vão, suprir nossas imanentes
fraquezas junto à pessoa
amada.

... quando
tentares me seduzir ou a mim
se referir em algum poema, faze-o
de forma que eu perceba teu intento,
não nas linhas escritas, mas nos intervalos
entre as palavras e elas;

quando tentares
me abraçar ou me dar algum afago
não o faças somente com belas e magníficas
palavras, mas usa as nuvens, o vento
e os sóis das meias noites;

quando tentares
me beijar, faze-o com mais que
a boca e a língua de tua luz de lamparina,
faze-o também com alma,

à qual sinto
desequilibradamente vadia, como se fosse
de uma galinha perdida;

e, se algum dia,
pensares em me amar, tira os rímeis,
os batons, as maquiagens e as máscaras
todas

para que,
deste teu tão incauto e tosco céu,
ao meu chão não sujares!

... como escrever
poesias sem falar de mim, por mim
e para mim?

E, se sou niilista,
e sabem disso, como escrever sem
a algo do sapiens, ou de mim,
destruir?

A carne
é fraca e triste demasiado quando
de riscos e rios se encharca
para dela eu falar,

a sapiens mente
é um prato muito desejável,
mas impossível lhe saborear sem
aproveitar da demência
que lhe há,

e o amor
é algo que dizem sentir
ou querer sentir sem nunca saberem
exatamente o que é.

Então,
mais uma vez pergunto(me)
como falar de ou escrever qualquer
coisa, sem mostrar suas
sombras,

se é exatamente
quando tento me dirigir aos sóis que,
ao contrário das fênix, sempre
me sobro cinzas?

quando a lucidez de certos momentos
é tão fluorescentemente
fértil,

que, neles,
os homens são capazes
de inventarem sombras, quedas,
e guerras

só para poderem
suprir os insustentáveis sossegos
de suas próprias
tempestades.

... quando queremos,
por desejos, por fantasia, ou crendo
em tal possibilidade, sobretudo
___ no amor,

alcançar
o infinito, flexionamos e extasiamos
___ tanto a imaginação que,

ao fim,
diante da constatada
impossibilidade de sequer se atingir
um céu que seja apenas azul
___ celeste,

sentimos
como se nossas asas inválidas
pensassem como granitos e se depencassem
em vertiginosa e aflita chuva
___ ao duro chão da vida!

... o vinho tinto sob
a mesa da sala, o cd player preparado
para tocar tua música
___ preferida,

apenas uma vela acesa
deixa à meia luz todo o ambiente
___ e nós ali, juntos e conversando,

tudo, tudo, tudo
calmamente perfeito para o imprevisto
e subconscientemente extasiante
___ encontro;

e eu ali,
sem tu ainda saberes, com o firme
inteno de te elucidar, de te desnudar,
___ de te beijar,

de te levar para a cama
e de te amar por toda a noite,
até que meu mar branco se seque
exaurido e não mais
___ derrame!

... quando,
mesmo aos mais claros dias,
fazem-se presentes os interiores instintos
sombrios,

é sinal de que,
racional e desconexo, considerado
um todo sendo, nada mais que um ser, em mente,
fragmentado,

o sapiens,
embora não saiba e não ainda
não tenha ser deitado em eterno berço,
já está morto!

... nasci numa gaiola
chamada mundo e, nela, comigo
foram jogados outros, como eu,
abnômalos azarados;

após algum tempo
comecei a procurar a liberdade
para tal prisão a céu e infinitos por mim
mesmo abertos

e, em todas as vezes,
usando a filosofia, a poesia ou o pensamento
para buscar uma saída,

a única coisa
que tenho conseguido, até hoje,
é ficar ainda mais
aprisionado!

Urge tentarmos
nos desfazer da falsa inocência
que plantamos por entre
as coisas;

urge tentarmos
nos libertarmos da irresistível vontade
de sermos anjos, heróis ou algo
traçado em linhas retas;

urge tentarmos
olhar ao espelho nossos fiéis reflexos,
em vez de só elucubrarmos e de condenarmos,
pseudopuristamente, as chagas
dos outros;

urge termos coragem
para aceitarmos nossas origens
- à casualística e singular aberração cosmológica -
com suas inexoráveis e espúrias
imanências.